Ты моя хорошая

Я зашел к другу, которого в последний раз видел на его свадьбе, а его уже десятилетний сын пронесся мимо, и куда-то умчался. Его жена хлопотала на кухне, организовывая нам застолье. Я удивился, когда она пригласила нас, спокойно сообщила, что пойдет погуляет, что бы не мешать мужчинам вспоминать прошлое.
- Ты моя хорошая, - сказал мой друг и чмокнул в подставленную ею щеку.
Я обнаружил на столе бутылки, и удивился, моя бы ни за что не ушла, оставив без своего контроля мужчин.

Когда я уходил, спросил друга, почему его жена так доверяет ему, он ответил странной фразой: «Она у меня хорошая».

Моя жена быстро унюхала запах, надулась, и уставилась в телевизор. Я рассказывал в пустое пространство о своем друге детства, о внезапно пришедших только сейчас воспоминаниях. Для моей жены я не существовал в природе, по крайней мере, сейчас. Я почему-то подумал, что, в общем, она у меня тоже нормальная женщина, не скажешь, что хорошая, но ведь она на то и жена.
Я подсел к ней на диван, и размышляя о разнице между моей женой и женой друга, не вольно в слух повторил его фразу: «Ты моя хорошая». Жена внезапно услышала меня, подозрительно искоса глянула, видимо проверяя, нет ли признаков белой горячки. Я обрадованный, что она признала мое существование, чмокнул ее в ухо: « Хорошая».
- Ты что сегодня перепил?
- А разве ты у меня плохая? Разве ты не прелесть? Разве ты не глоток воды жаждущему в пустыне? Не свежий ветерок? Разве ты у меня не красавица?
- Ну, поехал, - возразила жена, и игриво отпихнула меня.
- Ты моя хорошая, - как заклинание повторил я и обнял жену.
Она попыталась отстраниться, ее халатик чуть приоткрыл шею, я пальцем оттянул ворот, заглянул в образовавшийся зазор. Жена расстегнула верхнюю пуговку, может, чтобы ей не давило шею, может, чтобы я увидел ее округлое плечико и пухлое основание груди. Каким-то странным образом я почувствовал себя исследователем не известных ранее земель, и пусть этот небольшой островок, моя жена, но я вдруг по-новому увидел ее. Провел ладонью по шее, плечу, украдкой взглянул на лицо жены, она улыбалась, чуть прикрыв глаза, и я вдруг понял, что я ее совсем не знаю.
Нет, жену я знаю, мы пятнадцать лет в браке, а вот эта женщина мне совсем чужая, она как «Джоконда» Леонарда да Винчи, такая простая, знакомая и такая далекая. Я боясь отказа, это от собственной-то жены, робко поцеловал ее плечо, потом шею, грудь, которая раньше помещалась в ладони, теперь полновесной мягкой теплой подушкой лежала в моей руке. Я прижался к ней щекой, почувствовал покой и неземное блаженство, это моя женщина, мой идеал, но согласиться ли она, я осторожно целуя, стал ее укладывать на диван, она поддалась, и я поверил в собственные силы. Женщина, которую я обнимал, рисовали Тициан и Рафаэль, ей пели сонеты Петрарка и она вертела всеми у Шекспира. Эта женщина снизошла до меня, рядового инженера, до обычного подвыпившего мужика.
- Богиня, спасибо, - в восторге обладания лучшей женщиной на свете, воскликнул я.

Такого секса у нас не было ни до, ни после свадьбы. Уставшая, но счастливая жена уже засыпала, я убаюкивая ее, шепчу: «Какая же ты у меня хорошая», но теперь я действительно верю, что лучше моей жены, женщин на свете нет.
- Ты когда еще пойдешь к своему другу? – вдруг спросила жена.
- А что? – удивился я, ее вопросу.
- Да, хочу, что бы тебе там регулярно напоминали, какая я хорошая.