Я был в одном городе

Я  был  в  одном  городе… 
Не  припомню  сейчас  -  то  ли  это  был  Ленинобад,  то  ли  Душанбе… 
Скорее  всего  -  Душанбе… 
Меня  расположили  в  гостинице,  в  номере,  окна  которого  выходили  на  площадь… 
Ну…  и  площадь…  и  некое  подобье  этакого  места  для  отдыха  со  скамеечками  у  памятника,  что  там… 
Я  каждое  утро  рассматривал  это  место  и  памятник…  И  никак  не  мог  понять  -  кому  же  этот  памятник  сооружён… 
Но  приезжала  машина  и  увозила  меня  по  делам  командировочным… 
И  вдруг  один  из  дней  оказался  свободным  -  никакой  машины,  никаких  дел  -  время,  предоставленное  для  отдыха  от… 
Я  вышел  из  гостиницы…  огляделся  и  пошёл  к  памятнику.   
Возле  него  играли  два  ребёнка…  или  -  двое  детей… 
Их  было  двое… 
Я  подошёл  к  памятнику  и  долго  его  рассматривал.  По  тому,  что  я  увидел,  я  понял,  что  это  памятник  какому-то  местному  поэту…  Ну…  там…  книжка  в  руке…  волосы,  одеяние  поэтическое… 
И  обратился  к  детям: 
-  Кто  это? 
-  Что? 
-  Это  кто? 
-  Это? 
Один  мальчик  посмотрел  на  другого…  Другой  вообще  никуда  не  смотрел  -  при  взрослых  надо  смотреть  в  никуда,  чтобы они  ни  о  чём  не  догадались… 
-  Это? 
-  Да…  это…  Это  памятник  кому? 
-  Кому? 
-  Ну…  Это  кто? 
-  Кто? 
-  Это… 
Мальчик,  за  которого  я  зацепился  разговором,  беспомощно  переводи  взгляд  с  меня  на  своего  приятеля,  ища  помощи  от  него…  и  опять  на  меня…  Но  я  не  уходил  и  ждал  ответа… 
-  Это? 
-  Да…  это  кто? 
-  Это  -  Ленин… 

Вот… 
Потом,  конечно,  я  узнал  кому  этот  памятник… 
Это  был  памятник  поэту… 


Вот  я  и  подумал  -  умирая,  стоит  ли  быть  поэтом? 
Стоит  ли  быть  поэтом,  которому  и  памятник  могут  поставить,  но… 
Но  всё  равно  твой  памятник  потом  назовут  Лениным… 
Потому  что  в  этом  мире,  где  Ленины  важнее,  чем  поэты,  не  будет  просвета  для  поэзии…