Перелистывая прошлое

Передо мной лежала книга. На вид старая, довольно объемная, в кожаном переплете. Я никогда не читал её, хотя точно знал что находится внутри. Я был ее автором, но не написал ни строчки. Какой жанр? Всё подряд, от комедии до душу ломящих переживаний и стандартных серых мыслей. Другими словами, как вы уже догадались, это была книга моей жизни. После стольких лет небытия я решил перерыть огромный библиотечный архив в поисках её. Ведь только эта книга хранит то, единственное, что было на протяжении жизни. Моё имя.

Столько разных имён, столько уникальных воспоминаний. Множество красивых жемчужин в неотразимых ракушках поглощающей тишины. Раскроешь одну, никогда не найдешь другую.

Рядом раздались шаги. Кто-то тоже не может уснуть. Прошлое имеет слишком тяжкий вес и, однажды, будучи привязанным, вряд ли разорвешь нить обычным желанием. Плыть или тонуть… В чем же разница? Ведь все равно находишься в воде. Отличий почти нет. В одном случае просто отдаешься власти судьбы, в другом же стараешься грести в желаемом направлении. А если вода безбрежна? Откуда знать что ждет в конце? Да, попробовать стоит, но тем больше будет разочарование в конце. Как сейчас у меня. Как же, всё-таки, меня звали?

Тот, кто рядом перелистывает страницы своей книги жизни, что ищет этот человек? У каждого своё течение, непонятное переплетение потоков различного направления. Непонятным они были ранее. Сейчас же осталось обнаружить самое малое…

« Смотри, это ведь ты». Помню, мы тогда рассматривали фотоальбом. Но…кто же я? Везде лишь одни обрывки. «…принеси мне счастье…». « …видишь, как славно, а ты думал…». «…никогда! Что? Да смешно же! Говорю, никогда…». «…я вижу…». Неужели я потерял себя навсегда, того, кем был раньше?

Зачем же вспоминать своё имя? Ведь то, что окружает меня сейчас, ни капли не соприкасается с тем, что было. Нет, это Они так говорят. Я обязательно должен найти… И в этом мне поможет имя. Не то, что дают многим. Не то, что можно увидеть в чьем либо паспорте. Я ищу то, единственное, начертанное первозданным истоком. Свободу?

Страница, другая, год, десятилетие, следующее. И нигде, совсем нигде нет ни строчки, ни намека. Я закрываю книгу. Неудача! Еще большее разочарование! Крах…падение… Закрою дверь библиотеки и стану тем, кем хотят Они. Не хотел тонуть раньше, но, видимо, сейчас другого выбора нет.

Положив книгу на полку, я, медленным шагом направился к выходу. Осталась лишь усмешка. Пришедший за мной человек радостно вскрикнул. Хоть кому то повезло. Спросить или нет…что же он искал...? Подошел. Книгу, ничем не уступающей моей в размерах держали женские руки. Открытые страницы чем то напоминали мои… Но! В её книге было моё имя…Словно невидимый нож в эту секунду резанул по связывающим нитям… Откуда? Как? Почему? Неважно, ведь я нашел…