О палачах...

В промежутках смысла мы каждый раз ощущаем боль. Выпив чью-то жизнь до дна, удивляемся, когда видим слёзы, когда слышим мольбы о помощи. Сгубленная душа взывает к своему палачу, чтобы навсегда умереть в списках, где синим по клеточкам, написано: «Жертва». Губительной силой обладает слово, меткое, сладкое, нежное, как будто бы любящее. А кого может полюбить сердце обладателя такого слова? Себя даже вряд ли..
А между тем такому человеку когда-то было 14 лет, когда дискотека и летние поцелуи внушали больше радости, чем бабушкины вкусности в 5…. Когда-то его «люблю» не было наигранным и звучало куда более робко и куда более откровенно. Что произошло за век, который прошёл лезвием по венам того, чьи мысли – теперь каша, сваренная на крови нескольких действительно ласковых с таким очаровательным взглядом?
Ради интереса ли он губит то, что ему мило? Из-за жалости? Из-за непреодолимого желания справиться с собственной пустотой? Или просто так: из-за того, что сегодня солнце уже не горит, а просто светит, как настольная лампа старика-чернокнижника? Во всякой ли эпохе были такие «мученики», а точнее му…. Да просто му-му, которые тонут в океанах собственной желчи и сквернословия.
Только наедине с собой он будет говорить о себе. Только в одинокой комнате он признается новой пассии о несовершенстве другой.. для чего? Объяснений тоже не жди, боль… просто так ещё больнее. Кайф маркиза де Сада, хитрость и жажда Чичикова, неверие Ницше? Да он и ногтя не стоит этих героев, философов, этих лиц.. он пародия на самого себя, он выдумка с искалеченной душой. Те, кто идет за ним испытывают в тысячи раз меньше страданий, чем он сам. Удел ли это пораженного параличом чувств? Горе от ума такое? А между тем таких людей слишком много для мира и слишком мало для войны.
Для чего судьба смеётся над нежностью, делая её продажной, продаваемой и покупаемой на рынке душ? Кому-то достаётся всё самое тёпленькое и вкусненькое… Душа юного интеллектуала с возвышенной мечтой, юмористическими рассказами, смоченными слезами радости? Или сердце хорошего мальчика, который только и мечтал стать великим пианистом, баловался ручками под одеялом и не ведал большего счастья, чем рукопожатие отца? Или славный бродяга-актер и КВНщик целиком? Или руки мастерового парня, который мальства сел за руль мопеда, а теперь этими же руками изобретает новые конфигурации колес? Или ноги и туловище футболиста-хоккеиста и вообще спортсмена? Продолжать такой список нет смысла, потому что кто-то не получит ничего, кроме тумаков мужа – солдафона, который никогда на забудет пару недель в Чечне или где-то там ещё на юге, будет орать и ссать под себя по ночам…
Может быть, счастье есть где-то вне нас?
Где то вне нас есть то мужество, которое мы должны иметь, то упорство, которого у нас нет? Та история, которая делается для нас невозможной для прочтения?
И если ты даже прочитаешь эту скучную историю про себя несколько раз, ты не останешся более довольным собой, чем когда тебе было всё те же 5…. И получая 5 с плюсом, ты получаешь пинок под задницу длинною в твою недостаточно откровенную жизнь. Учи и учись. Нет спасения в самоуничтожении, даже когда тебе… сколько-нибудь…