Я не люблю...

Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души…

Именно резать свою душу я люблю больше всего в своей жизни. Не люблю в себе то состояние взвешенности, когда в организме наступает полная апатия и не хочется «ничего»: ни есть, ни пить... Только одно хочется: писать. Я люблю писать, но вслед за этим не люблю наступающий период затишья, когда ты выписываешься полностью и отдаешь всего себя, все мысли и чувства, так долго теребившие душу, скромному листку бумаги или бездушному монитору ПК.
Я не люблю все свои незаписанные стихи, наспех сочиненные в душе, и поэтому самые лучшие…
Я не люблю тот страх чистого листа, когда мыслей «вагон и маленькая тележка», а слов для их выражения просто не существует. Вслед за этим я ненавижу минуты ожидания очередного пришествия в твою полупустую башку гениальных мыслей (всегда хочется так думать).
Я не люблю в себе состояние недо-: недосказанности, недодуманности и недозрения моего серого вещества до формата некоторых книг. Когда атмосфера насыщена электричеством и вот-вот впитаешь в себя понимание вместе с прочитанными строчками.… Но, увы и ах! Опять ускользает.
Я не люблю то, что не всегда умею выражать свои мысли, как хочу, как и то, что на свете мало кто может их понять, еще не слетевшие с сухих губ…