Зелёный блюз над оранжевым морем

……………………………………Ну, уж по сложившейся
……………………………………порочной традиции – вновь экспромтик
……………………………………с лёгким налётом романтизма, без философии


Знаешь, вот так бывает.
Сидишь в душной и липкой своею атмосферой стране в краткой секундочке затишья. Мокрый весь какой-то, влажный. Потому как - никак без этого. Потому как - всё вокруг такое прилипучее, обволакивающее, не только воздух, но и деревья, и листья, и лица…

А тут - сидишь в духоте и липкости, поймав узенькую полосочку затишья.
На берег моря вырвавшись, наслаждаешься.
Сидишь, и, всё-равно, как-то вот всё липко, вопреки лежащей пред тобой поверхности великой воды, призванной, по идее, даровать свежесть и очищение.

И вдруг слышишь невесть откуда залетевший сюда блюз. Сладкий и, одновременно, терзающий блюз. С чуть резковатой гитарой. С немного тоскливым басом. И совсем немножко обозначается саксофон, нашептывающий, именно, нашептывающий, простые слова-звуки. И не надо вокала. Не надо. И так – мистика и романтика… Откуда ж он здесь – блюз? Или это не здесь? …

И гитарка в своём соло, в своей песне смотрится немного зеленоватой на фоне общего оранжевого блюза.

И хочется выдавить лайма.
Побольше!
Несколько штучек.
В бокальчик.
И даже не разбавлять водой.
Ну, если только льда туда бросить несколько кубиков.

И глотнуть!

И пробьёт нос и глаза чуть щиплющая слезинка.

И глотнуть еще!
И еще!!!

И пусть - слезинка.
Ничего! Это же блюз!!!

И кто ж его знает, отчего слезинка та?
От гитарки с зелёной гармонией, или от лайма, дающего силы вернуться к себе?

Вернуться…

К себе.
Или к тебе?
Или…

И вот уже легче.

И вот уже воздух не липнет своей навязчивостью к телу, мыслям, памяти...

И проясняются внешние образы. И внутри немного чище и свежей.

И блюз.
Уже не просто оранжевый, а со свежей новой краской...

И лайм. И уже не кислит.

И разве это слезинка упала в чашечку кофе? Твоя?

Или просто капелька живой зелени - в оранжевое море?

***
И лаймом гитарной струны возвращается суть…