В миру и в Храме...

Ольга Янченко, из блокнота журналиста.

И вновь этот День...Завтра 19 апреля. Пасха.Кое-что из Сказки про надежды Человечества:

Кто убил Иисуса?
Кем был Пилат?Виноват ли он в смерти Ииисуса?
Кем была Мария Магдалина для Иисуса?
Были ли они супругами?
Были ли у них свои дети?
И вообще! Где Бог?
Что такое Бог?
Что такое Библия...
***
( Не суди, да не судим будешь…А что есть истина?)
***
И я вспоминаю.
18 июня. 1999 - й год. Дождь. Холодный ветер. Сумрачно за окном. Тоскливо на душе. Барахлит мой самодельный компьютер. Не ладится набор. Киснет вёрстка…

Я выключаю свои и электронные мозги. Одеваюсь тепло, как в ноябре. Иду в недавно открывшийся недалеко от моей редакции Храм. Там, как говаривала моя бабушка Маруся Рожкова, тебя всегда поймут, тебе всегда помогут.

Да, хорошо, что теперь такое место есть и на нашей территории. Хорошо, что недалеко мне идти туда. Сил всё меньше.И рифмуются думы мои:
 
Не вина. Не беда - годы…
На висках седины всходы…
Заслониться от них нечем,
Вот и жду, как с войной, встречи…

Всё ближе. Дошла. Ну, что тут теперь-то? Когда-то был Архив. Хорошо, что отвоевали его у Министерства культуры. Ведь изначально, в каком-то 1899 году тут и был Храм. Но, слава Богу, КПСС, не разрушив, перестроила, приспособив под Архив кино-фото документов. Тоже надо было очень. Факты всего, что со страной было. История наша. Беречь надо.

Иду. В горку. Опять мозги мои журналистские включились. Храм Марии Магдалины. Недавно что-то про неё по ТВ говорили. Какой-то новый фильм. Вроде, хоть бы не переврать, «Код да Винчи», что ли. Не видела. Но слышала, что чушь очередная. Деньги делают на всём, даже на самом святом. Ни стыда, ни совести! Тоже коллеги, журналисты новые, киношники…

И вот он, Храм. Территория знаменитой Сторожёвки. В 1948 году где-то здесь волки заели студента…Было. Теперь это Центральный район столицы БелаРуси.

Бывала я тут в тех 50-х годах. Конец города. Тогда здесь было старинное кладбище. Памятники! Шедевры архитектуры! Мраморные надгробия, чугунные замысловатого рисунка ограды могил, усыпальницы, гробницы со святыми мощами здешних служителей церкви. Могучие дубы, клёны, берёзы. Жаль, без фотокамеры. Тогда у меня о ней даже мечты не было…

И вот он, 1999 - й год! Бульдозеры, экскаваторы, самосвалы! Толпы любопытных горожан! Суета рабочих бригад! Очередное нападение на красоту творений рук человеческих! Жуткое зрелище…

Вскопаны древние могилы, выкинуты гробы…Убранство их цело! На груди покойного – огромный серебряный крест! О! Да это же , как видно, батюшка, священник здешнего Храма! И вот ещё гробы! О! Сколько же их! И все это выброшено, как хлам…Рабочие кидаются к этим невиданным вещам. Кому что пригодится…

Я ищу телефон. Звоню в милицию. Примчалась чья-то легковушка. Собрали, скинули в багажник, увезли…Кто? Куда? Ищи-свищи теперь…Суматоха. Всё разрушили.

А в 1941 - 44 годах всё цело было тут, в оккупированном немцами Минске. Странно. Жизнь как она есть…Что есть истина?

Вон, сегодня новый Понтифик в Польшу прибыл, на родину Вайтылы. В Освенцим пешком пошел! Немец. Признался, что в те ужасно знаменитые годы, при том их дьяволе -- гитлере (я его даже с заглавной буквы писать не могу) он в той Германии был членом молодёжной нацистской организации…Как это вам сегодня?.. .Ладно. Это у них. А мы – у себя.

Итак, страшные эти раскопки кончились устроительными работами. Старинные дубы всё видели. Помнят. Молчат. И народ помалкивает…Знай, сверчок, свой шесток…Меньше знаешь, крепче спишь…Во все времена так было.

Прорыта огромная траншея. Укреплён берег высокого подворья церковного. Противоположный отошел к зданию новой огромной гостиницы «Белорусь». Высится она над всем этим сегодня.
 
