Дашка

       

 
       … Я стояла на верхней лестничной площадке и орала на Дашку. Никогда не думала, что умею так визжать. От моего крика закладывало уши и возникало ощущение полёта. Однако этого мне показалось мало, и я совсем озверев, заехала бедняжке ногой в живот…
       А дальше всё развивалось по сценарию «мыльных» сериалов. Дашка в луже крови, лежащая у подножия лестницы. Палата реанимации. Полумрак и скорбное перешёптывание за моей спиной. Тощее Дашкино тельце, теряющееся на огромной кровати среди множества опутывающих её проводов и датчиков. Перемигивающиеся экраны мониторов, отражающих медленное Дашкино угасание. Кто-то суёт мне в руки исписанные листки и шепчет – « это она написала…»
       Но в этот момент мне не до чтения. Вина и раскаиние пригибают меня к полу. Невыносимо тяжело не то что разобрать эти каракули, а просто жить, дышать,смотреть… Как можно всё это, когда Дашка вот-вот уйдёт и виновна в этом я! Когда это моя необъяснимая жестокость уносит Дашку всё дальше и дальше. Я тупо всматриваюсь в неровные строчки и не вижу ничего кроме Дашки. И вдруг я слышу – вот именно слышу, а не читаю – стихи…
       Господи! Это Стихи! Вслушиваясь в прекрасную мелодию, восхищаясь образами и проникаясь смыслом, я понимаю, что убила если не гения, то просто прекрасного поэта. Ведь как пишет, собака! И тема-то лежит на поверхности. Сколько раз я всё это видела, а сказать об этом да ещё так мне и в голову не пришло.А что обиднее всего, я поняла, что я просто не смогу написать так как она. Об этом или о другом , но это – вот кошмар! - не мой уровень. Мне надо просто прекратить писать! После всего услышанного это единственный достойный выход…
       Вина, раскаяние, обида, зависть - всё это переполнило мою душу и было готово пролиться слезами, но тут … я проснулась…
       В первый момент я вздохнула с облегчением - слава Богу, это только сон, и Дашка жива. Но потом меня охватил ужас: я ничего не помнила! То есть, то что произошло с Дашкой - это врезалось в память надолго. Однако стихи я никак не могла восстановить.
       
       - Дашенька, милая, о чём ты писала? Ну, пожалуйста,скажи ! - терзала я Дашку вопросами. Но на все приставания Дашка только хитро поглядывала на меня из-под кокетливой чёлки и молча виляла хвостом. Словом, вела себя как и подобает умной собаке – всё знала, но не говорила.

       Теперь я с нею веду долгие разговоры о жизни, поэзии и о многом другом. Надеюсь, что в конце-концов мы раскроем нашу тайну и тогда можно будет прочесть Дашкины стихи в моём переводе с собачьего.