Глава пятнадцатая

Мирон шагнул вперёд.
- Что всё это значит?
Оба копа взглянули на него ничего не выражающими глазами.
- А Вы...
- Мирон Болитар.
Они моргнули.
- А Мирон Болитар...
- Адвокат мисс Слотер, - сказал Мирон.
Один взглянул на другого:
- Как быстро...
- Интересно, почему она уже вызвала адвоката? - сказал второй.
- Странно, правда?
- Я бы тоже так сказал... - Он оглядел разноцветного Мирона с головы до ног. Усмехнулся.
- Вы одеты не как адвокат, мистер Болитар...
- Я оставил свой серый жилет дома, - сказал Мирон. - Что вам угодно?
- Мы хотим, чтобы мисс Слотер проехала с нами в отделение, - сказал первый полицейский.
- Она арестована?
Первый взглянул на Второго:
- А адвокаты не знают, что, когда мы арестовываем людей, мы зачитываем им их права?
- Наверное, он получал свою степень на дому. Может быть, в школе Салли Страттерс...
- Он получил свою степень и сертификат по ремонту видеомагнитофонов одновременно...
- Правильно. Именно...
- Или, может, он учился в Американском Институте Барменов. Я слышал, у них очень сложная программа...
Мирон скрестил руки.
- Ребята, закончите, когда захотите. Но лучше продолжайте, пожалуйста. Вы просто изумительны...
Первый коп вздохнул.
- Мы хотим отвезти мисс Слотер в отделение, - снова сказал он.
- Зачем?
- Поговорить.
О, Боже... воистину, дело продвигалось просто прекрасно...
- Почему вы хотите с ней поговорить? - сделал ещё одну попытку Мирон.
- Не мы, - сказал Второй.
- Да, не мы...
- Мы просто должны забрать её.
- Как сопровождение.
Мирон уже собрался прокомментировать этот мужской "эскорт", но Бренда положила свою руку на его.
- Пойдём, - сказала она.
- Умница, - сказал Первый Коп.
- Ей нужен новый адвокат... - добавил Второй.
Мирон и Бренда сели сзади в полицейскую машину, на которой не было никаких обозначений, но о которой и слепец мог сказать, что это полицейская машина - хотя и без обозначений. Это был коричневый "седан", - такой же коричневый, как костюмы копов, - "Шевроле-Каприс" с уймой антенн.
В первые десять минут езды все молчали. Лицо Бренды было спокойно. Она стала продвигать  руку по сиденью всё ближе, пока не дотронулась до него. И так и оставила её там. Потом взглянула на него. Рука была тёплой и прекрасной. Он пытался держаться уверенно, но внизу живота появилось ужасное затопляющее чувство...
Они спустились вниз по Четвёртой дороге, а потом поднялись вверх по Семнадцатой. Мава... Прекрасный район, - почти на границе с Нью-Йорком.
Они припарковались позади муниципального здания. Вход в отделение был сзади. Полицейские провели их в комнату для допросов. Там находился привинченный к полу металлический стол и четыре стула. Раскалённой лампы в комнате не было. Полстены занимало зеркало. Но только какой-нибудь слабоумный, который никогда в жизни не смотрел телевизор, не знал, что оно было односторонним. Мирон часто спрашивал себя, можно ли было до сих пор ещё кого-нибудь этим одурачить. Даже если вы никогда не смотрели телевизор... зачем полиции нужно огромное зеркало в комнате для допросов? Что это - тщеславие?
Их оставили одних.   
- Как Вы думаете, что всё это значит? - спросила Бренда.
Мирон пожал плечами. На этот счёт у него была одна просто отличная идея. Но распространяться о ней на этой стадии было бесполезно. Скоро они всё поймут...
Прошло десять минут. Плохой знак... Ещё пять. Мирон решил, что пора и честь знать.
- Пойдём, - сказал он.
- Что?
- Мы не должны ждать здесь. Пойдём.
Словно в ответ, дверь распахнулась. Вошли мужчина и женщина. Мужчина был большой, как бочка, с пучками волос там и сям. Усы его были такие толстые, что по сравнению с ними усики Тедди Рузвельта выглядели, как сломанные ресницы. Линия границы волос была низкой, - настолько, что невозможно было сказать, где кончаются брови и начинается собственно граница волос. Выглядел он как член Политбюро. Брюки его были туго натянуты спереди, отвратительно морщинясь; но видимое отсутствие у него попы делало их слишком большими сзади. Рубашка его тоже была слишком тесна - воротник душил его. Закатанные рукава смотрелись на предплечьях как турникеты. Он был краснолиц и сердит.
