Без будущего

И вот настал мой последний час. Чертовски страшно, страшно умирать! Знаю, больно не будет, но как-то обидно… Чем мы хуже других? Чем? Нас постоянно убивают совершенно разные люди из всех уголков мира, в разных местах и ситуациях, в разное время суток. Есть три способа избавиться от нас, и мой, наверное, самый лучший из них. Впрочем, даже если и не лучший, то самый быстрый. Меня просто кинут в огонь и все… Меня не станет. Такова моя судьба. Эта смерть подарит моему же создателю несколько секунд радости. Красиво, когда что-то горит, но я… Я же живой! Это жестоко! Но есть еще два способа расправы. Один, когда мне подобных избивают, и… они оканчивают свою жизнь на помойке. Другой – когда о нас просто забывают. Вроде бы не убили, подарили жизнь на еще какое-то время, но… Смерть лучше такой жизни! Ведь мы рождены для другого! Всем известно, что мы появились на этот свет, чтобы сделать людей чуточку лучше, поднять им настроение или же заставить грустить. В любом случае, мы появляемся от сильных чувств, эмоций. Но большинство из нас не доживает до знакомства с людьми, чего там говорить и о секундах славы!
Нас видел лишь наш создатель – поэт. Он долго переписывал и записывал вновь на чистый лист, потом недовольно фыркнул и закинул в старый пыльный ящик, где очень много таких же. Таких же несчастных недописанных стихов… Он нас создал, он же нас и погубил.