Меч Ханзо и коса Александры Прокофьевой

               
    Передо мной – светловолосая молодая женщина. Искренняя. Смотрит прямо в глаза мне, без страха, без стеснения. У неё крестик на груди. А ещё у неё коса. Коса – весьма неплохо наточенная.
    Мы разные. Из разных миров. Она живёт в русском городе Ржеве, я – на Окинаве. И, хотя она сама пригласила, я со своим набором мечей кажусь ей какой-то диковиной. Чуркой с глазами.
    - Совета у вас хочу попросить, мастер Ханзо.
    Я удивлён. Коса против моего меча – ерунда, конечно, но она наверняка довольно остра. И потом – мало ли, каким приёмам обучена эта женщина. Может, они с косами такое творят, что мне и не снилось. Может, я буду убит тут, подо Ржевом... Но подкупает откровенный и прямой взгляд.
    Готов слушать.
    - Возле моего села всё поле травой заросло, аж по пояс – не пройти напрямик. А поле – в жизнь длиной. Я решила – сделаю тропинку, чтобы ходить было удобнее всем. Взяла косу. Но не знаю, где и как удобнее будет кому. Решила – спрошу. И теперь вот я кошу, а они стоят и советы дают. Кто говорит – левее, кто – правее. А кто говорит: дай-ка, покажу, как надо. И так, и этак покажут, говорят, так быстрее будет. Так лучше. А я пытаюсь приладиться, но не очень удобно. Я знаю, как – давно уже с косой управляюсь. Но всех слушаю. А так косить, как мне удобно – им не нравится. Говорят: ты косу поменяй. Возьми сенокосилку. А я как привыкла, так и делаю, как у меня получается. Да и им же потом удобно будет через поле ходить… Чувствую – что-то не так. Потом подумала – пойду к мастеру. Вы мечи делаете самые лучшие, острые. Но меч мне не нужен... Может, посмотрите, что не так, и наточите мне косу?
    Призадумался я. Траву в жизни не косил. Мечи ковать – ковал. С косами дела не имел. Та ещё задача…

    Александрой её зовут. Многое пережила она, многое выстрадала. И под мостом доводилось ночевать. И с «Запорожцем» управляться. И избу чинить. А всего-то ей надо – тропинку сделать, чтобы через поле напрямик. Чтобы для всех. Чтобы пройти. Да и на велосипеде проехать удобно. И дело это – только её. И помогать никто не может. Как в сказке.
    Но если слушать советы и делать всё только так, как говорят – ничего не выйдет.
    Был такой старый стишок про художника, который нарисовал картину и стал у друзей совета спрашивать: что, мол, не так – я исправлю.
    Одному другу одно не понравилось, другому – другое. Третий говорит – вот тут дорисуй. Четвёртый – вот тут сотри… В итоге вышло чёрт-те что. А сначала было хорошо, между прочим.
    В том-то и штука – есть такие вещи, где советов не спрашивают. То есть слушают, конечно, воспринимают, но не бросаются моментально всё переделывать в угоду каждому советчику. Или даже себе. В один прекрасный момент своих героев надо отпустить. Крикнуть, как Мастер Понтию Пилату: СВОБОДЕН!!!
    Надо просто идти своей дорогой. Прямо.
    Я кую мечи, а не косы. Но наточить могу. Мне незнакома деревенская жизнь – так, бывал, конечно, но не погружался. Боюсь, чужда мне здешняя культура. Но знаю одно средство.