Для тех, у кого есть штрафной талончик, это был бы Плохой Коп...
На женщине была серая юбка со значком детектива, приколотым к поясу на талии, и белая блузка с высоким воротником. Ей было едва за тридцать, она была блондинкой, с веснушками и розовыми щёчками, и выглядела очень здоровой. Будь она блюдом из телятины, в меню она описывалась бы как выкормленная молоком...
Она тепло улыбнулась им.
- Простите, что заставили вас ждать. - Отличные, ровные зубы... - Меня зовут детектив МорИн МакЛафлин. Я работаю в штате прокурора графства Берген. Это детектив Дэн Тайлз. Он работает в департаменте полиции Мава.
Тайлз промолчал. Он скрестил руки и сердито взглянул на Мирона, словно тот был бродягой, который мочился у него в саду.
Мирон посмотрел на него в ответ.
- Тайлз, - повторил он. - Как фарфоровые плитки у меня в ванной? (1)
МакЛафлин продолжала улыбаться.
- Мисс Слотер... могу я называть Вас Брендой?
Вот уже и дружелюбие...
- Да, Морин, - сказала Бренда.
- Бренда, я хотела бы задать Вам несколько вопросов, если Вы не возражаете.
- Что всё это значит? - сказал Мирон.
Морин МакЛафлин послала ему сияющую улыбку. В сочетании с веснушками она выглядела дерзко.
- Могу я предложить вам что-нибудь? Может быть, кофе? Или холодный напиток?
Мирон встал.
- Пойдём, Бренда.
- Ого! - сказала МакЛафлин. - Расслабьтесь на минутку, хорошо? В чём проблема?
- Проблема в том, что Вы не собираетесь говорить нам, почему мы здесь, - сказал Мирон. - Плюс к тому, Вы использовали слово НАПИТОК в неформальном разговоре.
Тайлз впервые заговорил.
- Скажите им, - сказал он. При этом рот его так ни разу и не двинулся. Но куст волос пониже носа подпрыгнул вверх-вниз. Примерно как у Йосемайт Сэма.
МакЛафлин внезапно показалась разбитой.
- Я просто не могу этого вытолкнуть из себя, Дэн... Это не...
- Скажите им, - снова повторил Тайлз.
Мирон сделал движение по направлению к ним.
- Ребята, вы что, репетируете?
Но внутри него уже словно что-то размолотили цепом... Он знал, что последует дальше. Он просто не хотел этого слышать...
- Пожалуйста... - сказала МакЛафлин. Улыбка сошла с её лица. - Пожалуйста, сядьте.
Оба медленно скользнули назад на стулья. Мирон сложил руки и опустил их на стол.
МакЛафлин, казалось, обдумывала слова Бренды.
- Бренда, у Вас есть бойфренд?
- Вы что, заведуете агентством знакомств? - сказал Мирон.
Тайлз отошёл от стены. Протянув руку, он на миг взял правую кисть Мирона. Потом, уронив её, взял левую. Поизучал и с отвращением положил обратно на стол.
Мирон старался выглядеть уверенно.
- Palmolive (2), - сказал он. - Выше среднего.
Тайлз отошёл, снова скрестил руки.
- Скажите им, - ещё раз повторил он.
Глаза детектива МакЛафлин были теперь устремлены только на Бренду. Она слегка наклонилась вперёд и понизила голос.
- Ваш отец мёртв, Бренда. Три часа назад мы нашли его тело. Мне очень жаль...
Мирон напрягся до предела, но всё равно её слова ударили его, как метеорит... Он схватился за стол и почувствовал, как кружится голова.
Бренда не сказала ничего. Лицо её не изменилось, но она стала дышать мелкими толчками.
МакЛафлин не оставила много времени для соболезнований.
- Я понимаю, сейчас очень тяжёлое время, но нам действительно нужно задать Вам  несколько вопросов.
- Выйдите, - сказал Мирон.
- Что?!
- Я хочу, чтобы Вы и "Сталин" убрались отсюда к чёртовой матери; и немедленно. Интервью окончено.
