Не смог убить

Вспомнил запись в Литдневнике одной прекрасной поэтессы, зашёл в свой Кабинет, занёс курсор над "Закрыть страницу" и не смог кликнуть.
Когда закрывал свою страницу в первый раз, то чисто из любопытства: чтобы понять, что произойдёт и к чему приведёт моё действие. На следующий же день открыл и не понял, почему мне вдруг стало плохо. Во второй раз - из мести. Один поэт обиделся на кого-то и закрыл свою, а я отомстил ему и сделал точно так же. Он пришёл ко мне в гости, а ни дома, ни хозяина нет. Но я не смог долго выдержать (это была какая-то духовная пытка) и на следующий же день открыл.
Не знаю как у кого, но я в свои стихи вкладываю душу. Набрасываю, строю, шлифую - одним словом работаю. И вкладываю в них свои знания и опыт, эмоции и мысли. Зато когда вижу их совершенными и отшлифованными - сам ликую и чувствую их ликование. Это когда их у меня было 2-3 десятка, я их голоса не слышал, но, когда набралось больше сотни, забеспокоился. Видимо, на уровне подсознания я слышал духовным восприятием их тонкие, неокрепшие голоса, но не знал, откуда идут и чего хотят. А когда их, стихов моих родных, набралось больше 2 сотен, неосознанно начал выпускать их на свободу. Сначала меня начали печатать в районной газете, потом - в одном христианском журнале. Вроде бы полегчало, но, обнаружив, что с ними сотворила безжалостная редакторская рука, впадал в уныние.
2 дня назад я хотел удалить со страницы "Предложение". Здраво рассудив, решил: "Пусть место не занимает для других, более длинных и полезных для души. А это что, сплошное недоразумение - короткое и бестолковое". Занёс было курсор мыши над "Удалить", как вдруг:
- Только тронь, убийца! Не забывай - ты за меня в ответе!
Конечно, я не стал его удалять. И сегодня не закрыл страницу. Это люди могут спорить, ссориться и мириться, а стихи обид не прощают. Стихам нужны читатели больше, чем они - читателям. Если они на меня обидятся, то больше не смогу выдавить из себя ни строчки. Не могу стать убийцей собственных детей.