Карлсон, который живет в подвале

- Господи, малыш, в чем ты так вымазался? В краске?
- Пустяки, па. Дело то житейское!
- Что? Мать! Иди, посмотри на этого замарашку! Житейское, хм.
Машка выглянула из кухни и всплеснула мокрыми руками.
- Это что, сок? Бог мой! Это же кровь! Дима, ты поранился?!
Она схватила сына за руки.
- Где болит?!
- Ма-а-а… Да это не моя кровь… Это Мурки.
- Какой еще мурки?! Кошки?
- Да. Соседской кошки.
- Тьфу ты. Иди умываться немедленно. И где ты нашел эту дрянь?
- В подвале.
Жена страшно зыркнула на меня. Ключи от подвала были только у меня и соседа Паши, тихого алкоголика, заглядывающего вниз только весной, забрать хранившейся там ветхий велосипед. Я тут же вышел в подъезд и посмотрел на двери общего подвала. Там висел замок.
- Ты говоришь неправду, малыш. Где ты был? – мне очень не хотелось наказывать сына.
- В подвале! С Карлсоном!
- С кем? – в один голос вскрикнул я с женой.
- С Карлсоном! Он там живет!
- Карлсон, который живет в подвале? С пропеллером? – глупо уточнила Машка.
- С крыльями. Как у Бэтмана.
- Щас мы посмотрим, что это за Карлсон такой! – Я нащупал ключ, висевший у дверного косяка, - И если ты наврал мне, Дима, я тебя накажу.
- Осторожней, - жена коснулась моего плеча, - Может там бомж какой…
- Он просил никому не рассказывать о нем, - заревел сын.
- Посмотрим, - повторил я и спустился к подвальной двери. Пахнуло мочей и пылью.
- Не ходи туда, папа! – забился в руках матери Димка.
Замок щелкнул и открылся. Я посмотрел в темноту.
- Нема!
- Что? – я оглянулся на сына.
- … иткнас утирипс те, - он улыбался, - силиф те, сиртап энимон ни…
И я увидел Карлсона….