П. М

Мой милый, о чем ты?
Все пишешь о том же,
о жизни?
Иллюзией пусть назовем.
О страшном.
О том, как УХОДЯТ
в дверные проемы
из этого мира ТУДА,
где прячутся черные дыры.
И нам невдомек,
кто правит тут миром.
А, может, исправит все то,
что ты называешь клозетом?
Но нет ни единого
в этом ПРОСВЕТА.
Вонзаются в небо железные трубы.
Глаза УХОДЯЩИХ.
Дрожащие губы.
Печален создатель ВСЕГО.
А мы в этом мире глупые дети,
ети вашу мать,
сумели просрать, что имели.
Наш грошик последний оплеван гюрзой.
На лица натянут никаб -
на всех православных, католиков,
иудаистов, на верующих и атеистов,
и прочих - вот так!
Глядят из окон прокуренных клеток
все те, кто похож стал на марионеток.
Звучит, нарастая, канкан Оффенбаха,
вгоняя несчастных в ГОССТРАХ.
А что кукловод?
Закончил свой новый
сценарий хичкока?
Смеется, наверно: "Такая морока!
Останутся сильные, крепкие люди.
Выживет кто-то, кого-то не будет.
Вздохнут - пронесло!" -
он знает, паскудник, свое ремесло!
Нас стёрли. Забыли. И просто забили
психозом всемирным - пинающих мир,
забывших про Бога.
Тревога, тревога, тревога, тревога!
Устанет народ и, конечно, взорвется.
Обычное дело -где тонко там рвется.
А нынче застыли,
кто в позе Родена,
с порванной веной,
а кто-то с улыбкой Клико.
Наклюкаться что ли?
Над нами корона и траур Вероны.
А кто-то играет шансон
красиво и лихо -
забыть бы про лихо!
А звезд сколько в небе!
Ну полный пипец!
Осталось немного,
ты можешь успеть
потрогать те звезды.
Они очень близко!
Стоит над Землею
гул наших сердец.
Живые еще мы