Если бы не искусство

Эта картина называется:"Сон яви" и словами озвучена ниже. Мне подумалось, что картины можно озвучивать, как описывать нотами музыку.Попытка не пытка...

Если бы не искусство, я бы давно изорвала себя на куски...сила неистово ведь бунтует от банальности...от потребления моих мозгов во благо кого и чего не понятно...я машина для зарабатывания денег...не больше и не меньше...и мою гениальность никто не спрашивает о высшем ее назначении.

Топчет траву ветер о силу свою необузданную...роскошь обещанной свободы взрывается лошадиным скачем в полях беспросветных...рассвет плачет по душе моей, закрытой в темницу рутины...а лазерный мозг требует раскрытия и вдохновенности и тогда.


Я отпускаю глаза и топлю их в цвете и красках...растворяюсь,поглощая...и немую тишину взрываю в себе неистовым желанием писать...красками...мыслями...сумасшедшим взрывом эмоций...цветами сорванными плыву по горной реке...запредельно рыдая молчанием...лишь бы не разрушить себя...дожить и сохранить веру в то, что жизнь может измениться...хотя бы во снах.

Жизнь в моих снах проходится огненными чувствами и токами по телу, интригуя и маня...но куда?...зачем?

Я давно ничего не ищу...не борюсь...не творю...лишь дышу, прячась в череду безсмысленных  строк, как в старый мамин пуховый платок...и если даже он пахнет нафталином, то я напрягусь и смою его дождем из акварельных красок по стеклу своей необузданности...но это будет потом.

А сейчас я хочу взорваться...огненная магма бешенства мне нужна, как взрыв вулкана нужен Вселенной, чтобы проснуться...а мне?


Синяя краска течет,как чернило по моему лицу, размывая тени под глазами и превращая их в несущуюся вечность...искусство растворяет во мне смысл того, что не сбылось...а слова уже ничего для меня давно не значат...они просто бегут,как капли дождя за ветром.

Музыкант,играющий на скрипке, давно не чувствует остроты от ее звучания...не ощущает красок перелива струн...его называют гением...а он?...он вне времени..он завис на пределе.

Пустота словами играется, не задевая заживо нутра...оно пропитано безразличием и зацементировано усталостью.

От холода не скрыться даже в жару...можно умыться дождем, чтобы создать иллюзию жизни...но потом опять хочется бежать от себя, сломя голову...не хочу больше проходить через боль...не хочу!


Хочу наглые возьмите меня и унесите на небо свое...свяжите по рукам и ногам меня своим зомбирующим очарованием...сон  яви - я в тебе!...верни мне храбрость духа, затерявшуюся в моем детстве.

Беглый латунно-желтый морок сумбура ударился о встречный ветер...и заставил меня дышать чаще.

Я внушаю себе, что по-прежнему обожаю терпенье...безмерно-глубинный океан терпенья - это я...и я ненавижу себя за это.


Я насильница тишины...хочу ли я изменений в своей жизни?...нет, по правде, меня устраивает тот маразм, в котором я утопила свою жизнь давно и безвозвратно...и я мечтаю на самом деле лишь о том, чтобы было еще маразматичнее...быть может, это пробудит во мне...увы,нет, не жизнь, а ярость и злость...ведь я давно разучилась злиться.

Весь мир провоцирует во мне злость...а я покорно глотаю униженье и отвечаю нечеловеческим терпеньем на маразм.


И если бы спросили меня: ответь кратко, как называется жизнь твоя, я бы сказала:ТЕРПЕНЬЕ и МАРАЗМ

До скрежета зубов...до разрывов и уничтоженья нервов мои клетки пронизаны кнутами железного терпенья, подвешены на волоски преклоненья перед маразмом...этим сплошным туманом расползшихся по зеркалу кляксовых струй безформенности и ничего незначимости.


Я падаю в отчаяньи на холст этими сине-режущими душу красками...а искусство будет рождать себя во мне вопреки моим желаниям и предпочтениям...ибо красота хочет жить и проявляться из вечности...и ей абсолютно нет никаких дел до моих земных заморочек...в ней отсутствует смысл...в ней есть только она, эта самая красота, замкнутая сама на себя...уничтожающая все вопросы и не нуждающаяся ни в чьих ответах...
и если бы не искусство, то...
                без альтеранитвы.