Она...

 Мое ли дело кем была прежде?
 Вздохи и листья твои одежды
 Тайну за тайной в рукаве прячешь.
 Голову склонишь будто бы плачешь
 (с) Э.Шклярский

Когда я вспоминаю ее имя, то сразу представляю себе ее такой, какой видела ее, наверное, я, да, пожалуй, еще один человек. У нее были очень красивые, большие глаза. Она, иногда, говорила, смеясь, что в них отражается небо. Оно в них действительно отражалось. Только не живое, цвета виртуальных просторов. У нее был ироничный, всегда чуть насмешливый, и в то же время грустный взгляд. Она проживала сразу несколько жизней, и говорила по секрету всем знакомым, что успевает сделать все то, на что другим просто не хватает времени. Хотя в действительности, не успевала сделать ничего для того, чтобы можно было не называть еще один прожитый день никчемным и пустым. Она не любила подходить к телефону, потому что знала, что это звонят не ей. Она общалась с шизофрениками, потому что считала их интересными и непредсказуемыми людьми. А еще потому, что они ее понимали. Она любила считать звезды, потому что знала, что никогда их не сосчитает, и появлялась твердая уверенность в завтрашнем дне. Уверенность в том, что любимое развлечение не исчезнет вместе с последней подсчитанной звездой. Она любила читать. Но каждый раз снова и снова пролистывала одну и ту же книгу, находя в ней с каждым разом все больше и больше вопросов. А ответ на них всегда был одинаковым. Она пила черный кофе вечером, для более крепкого сна, и считала, что таким образом доказывает свою сопротивляемость. Она видела черно-белые сны и гордилась ими, считая их более практичными. К ней обращались за советом и деньгами, но не получали ни того, ни другого. Она хранила каждую крупицу себя, не раздаривая их без особых причин. Когда она впадает в истерику от нее пахнет гранатом и личи. Это так же просто и нормально, как и то, что она пьет кофе с молоком, когда ей холодно, слушает музыку, когда ей одиноко, и курит если скучает по кому-то. Вся жизнь из таких формальностей, за которыми целая буря эмоций и куча историй. Как же иначе. Она не любила банальности, она ими жила. Только вот...в последнее время она постоянно слушала музыку и курила, очень много курила. Все подушки пропахли гранатом. А еще, если психозы не проходили, приступы повторялись, шизофрения усиливалась - тогда она била посуду.А еще, она прячет таблетки в шкафу.
У нее нет настоящего.
Ее можно было сравнить с картиной художника-импрессиониста. На нее можно было смотреть бесконечно долго, и видеть все новые и новые детали..
 Только вот любить ее было абсолютно не за что.

.