Портрет

   Вечер наступал стремительно. В это время всегда темнеет рано, особенно когда небо покрыто серыми снеговыми тучами. За окном была беспросветная метель, снег бился в окно, как будто пытаясь проникнуть в дом и согреться. Глупая мысль шевельнулась в голове: А если открыть окно – как скоро все в комнате покроется инеем и исчезнут остатки тепла? Усмехнувшись этому, он пошел на кухню, налил в любимую кружку из полуостывшего чайника воды и бросил полную ложку молотого кофе. С отвращением перемешал ложкой незаварившийся напиток, сделал глоток и, поморщившись, вылил в раковину.
   Поднявшись в свою комнату, подошел к мольберту и откинул покрывало. С холста на него смотрело красивое лицо молодой женщины. В ее взгляде читалась тоска и одновременно – задор.
    Вот уже много месяцев он писал ее портрет и так привык к этому, что стал чувствовать постоянное присутствие ее как самого близкого и родного человека. Вот уже много месяцев он разговаривал с ней обо всем, что его волновало и, как ни странно, всегда неожиданно для себя получал ответы на самые трудные вопросы. Он даже почти поверил в то, что это она отвечает ему. Вот уже много месяцев он мечтал вернуться туда – на берег теплого моря, где они прогуливались до позднего вечера, весело болтали и дурачились, как будто впереди их ожидало бесконечное счастливое будущее.
    Взяв самую лучшую кисточку, он неуловимым движением коснулся ее губ и вдруг она улыбнулась ему.  Привет,- сказал он ей,- добрый вечер. Я скучаю без тебя, я схожу с ума от тоски и безнадежности.
    Его окатило теплой волной, показалось на мгновение, что она прошептала: Я тоже скучаю, но мы должны быть сильными.
   - Ты знаешь, мне кажется мы в последнее время стали отдаляться друг от друга, наверное не хочешь привязывать меня к себе, я это понимаю, но …
   - Ты такой большой и глупенький, - нежно ответила она ему, - всему виной расстояние и та боль, которая возникает при воспоминаниях. Может лучше ничего не помнить, если это в наших силах, тогда жизнь войдет в свою колею и не будет никаких страданий.
   Он коснулся еще раз кисточкой портрета и ее глаза вдруг наполнились слезами.
   - Прости меня, родная, я не хотел тебе причинять боль, я верю что это испытание мы с тобой переживем.
    За окном бесновалась метель, даже сквозь толстые стекла было слышно как снег бьется в окно, стремясь проникнуть в жилище и сделать все холодным и безучастным.
   
   Время остановилось, пролетали дни, месяцы, годы. За окном художника выла и стучалась в стекло острой снежной крошкой метель. Зима не кончалась, вечная зима, убивающая все желания и превращающая в лед души, и только Она, смотревшая на него с холста, согревала и не давала остыть сердцу.