    Пойдёмте со мной. Вы мне не совсем доверяете – это ничего. Не страшно. Вы – смелая. Я вам покажу кое-что.
    Мы с вами войдём в тёмную избу – вы ведь ничего не боитесь и неважно видите. Пусть. Это нам только на пользу.
    Но сначала, прежде, чем войти, давайте свечку зажжём.  Теперь пошли. Осторожно, чтобы ничего не спалить и не задеть под ногами.
    Смотрите вокруг. Не видно ничего, да. Но есть размытые пятна. Оранжевые, серые… Теперь присядем. Поставим свечку на стол. Подождите – когда глаза привыкнут к темноте, вы начнёте различать силуэты. Постепенно. И всё здесь будет казаться не таким, как обычно, при дневном свете.
    Нам эти силуэты будут видеться по-разному. Я увижу что-то одно, вы – совсем другое. Дело не только в остроте зрения, а просто в его индивидуальных особенностях. Вещи будут одними и теми же, но нам они покажутся разными. Фиксируйте то, что видите, в своём сознании. Вот эти неожиданные силуэты привычных вам вещей. Запоминайте. Воспринимайте. Чувствуйте. Включите воображение. Реагируйте. Все свои чувства замечайте. Домысливайте очертания предметов в этой тьме. Свет свечи вам поможет.
    Это огонёк, что горит у вас в душе.
    А я пока наточу вашу косу. По-своему.

    Александра чудно умеет вырисовывать детали. Даже, быть может, чересчур скрупулёзно и подробно – но это чтобы точнее передать настроение.  Это её сильная сторона.
    «На сорок первом километре» - очень хорошо передана одновременно женская сила и слабость. Битва с машиной – дело, в общем-то, не женское. Но ехать по дороге, впитывать всё, что видишь, каждый нюанс пейзажа, замечать красоту вокруг себя – это прекрасно. Что есть не только лужи чёрного моторного масла и бессилие, если что-то не ладится с машиной. Подумаем, полистаем учебник по ремонту, разберёмся. Не проблема. Но есть ещё солнце, ветер, скорость, лес, друзья. Жизнь во всей её полноте. И она продолжается. И спасибо ей. И Александра, пытаясь уловить эту красоту и полноту, описывает всё, что видит вокруг. Максимально подробно. Чтобы донести до читателя и остановить мгновение самой.
    Знаете, когда Хатори Ханзо ещё учился в школе, он очень любил сочинения писать. Однажды дали задание – максимально подробно описать картинку в учебнике – ветку сирени в вазе. Ну, и он, радостно потирая руки, изощрялся – здесь фиолетовый оттенок, там – белый, солнце падает так-то, и в итоге рисуется такая красивая картинка, что учительница млеет и ставит пять с жирным плюсом… Да. Он подмечал все детали и описывал их очень красиво и подробно.
    Так что это - очень хороший способ передать всю полноту картины. Настроение. Цвет. Это – те самые «кошки», на которых тренируешься сперва, набиваешь руку. Правда, есть одно «но». Иногда получается красиво, но холодно. Теплота появляется, если добавить эмоций и убрать лишнюю ненужную красоту, которую специально наводишь. Глянец этот.
    Можно, напротив, пренебречь деталями и писать только на эмоциях. К примеру, вам больно. Боль ощущаешь сильно, и подсознательно стремишься как можно скорее от неё избавиться. Тогда просто моментально всё записываешь так, как чувствуешь. Всё, что крутится в голове – боже, ну, как же больно, ну, почему же, ну, что же мне сделать… Чтобы больно было даже перечитывать то, что написал – так точно выходит. Тут уже о деталях говорить не приходится, но выходит сильно, потому что пишешь собственной кровью.
    Но, по-моему, когда мастер пишет и улыбается – читатель чувствует эту улыбку. Между строк. Или лукавый прищур. Или, там, меланхолию…
    Вот давеча направил полушутя Хатори Ханзо остро наточенный меч остриём к своему брюху – и некоторые проникшиеся разом, не сговариваясь, ахнули. Да и у прочих сердце чаще колотиться стало. Почему – не знаю. Как это вызывается, объяснить не могу, потому что и сам не понимаю.
    Хотите писать сильно – вам нужно не просто рассказывать историю. Вам надо кое-что открыть другим. Обнажить, если угодно. Что-то тайное. Возможно, даже нечто такое, в чём вы боитесь признаться сами себе. Не нужно никаких сдерживающих барьеров внутри себя – «нет, так некрасиво», «так не пишут», «так же нельзя»… А у меня создалось такое впечатление, что Александра сознательно себя сдерживает. Не надо. Так можно. Так, как чувствуете. Не бойтесь пожертвовать красотой деталей в угоду эмоции. Не бойтесь отдавать то, что скрыто в вашей душе. Здесь нет правил. Слушайте себя и не будьте слишком строгим собственным цензором. В своём блоге вы пишете именно так – рассказываете истории очень легко, не добавляя ненужной красоты. Возьмите на вооружение именно это. Ваш обычный лёгкий слог.

