Счастливое детство, VIII. Котенок

«Все, кончилось мое терпение, – сказала мать, – бери тряпку и сам вытирай за своим котенком. Где, где? И под диваном, и под шкафом. И чтобы духу его здесь не было. Не знаю, куда... откуда принес, туда и отнеси».

Я вытащил котенка из-под дивана и понес его на пустырь.

– Ну и куда это мы с котенком? – спросил меня попавшийся по дороге Широков, – на Волгу топить?
– Да нет… просто отнесу подальше, чтоб не вернулся. Гадит везде, а мать орет из-за этого.
– Какой симпатичный котенок, – улыбнулся Широков.
– Он мне тоже нравится.
– Пойдем, я покажу хорошее местечко, он оттуда точно не вернется.

Широков привел меня на берег Волги. Я отпустил котенка, но он увязался за нами. Широков набрал камней и стал кидаться в него. Котенок визжал, прыгал в разные стороны, но Сашка все же попал в него пару раз. После третьего попадания котенок упал и не двигался.

– Вот и все, теперь гадить не будет, это уж точно, – сказал довольный Широков и закурил сигарету.
– Ну, ты даешь… – сказал я, – обязательно надо было забивать его?
– Подумаешь, котенок… Я их штук пятьдесят утопил в помойном ведре. Как кошка принесет, так и топлю…

Мы пошли обратно. Не могу понять я этого Сашку. Все время он злой какой-то… Вроде отец у него нормальный, особо не лупит его. Хотя мой отец вообще меня не бил. Эх, да что теперь вспоминать…

* * *
Наутро котенок вновь мяукал под нашей дверью. Жив! Волочит заднюю лапу, а так – все в порядке.

Мать чуть не заплакала. «Кто же это так его? – причитала она, – вот скоты!»

Я соврал, что ничего не знаю… оставил котенка на пустыре и ушел. Мать дала ему молока.

– Отнесу кошечку в ветлечебницу. Может, подлечат…

В ветлечебнице матери сказали, что у котенка лапа такой останется навсегда – раздроблен сустав. Его уже не поправить. О том, чтобы котенка куда-нибудь отнести, мать уже не настаивала.

* * *
Весь день читал «Подросток» Достоевского. Понравилось, хотя и не все понятно. По крайней мере, есть над чем подумать. Похоже, я правильно сделал, что начал читать классическую литературу. Надо будет записаться в районную библиотеку. Там книг побольше, чем в школьной.

Между прочим, сегодня мне пришла в голову одна мысль… А что, если самому стать писателем? Хотя бы таким, к примеру, как Достоевский. Я записал эту мысль в свою тетрадку.

* * *
За ужином мать сообщила, что ходила к тете Рае.

– Ну и как она там? – спросил я, не отрываясь от книги.
– Я к ней больше не пойду…
– Что случилось? Опять, небось, поучает…
– Хуже. Говорит, что когда я приходила в прошлый раз, у нее, видите ли, пропали кастрюля и отрез на платье. Больно нужна мне ее кастрюля! Надо так обидеть.