Итак, отсюда, от Храма Марии Магдалины теперь до улицы Советской, да она потом проспектом Ленина стала, потом она – проспект Сталина, потом проспектом Скарыны., Недавно опять переименована – теперь это проспект Независмости… О! Боже! Три трамвайных остановки. Центр Минска.

Уф! Таксисты мечутся в поисках нужного адреса. Вот вчера и много лет знали мы все минчане, где проспект Машерова, а приехали…Нет, это проспект Победителей!

О! А где же…Машерова? А она теперь в другом районе столицы…Зачем? Почему? Столько денег на переименования! На переоформления для жителей их адресов…Молчи, журналист! Не твоего ума дело! Вышесидящие знают, как лучше.

Молодым сегодня это всё до лампочки. У них другой интерес. Мы, же, старики, не понимаем, что важнее, политический интерес, или житейский... Запудрены мозги. Справочная – телефон тоже не сразу врубается в суть вопроса мечущегося по городу в поисках нужного адреса…
Ладно. Плетью обушка не перешибить… Ох, слишком высоко залетела, мадам - журналистк,в думах о смысле жизни. Что есть истина?

Итак, я у Храма Марии Магдалины. До чего же красив! Куполок луковкой. Рядом часовенка. Могилы убранством ухожены с мощами бывших тут служителей Бога.
Я не атеистка, но и не прихожанка. Читайте - завидуйте! Я – журналист Советского Союза!..
 
Смотрю, умиляюся. Труды рук и душ человеческих. Огромные красивые ворота. Тяжелые. Открываю их. Справа «свечной ларёк». Покупаю свечи. Волнуюсь, как бы чего «не по Уставу» тутошнему, неграмотная я, вся насквозь из военнослужащих…

Оглядываюсь, с кем бы посоветоваться, чтоб ненароком не оскорбить всё это. Нет пока никого. Ставлю свечи на высокую подставку. Перекреститься бы надо. Но стесняюсь…сама себя. Не могу фальшивить. Не хочу, как некоторые, стать перевёртышем! Ох…Люби меня, Боженька, такую, какая я есть.

И вдруг огромные двери Храма открываются медленно. И в проёме их – пятеро ребятишек! Все в тонюсеньких мокрых рубашоночках, посиневшие от холода, дрожат, но удивительно весёленькие. Каждому на вид нет и семи лет.
Самый смелый подходит к продавщице икон и свечей:

– Тётя, воды святой хочу!
Тётя сердито смотрит на невежду: – Святую воду надо пить натощак!

 Детям непонятно слово «тощак». И они, видя её нерасположенность, кидаются ко мне:
 – А вы дадите нам стаканчик водички, тётя? Можно?

Хозяйка ларька глядит на нас из-за стеклянной перегородки, ещё громче повторяет: – Нельзя!

Малыш, прижимая к груди посиневшими ручонками мокрую рубашонку, тянет меня за подол: – Не знаете, что у меня тут?

– А вот и знаю! Цыплятки у тебя там, под рубашечкой! Тоже пить просят. Не задохнутся они ?

Малыши, почувствовав мою молчаливую поддержку, кидаются ко мне:
 – Мы их по пять тысяч за штуку купили!

И, не глядя на хозяйку ларька, лезут огромному бачку со святою водою, хватают пластмассовые стаканчики, цедят водичку…

Вот она, фактура для очередного материала в «Надежду»…Вместе выходим из Храма. Чьи же они, цыплята эти в мокрых рубашоночках?

– Я Саша Лукьяненко, мне уже восемь лет! А это Коля и Юра, Костя и Юлька с улицы Богдановича, дом 55, квартира 107!
Мы все с одного двора! Наша мама Таня Морозик! Папа наш тоже был Морозик. Но теперь у нас новый папа – Серёжа! Тот папа нас и маму и дедушку бил. А этот нет. Он привозит чеснок. Мама его на базаре продаёт! А бабушка Валя в больнице! А дедушку Мишу милиционер бил палкой на кровати у нас дома! Шкель его фамилия!

Малыши хором вводят меня в курс дела их семьи…Я не хочу вникать в эти тонкие подробности…Я очень неуютно себя чувствую в такой ситуации…Вот она – жизнь наша мирская…

И, вывернув всё содержимое своего кошелька в подол Саши, я спешу в редакцию моей безнадежной «Надежды»… Скорее в мой храм!...
 ***