Броселиандский лес

Броселиандский лес

Если ехать по шоссе от Москвы в сторону области и километров так через 15 свернуть в сторону, то ещё чуть–чуть, и начнутся заборы. Сначала старенькие, всякие там артисты, академики, а потом серым новьём, эдакими блочинами, высотой метров пять, а то и повыше (куда же старенький-то подевался, думаем мы, неужели это так детский лагерь отстраивают?). На заборе надпись – Коттеджный посёлок Броселиандский лес. Ну, это уже какие-то географические новости. А детки-то как? Ни сюда ли стремились жители близлежащего городка достать путёвку, особенно на первую смену, когда ни детей, ни внуков девать некуда, когда из огородов не вылезали, завозя землю на своё опытное поле.
Ведь какое питание, радовались дедушки-бабушки, папы-мамы, ещё бы ведомственный, а занятия, кружки, их же там воспитывают, вот мой-то, мой фотографом заделался, а моя танцует… Казалось так будет всегда…
- А тут что – фабрика наша совсем загибаться стала – вот лагерь и продали, говорили – денег нет, так ведь городу бы передали, - заволновались женщины в ответ на мой вопрос.
- Да и академикам недолго осталось,- сказал мужчина в добротном, но уже былой красоты пальто, - вы посмотрите там уж нет никого, всех давно попёрли. Только что и осталось – администрация. Всё ждут нового хозяина, который заплатит подороже.
- А мы все под воду пойдём , - поджала губы немолодая женщина с подведёнными глазами, - напор от этих коттеджей такой, что никакой грунт не выдержит, в прошлом году пол-лета на участках вода стояла.
- А ты что ж не на горе-то участок взяла? - пошутил старичок в пуховичке.
- Ну, вы уж скажите, кто это нам когда выбирать давал? Ты лучше скажи, где картошку сажать будем, - волновалась немолодая с подведёнными глазами.
- А ты что же, думала вечно своей картошечкой кормиться, пора на импорт переходить.
- Какой импорт? Сейчас же кри-зис. На своё рассчитывать надо.
- Ну, это вряд ли, своего-то нет ничего, - сказал мужчина в пальто.
Но кризис – кризисом, а погода в выходной стояла чудесная. Сверху, от магазина, открывался вид на небо. Сегодня должны бы прилететь жаворонки, - подумала я.
А внизу, под горой, блестели на солнышке крыши муравейника. Крыши были разные: побольше, поменьше.
Река уже вспучилась, чуть потеплеет и разольётся.
А наверху – лес сосновый, запах мороза, солнца и свежего белья. Так бы и нюхал.
Так бы и гулял. Только уж очень много мусора, коттеджи строили – отходы в лес, на всех тропках – выросли такие смешные подснежники, а из-под них гадость всякая.
Лес, лес долго ли тебе ещё осталось, тропинки-то твои уже зарастают, только что и осталось – узенькая сталинская тропочка за академиками… А вдоль шоссе уже не прогуляешься, несутся к новому посёлку новые иномарки, в них дамы…некоторые в манто…леопардовых…