Боль любви

 Вот оно – тело... Живое, сильное, тёплое, роскошное тело сорокапятилетнего мужчины. Породистое, холёное лицо. Зелёные глаза под густыми, почти мохнатыми бровями. Шевелюра рано поседевших, таких неожиданно мягких, пепельных волос. Такая же поросль на широкой груди, к которой хочется притронуться – и потянуть, немного потянуть на себя, пропуская сквозь пальцы её курчавую жёсткость…
Пан. Пан Владек. Валди…
Поляк в неизвестно каком поколении…

 Тело самца, призванное дарить наслаждение, заставлять стонать – и желать сладкой боли – до сладострастного подёргивания припухших от желания губ. До тягучей влажности там, между судорожно сжатыми бёдрами. Когда нельзя остановить их движения навстречу тому, чего ещё нет, но что – ожидаемо.

 И – глубочайшее разочарование: там, в глубине пепельных изумрудов его радужки – ничего, кроме алкогольного угара. И вместо желания тёплого женского тела – желание выпить ещё одну рюмку водки, и ещё одну, и ещё… А когда разум упадает в этот мутный пьяный омут – восстаёт его великолепное естество. Но оно уже не подчинено любви или же страсти. Это просто орудие. Даже – жестокое оружие, которым наказывается женщина, которая рядом. Ибо всё это – следствие чего-то, произошедшего в прошлой его жизни, жизни мужчины, влюбленного в женщину, в жену – и преданного ею. Мужчины, вымещающего всю свою боль и обиду на ней, лежащей рядом - сейчас. Мужчины, стыдящегося этого своего дикого, жестокого. Но – в пьяном самобичевании бичующего – её, полюбившую его – сегодняшнего.