Про что писать?

Ну, вот я и могу назвать-таки себя писателем. Вот прямо сейчас, пока ты, читатель, читаешь эти строки, я, писатель, пытаюсь их сотворить. Я пишу. Господи, про что написать-то только? Может про любовь? Он и она, двое, им хорошо, они забыли про все, они счастливы.
Ну, да, конечно же счастливы и забыли про все. Только дома куча грязного белья, которую надо перестирать, дети, которые опять прогуляли школу, и теперь с ними надо разобраться. Опять же рутина, завтра на работу, и снова, как белка в колесе. Итак, изо дня в день. Нет, про любовь не выходит. Ее, любви, вроде как и нету. А может и есть, только она спряталась куда-то, не хочет всему миру показываться, верно боится? Только вот чего? О! Идея, напишу-ка я детектив. Он преступник, знаменитый вор, что-то типа Фантомаса, а он комиссар полиции, немного лопух, весельчак и все время куда-то спешит, что-то типа комиссара Жюва. Погоня, перестрелки, а? Жутко интересно, правда? Круто! Ну, да, ну, да. Потом шальная пуля попала в него, или сюжет не склеился, и пошло-поехало. Потом каждый читатель мнит себя знатоком этого жанра, благодаря Д. Донцовой. И вот уже тебе спешат дать дельный совет. Не, детектив писать не хочу.
Лучше фантастику. Все происходит на неизвестной Планете. Вокруг незнакомая природа, она заполнена чудовищными животными, природа упорно сражается с пришельцами, и они - космонавты, смело идут вперед, преодолевая все и вся. Ага, идут, преодолевают. Как же. А потом? Что потом? Невесомость, не знание местности, не знание реалий - и все, конец. И будет, как в фильме америкосов "Луна - 44" - вертолеты и летают в безвоздушном пространстве. Нет, не хочу писать фантастику, ну ее, к лешему.
А время летит, я бы сказал бежит даже, и нетерпеливый читатель начинает зевать и посмеиваться надо мной.
"Второй час ночи, а сюжетика то и нет, тютю", - верно все, нет сюжета, тютю. Напишу-ка я о человеке. Вот! Именно о нем.
О человеке писать просто. Кто не знает этого самого человека. В конечном итоге мы, писатели, именно о нем и для него и пишем. Вот счас как возьму перо и как начну писать. Стоп! А про что написать? Забавно, о человеке и про человека, а писать-то и не о чем, забавно. Напишу про глаза. Они такие неземные, они такие волнительные. Ну, да, неземные. Обычные глаза усталого человека, которому все, все надоело, у которого денег-то осталось только-только, до получки. Фу, про глаза не буду.
Напишу-ка я про сердце. Вот оно, сердечко, туточки, в груди. Стучит себе и стучит и не подозревает, что я счас как напишу о нем, как сочиню рассказ.
А что писать-то? Вот незадача. Про то, как герой его вырвал и осветил всем людям путь, уже написано. Как оно окаменело и заросло панцирем равнодушия. Ууууу, про это столько написано. Потом какой-нибудь читака непременно скажет: "А это ваши мысли? Нет, не ваши, так что идите, идите, батенька, нечего тут про сердце писать". А может все-таки написать?
Пишут же про него, что оно было теплое. И ничего, не стесняются. И я напишу. Оно чуть-чуть теплилось в груди. Мда, сразу как-то повеяло моргом, появился запах смерти, и стало грустно. Осталось только добавить, врачи ничего не смогли сделать, и через час он умер, не приходя в сознание.
Не, напишу про сердечный жар, помню же я с детства: Любовь солома, сердце жар - одна минута и пожар. Вот, здорово! Про жар сердца напишу, как в его огне сгорела любовь, как она, эта самая любовь, так и не смогла побороть его, сердце. И получается, как говорил незабвенный Александр Абдулов: "Короче, все умерли".
Вот про это и стану писать. Хорошо-то как, тепло. Нет, что-то не хочется про это писать.
Вспоминается сказка: "Придет время и спросят, и тогда никакие связи не помогут: душу сделать доброй, а сердце - большим". Нет, не буду и про сердце.
Лучше напишу я про вещи. Есть же такая сказка у Ганса Андерсена "Чайник", а я напишу про кастрюлю. Как она кипит, заботится о человеке, варит суп и разные другие вкусные вещи. Вот здорово-то будет. Не, не будет. Какой прок от кастрюли, если она ничего не может без Хозяйки. Чего она сварит? Ничего. Выходит и о вещах писать не стоит.
Тоскливо-то как и грустно. А время летит. Уже три ночи, а сюжетика то и нету, по-прежнему нету. Незадача. Что делать? Про что написать?
Напишу про войну, про Великую Отечественную писать не буду, не поверят, сам я на ней не был. Напишу про выдуманную войну, опять же экшен и фантастика. И что? Выйдет неплохо. Герой, такой положительный, мужественный, готовый на все. Его ждет героиня, такая вся положительная, ждет, ни с кем не встречается. Во! Уже вижу, как скептический читатель начинает улыбаться. Ну, да, положительная, хорошая, а чего это она не дождалась героя-то? Что это она выскочила замуж за первого встречного? Потому что у него много-много денег, как говорят, "денег куры не клюют"? Не, про войну тоже не буду - не поймут. Или осудят, а еще проще засудят, не, не стану.
Господи, ну, дай мне сюжет, чтобы написать было про что, дай. А я его разверну, раскручу, я-то сумею его сделать настоящим, этакой правдой жизни.
О! Перепишу-ка я расписание электричек. Идея! Изучали же его герои романа Е. Замятина "Мы". И полезно, и познавательно. А главное, как все просто и гениально. Теперь с умным видом можно говорить такие простые вещи. Теперь никто не скажет, что это чушь. Какая чушь? Это полезная вещь. Труд для моей пользы есть хорошо.
Как закручено-то, как заворочено. Ух, испариной даже покрылся. Итак, я начинаю.
5. 45 - до Перегудово и далее полное расписание отправления загородных поездов с вокзала.