Мемориал мудрости - помойка

Тут, в Интернете русском, был на днях разговор про бомжей и про то, что они начитанными бывают очень, потому что на помойках ныне чтива много всякого. А еще из ученых людей многие ненужными стали, побираются теперь они. И по помойкам тоже… И вот, и Ницше мы крылом коснулись в разговоре. А тут рядышком (на форуме ) некто под Ником Марина сообщает вдруг, что лично она Ницше выкинула... на помойку! В этой связи я вспомнил кое-что.

...А однажды на помойке наткнулся я на целую библиотеку!
И обалдел!
Платон! Аристотель! Конфуций!
Конт! Шопенгауэр! Ницше! Кант! Гегель!
и прочие, прочие... Книг очень много было. В отличном состоянии.
Дрожа от восторга, как будто выиграл в лотерейный билет почти что миллион, я стал размышлять о способе доставки всего этого чтива в свою берлогу.
Мешок! Мне срочно нужен мешок! Большой мешок.
Или перенести по частям? Сначала самых важных авторов, затем мудрецов рангом пониже и так далее.
И вдруг приползла нечаянная мысль: "А оно мне надо?"
Вот, Платон! Непревзойденный. Изумительный мастер логики. Необыкновенно мощный и острый ум. А нафик он мне нужен? Но Аристотель! Вот это да! "Платон мне друг, но истина дороже." Хм, Аристотель! Ну, его! В катарсис. Классик ветхий.
Кант! Вот, Канта мне надо, Императивы его!.... Но что я с ними буду делать?"
Я стал перебирать книги, дошел до сборников насчет Веданты, Дао...
А мысль коварная продолжала своё тлетворное действие:
"Вот видишь, кто-то выкинул всех мудрецов мира. На помойку. Новое ли время повлияло на человека? Демократия? Что-то ведь побудило его выбросить всю свою библиотеку - гениальные труды всех веков и народов!»
В самом деле, а зачем они мне? Что с ними буду делать? Ведь всё равно... никто так и не живет по Платону. Или по Аристотелю... А тем более по Канту. И квантовая физика к этому почти, что никакого отношения не имеет. Хотя и она мне нафик... тоже не нужна!
Мужи великие, что толку!? Писали вы вещи потрясающие! Были авторитетами мировыми и занимали многие века умы пытливых. И вот, теперь вы на помойке. И я на помойке. Дворником пришел. А тут и вы все лежите, как попало друг на дружке. Сейчас вот, минутку! Я поправлю. Кто-то после гулянки, наверное, после своего Дня рождения цветы увядшие и скисшие выкинул на вас вместе с коробками от тортов и бисквитов разных. Вместе с картофельной шелухой и бутылками из-под шампанского.
Вот, я этими цветами накрою вас бережно, мужей великих, гениев человеческих, учителей мира божественных! И выражу, может быть, тем моё к вам почтение. И приберу вокруг вас всё аккуратно, как бы на могилке вашей. Братской. Может быть, какой-нибудь путник пройдет еще мимо и склонит свою голову... у ваших книг! А то и заберет вас всех к себе. На полки! Пока не приехал мусоровоз, пусть будет тут, у помойки тлетворной и от человеческих отходов вонючей, мой вам нетленный мемориал!
И я ушел, так и не взяв ни одной книги.
Но сам еще продолжаю писать. Что попало. А оно мне надо?