Шаль -1...

Ш А Л Ь …

Из окна нестерпимо дует. Я отодвигаю кресло от не заклеенной на зиму рамы, -- хоть сквозняк, только не духота. Но теснота  «хрущёвки» диктует  законы уюта. Чем бы укутаться? На душе кисло. И делать ничего не хочется. Корзиночка с остатками цветных ниток наводит на мысль, и я машинально беру крючок. Одна петелька, другая, третья. Ниточка плетётся. Получается разноцветный платок. Да быстро так. Но всё равно кисло на душе. Начало весны в Белоруссии грустная картинка.

И вдруг звонок телефона: -- Ольга Георгиевна, добрый день! Это из Белгостелерадио, профком вашей бывшей работы. Путёвка в Ялту горит! Может, поедете? Вы уже свободный пенсионер?
-- Давайте! Выручу вас! Когда ехать-то ?
-- Через неделю! Так я записываю её на вас!

И вот я уже на скамеечке у моря. Акация благоухает. Солнечно, однако шаль как раз впору. Кутаюсь в неё, слышу за спиной:
 -- Самое синее в мире Чёрное море моё!

Ой, уж слишком близко кто-то от меня. Оборачиваюсь.  Чернобровый мужчина серьёзного возраста крепко держит за ручку молоденькую блондиночку, мурлыкает ей на ушко. А она тычет пальчиком мне в спину, куражится:
-- Хочу такую шаль! Спроси, где она её купила!

Кавалер тянет с меня мою ручную работу словно в магазине:
-- Сколько вам за неё дать? Моя подружка хочет такую!
-- Вы что! Она мне самой нужна! Нет, не продаётся! 

И, чтоб прекратить торг, я ухожу. А время бежит.
И вот уже конец путёвки. И я в автобусе. Как всегда, мучаюсь на мягком сиденье. Свертываю шаль, кладу её под позвоночник. Дремлю. И, услышав голос шофёра: -- Кому на вокзал, выходите! – торопясь, беру своё рюкзачок, выхожу. Автобус плавно трогается. Остальные пассажиры едут в аэропорт.

И только теперь я вспоминаю про шаль. Вокруг меня суетятся попутчики: -- Ну, что же вы! Берите такси! Ещё можно догнать! 

Но я, словно окаменев, гляжу вслед автобусу, молчу, вспоминая сценку у моря. Что-то в этом есть колдовское. А? Пусть кому-то станет  подарком моя шаль.
                ***