- У Вас есть что скрывать, Болитар? - сказал Тайлз.
- Да, именно так, волчонок... А теперь убирайся.
Бренда всё ещё не шевелилась. Взглянув на МакЛафлин, она произнесла всего одно слово:
- Как?
- Что - "как?"
Бренда сглотнула.
- Как его убили?
Тайлз почти перепрыгнул комнату:
- Откуда Вы знаете, что его убили?
- Что?
- Мы ничего не сказали об убийстве, - сказал Тайлз. Он выглядел очень удовлетворённым самим собой. - Мы только сказали, что Ваш отец умер.
Мирон закатил глаза:
- Вы нас достали, Тайлз. Два копа затаскивают нас сюда, изображают Шиповица и Симона, и в конце концов каким-то образом мы узнаём, что её отец умер не по естественной причине... Решения всего два - или мы обладаем паранормальными способностями, или... это сделали мы.
- Заткнись, ублюдок!
Сбив свой стул, Мирон быстро встал и подошёл к Тайлзу глаза в глаза.
- Уходи.
- Или?
- Ты хочешь побороться со мной?
- С радостью, ты, горячий...
МакЛафлин встала между ними.
- Эй, парни, вы что, перебрали тестостерона (3) с утра? Он из вас так и брызжет... А ну-ка разойдитесь, оба!
Мирон не сводил глаз с Тайлза. Он сделал несколько глубоких вдохов. Он действовал нерационально, - он это знал. Глупо было терять контроль. Он должен был держать себя в руках. Гораций был мёртв. Бренда попала в беду. Он должен был остаться спокоен...
Мирон подобрал стул и сел обратно.
- Моя клиентка не будет с вами разговаривать до тех пор, пока мы не посоветуемся.
- Почему? - сказала Бренда. - В чём вообще дело?
- Они думают, что это сделала ТЫ, - сказал Мирон.
Это её удивило. Бренда повернулась к МакЛафлин.
- Я что - подозреваемая?
МакЛафлин дружески, как бы говоря: "Я на твоей стороне", пожала плечами:
- Эй, слишком рано говорить о том, виноват кто-то или нет...
- Так обычно говорят копы, когда хотят сказать "да", - проговорил Мирон.
- Заткнись, ублюдок... - снова сказал Тайлз.
Мирон проигнорировал его.
- Ответьте ей на вопрос, МакЛафлин. Как убили её отца?
МакЛафлин слегка отклонилась назад, взвешивая свои возможности.
- Гораций Слотер был убит выстрелом в голову.
Бренда закрыла глаза.
К ним приблизился Дэн Тайлз.
- С близкого расстояния, - добавил он.
- Да, с близкого. В затылок.
- С близкого расстояния, - повторил Тайлз. Он опустил кулаки на стол, а затем придвинулся ещё ближе. - Словно он знал убийцу. Словно это был кто-то, кому он верил.
Мирон вытянул палец по направлению к нему.
- У Вас пища в усах застряла. Похоже, яйца "в мешочек".
Тайлз придвинулся ещё ближе, и их носы почти соприкоснулись. У него были широкие поры. На самом деле большие. Мирон почти испугался, что может упасть в одну из них.
- Мне не нравится твоё отношение, ты, ублюдок...
Мирон тоже придвинулся чуть поближе. Затем слегка покачал головой из стороны в сторону, так что кончики их носов задели друг друга.
- Если бы мы были эскимосами, - сказал Мирон, - нас бы уже обвенчали... Немедленно.
Это почти нокаутировало Тайлза.
- То, что ты действуешь, как кретин, не меняет фактов. Горация Слотера застрелили с близкого расстояния, - придя в себя, сказал он.
- Это значит незаконно, Тайлз. Если бы ты по-настоящему был частью команды, ты бы знал, что большинство настоящих наёмных убийц стреляют в своих жертв с близкого расстояния. Члены же семей - большинство - никогда... - Мирон понятия не имел, было ли это правдой, но звучало это хорошо.
Бренда прочистила горло:
- Где его застрелили?
- Простите? - сказала МакЛафлин.
- Где его застрелили?
- Я же Вам только что сказала. В голову.
- Нет, я имею в виду - ГДЕ? В каком городе?
Но они, естественно, знали, что на самом деле она имела в виду именно это. Они просто не хотели ей говорить, надеясь подловить её...
