Уйди, я лягу умирать

Я прихожу с работы, стаскиваю сапоги, швыряю сумку на пол и бреду в свою комнату. У меня — кризис.
На обоях распускаются пышные розы, но долго разглядывать их — сплошное тошнотворство.

— Доченька, — это мамуля переживает, — Я печений испекла. Будешь?
— Нет мамочка, у меня депрессия, не предлагай мне ничего съедобного, кроме цианистого калия.
Она уходит. А я беру телефон:

— Нась, у меня кризис. Не-а, не приходи. Я больше жить не хочу. Всё обрыдло.. У нас у всех жизнь — не сахар. Но у меня самая западлючая. Ладно, пока.

— Марк, ты только и думаешь, что о своей даче. Я в кризисе и умираю. А ты вообще знаешь что это за слово такое?

— Ань, ты мне, конечно, родственница не близкая, но на свои похороны я тебя всё ж-таки приглашаю. Да. Всё. Умираю. Да ну, какая помощь, если я уже всё. Не стоит беспокоиться.

— Серёж, я знаю, что ты очень сильно занят. Я в курсе, что ты жениться собрался. Но мы не чужие люди. Ты же был мне супругом целых полтора года! Неужели даже через столько лет ты не выслушаешь меня….

— Ирочка, скажи пожалуйста, почём теперь погребальные венки? Не, мне для себя….

…

На голове мокрая тряпка. Они перевернули весь дом. Марк прыгал, как козёл. Наська пыталась вцепиться ему в лицо. Сержру разбили очки… Молотком…. Молодая невеста…
Блин, а кто это рядом? Лицо знакомое…
Уй, как голова болит.
Лежу не двигаюсь. Умираю.