Эшуэлла

         
        Этой ночью я придумаю себе новое имя: Эшуэлла. Два «Э» в имени звучат загадочно, а нежное «ШУ» смягчает гордыню «ЛА».

       Мама только выразительно покрутит пальцем у виска:

     - Шушара ты, а не Эшуэлла!

       Мама не понимает, что другое имя - это совсем другая жизнь.

       А,  впрочем, я давно не живу вместе с мамой. Мы разнополярные. Она не слышит, о чём я с ней говорю, а я недоумеваю, о чём  так беспокоится она.

      Всё не имеет значения. Деньги, жалкие, ветреные бумажки,  разносящие заразу по всему свету. Дом, обиталище, своя норка. Раз и обрушилась тебе на голову, а накопленное барахло придавило сверху. Имущество с одной стороны: родное, с другой - бесполезное, как булыжник при плавании на скорость. Мысли, зависимые от любой ерунды.  Всё пустое.

       Чей голос так очаровывает меня, зовёт и плывёт в самую сердцевину?

      - Эшуэлла…

     Я придумаю, что  уже не одна. Я с тем, кто ждал и звал меня. Наше жилище - маленькая пещера под водопадом, тайное местечко, о котором никто не знает. Есть только ты и я, две молекулы космоса, имеющие одну душу. Два тёплых существа, пингвины в тропиках, тигрята, скользящие во льдах, неуклюжие, глупые в своём счастье, изолированном от всего остального мира.

      А завтра всё будет по-другому. И я сбегу, оденусь цыганкой,  и буду разгадывать чужую судьбу по румяной холёной руке или  по высохшей худой. И сотни раз пожалею о своём даре предвидеть. Действительно, зачем мне знать о людских грехах,  бедах и смерти. Всё пустое, как это монисто, завораживающее простаков.  Чавела,  ромалы. Костры зовут, дорога - жизнь моя. И ты, ты опять рядом, поджарый, смуглый, гибкая ночная пантера. Мой, и в то же время ничей. Как заплачет, как затоскует душа-гитара в степи, и кажется, капельки лавы дрожат и обрываются внутри, обжигая потаённые места. Пой, душа моя, пой, пока поётся.   

      - Элла, дрянь такая, что ты валяешься в кроссовках на диване. Сколько раз тебе говорить. Го-во-рить, го-во-рить, го-во-рить… Посуда, посуда, посуда, мусор, мусор, мусор.

       Как можно называть родную дочь дрянью?

       Го-во-рить, го-во-рить, го-во-рить.

       Что такое мусор, кроме твоих слов, мама?
 
       Эшуэлла. Труден выбор, но так легко на сердце. Кобыла ожеребится третьим слабым, но славным малышом, а  мы будем холить и лелеять его как собственного ребёнка. Монотонно раскачивается кибитка,  и моя новая жизнь сливается в сознании с безмятежной тягучей степью с алыми ртами маков, тихим посвистыванием сусликов,  еле ощутимым касанием твоей горячей, сухой ладони.

      Прощай, мама.

      Эллы давно уже нет с тобою.

      Я просто Эшуэлла, дочь безграничной Вселенной, перекати-поле…