Нехотя повезло

Человек восточного типа шел по земле обетованной. Один. До Города еще идти и идти, воды мало, кольчуга давит на грудь. Да еще этот меч мавра… но не меч слабака! И он шел дальше по раскаленному песку и камням. На горизонте появилась та самая тропа в святой Город. Сплошные обрывы и обвалы – как плата за ход. Но дорога одна на мили.
Шаг. Еще шаг. Воин оступается, но успевает ухватиться за растущий рядом куст. От резкости движений ножны + меч, слетают с крючка на кушаке и кубарем падают вниз. На дне «что-то» заблестело. «Этот меч – реликвия моей страны… я должен его достать…» - размышлял человек.
Нога при спуске с высоты зацепляется о камень, и воин падает вниз. Он очнулся от резкой боли в руке. Запястье «горело». «Перелом» – определил человек. Но не возвращаться же! Меч был спасен, а путь – продолжен.
С каждым часом боль становилась все сильнее и сильнее. В одной руке мавр нес мешок с провизией и личными вещами, в другой – ятаган (ножны пришли в негодность после падения). Апогей боли настал. «Будь ты проклят!» - и железный столб полетел в сторону.
Прошло 5 часов с момента перелома запястья. А вот и Город впереди! Мужчина усилил шаг. Анклав встретил его с алебардами и копьями на изготовке.
- Ты кто такой?
- Я-я… просто путник. Иду по Святой земле. Ищу спасения, как и все мы!
- Здесь ты его не найдешь. Хотя, ты безоружен? Хм, а что с рукой? Сломана? Л-ладно, все равно от тебя толку нет. Проходи.
- Спасибо, добрые люди! Спасибо!
И мавр пошел по направлению Города.

«Твои принципы – твое я. Отказ от них – продажа себя»