Счастливое детство, III. Тетя Рая

Сашка Широков живет на другом конце нашей улицы. Поэтому ходит то к нам, то к ребятам в переулок. Мы с ними не очень ладим, а Сашка дружит и с нами, и с ними.

– Я вчера нашел на дороге дневник Генки соплястого, – сказал Широков, закуривая «Приму», – обхохотался. Одни двойки.

Генка младше нас на два года. Учеба дается ему с трудом, и его обещают перевести в школу для умственно отсталых.

– У него мать алкоголичка, – сказал Серега.
– Урод; – сплюнул Широков, – видеть его не могу.

Сашка не дает Генке проходу. Гоняет его, как только видит. Кидается в него камнями. Генка убегает, беззлобно огрызаясь. Мне почему-то жалко этого пацана с вечно заискивающей улыбкой…

– Ты чего сегодня задержался? – спросил я Серегу, когда Широков попрощался с нами и пошел на свой конец улицы.
– Физичка после уроков оставила. Говорит, побеседовать надо. Она ко мне подсаживается за парту, а я руку на сиденье положил. Села на мою руку и делает вид, что не заметила… урок объясняет. Потом спрашивает: «Отца в школу вызвать?» – Я говорю: «Не надо». Она смеется… Может, я ей нравлюсь, как ты думаешь?
– Кто ее знает… – ответил я.

* * *
К нам пришла тетя Рая. Тетка моей матери. Я всегда напрягаюсь, когда она приходит. Придет и ахает… «Как вы живете в такой халупе? какая нищета!» А то учить начнет, будто мы с матерью без ее советов не обойдемся… дураков нашла.

Мать перед ней суетится. Как же, единственная родственница в городе. Мать все надеется, что тетка поможет деньгами… Да уж, поможет… принесет конфет, и то дешевеньких.

– Жень, как учишься? – спрашивает тетка.
– Он хорошо учится, – отвечает за меня мать.
– А чего ж переглядываетесь? – смеется старуха.
– Ничего мы не переглядываемся, – отвечаю я, – слушай, тетя Рая, ты чего к нам ходишь? Раз мы такие нищие, такие дураки… чего к нам ходить? Иди к своим умным.

Умным она считает своего двоюродного племянника – Ваську гаишника. Тот живет в двухкомнатной квартире – гарнитур, ковры, хрусталь… Копит деньги на машину.

Тетка встает и, ни слова не говоря, уходит.

– Зря ты так, – упрекает меня мать.
– Да ну ее, – отвечаю я, – надоела. Все время поучает.

Мать вздыхает, но не спорит. А что тут скажешь?