На этот вопрос ответил Мирон.
- Его нашли здесь, в Ма...ве... - Он взглянул на Тайлза. - И, прежде чем Магнум Пи-Ай (4) взбрыкнёт снова, - я это знаю, потому что мы находимся в отделении полиции Мавы. А единственная причина для этого - то, что именно здесь нашли тело...
МакЛафлин не ответила прямо. Она сложила руки перед собой.
- Бренда, когда Вы видели Вашего отца в последний раз?
- Не отвечай, - сказал Мирон.
- Бренда?
Бренда взглянула на Мирона. Глаза её были расширены, а взгляд ни на чём не сфокусирован. Она прикладывала все усилия, чтобы не дать волю отчаянию, и напряжение уже начинало сказываться. В голосе её слышалась почти мольба.
- Давайте уже всё это сделаем, ладно?
- Я тебе советую этого НЕ ДЕЛАТЬ.
- Хороший совет, - сказал Тайлз. - Если вам есть что скрывать.
Мирон взглянул на него:
- Это на самом деле усы? Или просто очень длинные волосы из ноздрей? Я не могу понять...
МакЛафлин оставалась сверхсерьёзной, словно самый преданный друг.
- Вот что, Бренда. Если Вы сможете ответить на наши вопросы сейчас, мы закончим с этим. Если Вы замкнётесь, - что ж, мы должны будем поинтересоваться, почему. И это уже не будет выглядеть хорошо... Это будет выглядеть, как если бы Вам было что скрывать. И к тому же, есть ещё СМИ...
Мирон вытянул руку:
- Что?!
Ответил ему Тайлз:
- Это просто, придурок. Ты её защищаешь, а мы говорим СМИ, что она - подозреваемая и не хочет сотрудничать. - Он улыбнулся. - Мисс Слотер будет просто счастлива попользоваться презервативами...
Моментально повисло молчание. Удар попал точно в цель.
- Когда Вы в последний раз видели своего отца, Бренда?
Мирон уже готов был вмешаться, но Бренда остановила его, положив руку ему на предплечье.
- Девять дней назад, - ответила она.
- При каких обстоятельствах?
- Мы были в его квартире.
- Продолжайте, пожалуйста.
- Продолжать что? - вмешался Мирон. Правило двадцать шестое адвокатской практики: никогда не позволяй допрашивающему, а также спрашивающему - будь то полицейский или же твой сотоварищ адвокат - перехватывать ритм допроса. - Вы спросили её, когда она в последний раз видела отца. Она Вам ответила.
- Я спросила, при каких обстоятельствах, - сказала МакЛафлин. - Бренда, скажите мне, пожалуйста, что случилось во время Вашего визита.
- Вы знаете, что случилось, - сказала Бренда.
Теперь она была на шаг впереди Мирона.
Морин МакЛафлин кивнула.
- У меня при себе есть официальная жалоба. - Она перебросила по металлическому столу лист бумаги. - Это Ваша подпись, Бренда?
- Да.
Мирон взял лист и стал пробегать его глазами.
- И это точно описывает Вашу последнюю встречу с отцом?
Взгляд Бренды стал тяжёлым.
- Да.
- Итак, в этот раз в квартире Вашего отца - в последний раз, когда Вы его видели, - он напал на Вас физически и оскорбил вербально. Это правда?
Мирон застыл.
- Он толкнул меня, - сказала Бренда.
- Достаточно сильно для того, чтобы Вы захотели попросить суд выдать приказ об ограничении его полномочий, верно?
Мирон пытался успеть уследить за всем, но уже начинал чувствовать себя, как буёк на волнах. Гораций приставал к собственной дочери, а теперь он был мёртв... Мирон должен был собрать всё это воедино, вернуться в эту драку...
- Прекращайте приставать, - сказал он, но голос его звучал слабо и принуждённо. - У Вас есть документ, так что давайте продолжать...
- Бренда, пожалуйста, расскажите, как отец оскорбил Вас.
- Он толкнул меня, - скакзала она.
- А Вы можете сказать, почему?
- Нет.
- "Нет" означает, что Вы мне не скажете. Или "нет" означает, что Вы не знаете?
- Нет, я не знаю.
- Он просто толкнул Вас?
- Да.
- Вы вошли в квартиру. Сказали: "Привет, папа!" А он стал ругаться, приставать к Вам и оскорблять Вас. Так Вы говорите?
