Скользящие капли дождя...

...Впал в меланхолию и рассыпался брызгами осеннего дождя. Разлетелся по мостовой перемешался бурлящими потоками и потёк по дороге, неся с собой охапки жёлтых листьев-корабликов. Затерялся среди них и не достигнув берега просто утонул, среди пешеходных «зебр» и разделительных полос. Раскололся надвое, выпустив на волю душу.
Душа замерла в предчувствии долгого зимнего сна. Душа отдалась на волю течению, равнодушно перекатываясь по журчащим ручьям, заполонившим улицу. Взгляд поймал её, и она каплями осела на лобовом стекле. За которым тихо и уютно, за которым город лишь картинка, что просто отражается на сетчатке глаз...

...Ты видишь мир, ты слышишь, как в жизнь незаметно врываются звуки промокшей дождливой улицы. Где замерли все слова и только неспокойные машины несут из пункта "А" в пункт "Б" свой суетливый гул.
Для них дороги не кончаются и не кончается жизнь с приходом странных обстоятельств. Даже когда город тонет под покровом мокрых облаков, во всех переплетениях и смытых перекрёстках лежит известный только им путь. Где цель ясна – довезти...

...А иногда не видишь цели.
И дождливые капли готовы срываться с твоих глаз.
Их сносит ветер. На пару с "дворниками", старается сорвать дождь с лобового стекла и показать дорогу. Давно утонувшую в потоках воды. Вместе с ухабами, что притаились в лужах.
И лишь бороздки от скользящих водяных струек оставляют странные следы на окне. Чем-то похожие на те, что давно притаились в сердце...

...Только там шрамы. А на стекле... душа...

...Подхваченная тобой незаметно и навсегда. Которой не хочется боли, но она там и её исполосовали бороздки, так похожие на те, что в сердце. Бороздки от капель, что прячут путь...

...Ты мчишься к ней пока не понимая, что стоит всего лишь протянуть руку и ощутить тепло. Что она рядом.
И может стоило остановится, оглядеться, понять: "Зачем?" Нужна.
И почувствовать, как родится маленькая смерть.
Но почему-то всегда так страшно нажимать на тормоза.

...Намного страшнее, чем нестись через город и чувствовать, как в венах пульсирует кровь. Знать, что там, за пеленой дождя твоя попутчица. Что ваши дорожные кольца давно переплелись и только этот дождь всё портит, скрывая дорогу.
И остаётся только мчаться, не зная, что там - поворот? обрыв? или стена? И верить, что однажды дождь кончится, слова вновь оживут - вначале далёкие, а после близкие - глаза в глаза, вместе, сквозь бесконечность дорог и лёгкие встряски ухабов.
Пока не поймёшь, что остановка не так уж и страшна, если твою руку верно держат...