* * *
Еще белы от нафталина шубы,
Но утром невпопад
Целует тебя в пряничные губы
Случайный снегопад.
Он нерешителен, как будто бы в разведке
Во вражеском тылу –
Запечатлеет снегирей на ветке,
Собаку на углу.
Потом начнет шататься врассыпную
И жизнь твою теснить,
И душу беспризорную, больную
Не миловать – казнить.
* * *
Горевать и печалиться – нет трудней ремесла,
Сок отечества высосет эта осень дотла,
Скоро вылижет досуха его лимфу и пот,
Раньше всех это вычислит городской идиот.
Над деревьями синими набухает луна,
Кубометр уныния вставив в раму окна.
И в романе Тургенева запоздалый ездок
Лечит кожи шагреневой на ветру лоскуток.
Что ж ночами осенними ты в одной из контор
Колесом нетерпения тормозишь монитор?
Утром смуглые олухи морщат в кучу метлой
Черноглазой черемухи свежесодранный слой.
***
© Copyright: Анатолий Соколов, 2009
Свидетельство о публикации №209080600713
Свидетельство о публикации №209080600713
Рецензии