Лестница

Поссорились они, как обычно, по дороге домой. Она вырвала свою руку из его и побежала. Ему нравилось, как она злилась, нравился немного неровный её бег. Он не стал бежать за ней. Знал, что там, дальше – через дорогу, за поворотом – она остановится и будет ждать. Раздался скрип тормозов, кровь потекла по лицу. Не его кровь - её… Она была немного сладкая и дьявольски приятная на вкус. Люди побежали к лежащему на дороге телу, его ноги не двигались. Казалось, что от него оторвали какую-то частицу, отрезали какую-то важную часть его тела. Если бы у него забрали руку или ногу, это было бы не так больно. Он почувствовал, что только что наточенным ножом, ему провели по сердцу. На его футболке появилось пятно. Это была кровь - не её, не его, ИХ кровь. Ноги подкосились, он не слышал голосов и не видел лиц, обступивших его людей. Он лишь подумал о том, что где-то там, наверху бесконечной лестницы, которая появилась перед ним, он обязательно найдет её и никогда не отпустит.