...А бывает, мы ссоримся... Миримся, но не скоро...
Ты - как горная речка, не перейти вброд..
Мы качаем качели. Каждый - в свою сторону.
И от этого снег печально-лиловый идет...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.