Бренда пыталась "удержать" лицо, но оно уже начинало дрожать... Маска спокойствия угрожала вот-вот треснуть по швам...
- Достаточно! - сказал Мирон.
Но МакЛафлин встряла снова.
- Вы ЭТО пытаетесь сказать, Бренда? Что то, что ваш отец стал Вам угрожать, было совершенно ничем не спровоцировано?
- Она не скажет Вам ничего, МакЛафлин. Прекратите.
- Бренда...
- Мы уходим. - Взяв Бренду за руку, Мирон почти вытащил её в положение "стоя".
Тайлз попытался перекрыть выход.
МакЛафлин продолжала говорить:
- Мы можем помочь Вам, Бренда. Но это Ваш последний шанс. Если Вы уйдёте отсюда, Вы сами же подпишете себе обвинение в убийстве.
Бренда, казалось, наконец-то выбралась из транса, в котором она, судя по всему, пребывала.
- О ЧЁМ ВЫ ВООБЩЕ ГОВОРИТЕ?!
- Они блефуют, - сказал Мирон.
- Вы знаете, на что это похоже, правда? - продолжала МакЛафлин. - Ваш отец мёртв уже довольно долгое время. Мы ещё не делали аутопсию (5), но я готова поспорить, что он мёртв уже почти неделю. Вы умная девушка, Бренда. Вы сложили два и два. У вас обеих были проблемы. У нас есть список Ваших собственных переживаний - довольно серьёзных. Девять дней назад он приставал к Вам. Вы отправились в суд, чтобы ему приказали держаться от Вас подальше. Наша теория такова - Ваш отец проигнорировал постановление суда. Ясно, что по характеру он был буйным, и, возможно, его гнев стал неконтролируемым, когда Вы проявили то, что он воспринял как Ваше неподчинение. Так это было, Бренда?
- Не отвечай, - сказал Мирон.
- Позвольте мне помочь Вам, Бренда. Ваш отец не послушался постановления суда, верно? Он
продолжал преследовать Вас, не так ли?
Бренда промолчала.
- Вы - его дочь. Вы не повиновались ему. Вы публично оскорбили его, - так сильно, что он решил преподать Вам урок. И, когда он снова стал преследовать Вас, - когда этот большой, страшный мужчина собрался напасть на Вас снова - у Вас не осталось выбора. Вы застрелили его. Это была самозащита, Бренда. Я это понимаю. Я бы сделала то же самое. Но если Вы выйдете отсюда, Бренда, я не смогу Вам помочь. Из разряда чего-то такого, что можно оправдать, это перейдёт в разряд хладнокровных убийств. Всё проще простого...
МакЛафлин взяла её за руку.
- Позвольте мне помочь Вам, Бренда...
Комната замерла. Веснушчатое лицо МакЛафлин было совершенно серьёзным - идеальная маска участия, доверия и открытости...
Мирон бросил взгляд на Тайлза. Тайлз быстро отвёл глаза...
Мирону это не понравилось. У МакЛафлин была чистая маленькая теория. И она имела смысл. Мирон понимал, что ей поверят. Между отцом и дочерью была "дурная кровь". Отлично задокументированная история издевательства, насилия и оскорблений. Постановление суда...
Постойте-ка...
Мирон снова оглянулся на Тайлза. Тот до сих пор не желал встречаться с ним глазами.
Мирон вспомнил про кровь на футболке в шкафчике. Копы об этом не знали... не могли знать...
- Она хочет увидеть отца, - проговорил Мирон.
Все посмотрели на него:
- Простите...
- Его тело. Мы хотим увидеть тело Горация Слотера.
- В этом нет необходимости, - сказала МакЛафлин. - Мы уже идентифицировали его - положительно - по отпечаткам пальцев. Так что нет причины...
- Вы что, отказываете мисс Слотер в возможности взглянуть на тело её отца?
МакЛафлин слегка сдала назад.
- Конечно, нет. Если Вы на самом деле этого хотите, Бренда...
- Мы этого хотим.
- Я говорю с Брендой...
- Я её адвокат, детектив. Вы говорите СО МНОЙ.
МакЛафлин умолкла. Затем, покачав головой, она повернулась к Тайлзу. Тот пожал плечами.
- Что ж, ладно, - сказала МакЛафлин. - Мы вас отвезём...