Пьянящий воздух Парижа

         Я не помню, когда дышал свободно, полной грудью. Может быть, в детстве. Во время каникул.

        Я знал, что на свете есть только одно место, где я мог бы вдосталь надышаться. Это место - Париж.

          Но в пору моей молодости Париж мог существовать только в воображении несчастного идиота, которого кормили по методу профессора Сербского. Париж был так же далек, как звезда из созвездия Кассиопеи, и столь же нереален, как мечта Башмачкина вернуть себе шинель.

           Прошли годы, вместившие в себя Перестройку,  смурные девяностые и гламурное десятилетие начала двадцать первого столетия.  Пограничные бастионы пали и…  вот я в Париже! В аэропорту Шарля де Голля. Итак, первым делом – это глубокий вдох.    

         Я зажмуриваюсь, широко открываю рот. Затем легкими, пробитыми папиросами «Беломор», начинаю вбирать в себя волшебный воздух Парижа.

        Делаю я это осторожно, чтобы, не дай бог, легкие, не привыкшие к свободе, не взорвались от напряжения. Но, несмотря на все меры предосторожности, что-то в груди с мелодичным звоном лопается, я ощущаю режущую боль и… 


                (Отрывок из романа «Восходящие потоки»)








.