    Рассказ Александры Прокофьевой «Словно бескрылая птица». Противопоставление двух героев – алкоголика Мишки и с детства лишённого кисти правой руки Вадима Константиновича. Один – сильный и здоровый, но безвольный и спивающийся, а другой – полный жизни, несмотря на увечье, участник регат и путешественник. Вадим Константинович и не думает жаловаться на жизнь, он рад каждому новому дню, а пьяница Мишка в итоге повесился от безысходности. Идея понятна.
    Когда Хатори Ханзо поступал на журфак, он выдал нечто подобное. На творческом конкурсе показали несколько коротеньких сюжетов, и абитуриентов попросили сделать обзор всех или нескольких фрагментов. Среди прочих прошёл сюжет про сельского священника, строящего храм, чтобы у прихожан была хоть какая-то отдушина, а также про человека, лишённого и рук, и ног, каким-то немыслимым образом умудряющегося рисовать чудесные картины, полный азарта и воли к жизни. Хатори Ханзо объединил эти два сюжета, назвал работу «Два аспекта веры» - веры в бога и веры в человека. И стал в итоге единственным из огромного количества абитуриентов, получившим за творческий конкурс самый высший балл. Кстати, на журфак он всё-таки не поступил.
    Алкоголизм в российских деревнях – такая тема, о которой сказано-пересказано. Спиваются и умирают мужики. Много снято сюжетов, многое написано, всё бесполезно. Хочется что-то сделать, как-то заинтересовать. Как и что? Пока не придумали.
    Знаете, я сам очень хорошо знаю, что это такое. И трагедия как раз не в том, что он бездумно спивается и остановиться не может. А в том, что в этом одном человеке их двое. Один – замечательный, душевный (когда трезвый). И смастерить, и починить может всё, что угодно, и выражается членораздельно, и поговорить может, и посоветовать, и проявить благородство. А стоит ему напиться – и появляется вот этот бессмысленный взгляд, агрессия, злоба, поножовщина. Наутро, когда проспится – ничего не помнит. И если первого из этих двоих искренне жаль, то второго, ей-богу, удавить хочется, чтобы не тиранил семью, друзей и окружающих.
    Поэтому читатель в конце вашего рассказа может с облегчением подумать – ну, загнулся, и слава богу. Одним алкашом меньше. Не успеваешь его пожалеть, потому что особо не за что. Потому что никакой трагедии, помимо самоубийства Мишки, не видит. Ведь его положительная сторона не показана, та, за которую его бы читатель полюбил – помимо «безрассудной смелости», за что любят не всегда. Даже наоборот – пальцем у виска могут покрутить. Жил – ни с кем не ссорился, ни у кого не воровал: это, конечно, достоинство, правда, так живут не только пьяницы. А ведь когда Мишка обесточивал загоревшийся дом, им наверняка двигало не просто безрассудство, но и желание помочь и, может, даже спасти обитателей дома. Одна маленькая деталь – и читатель получает шанс полюбить выпивоху, поэтому в конце рассказа он будет плакать. И задумается о причинах, побудивших в общем-то неплохого человека так распорядиться своей жизнью. Не желавшего никому подчиняться. Но ведь не для того, чтобы беспробудно пить, правда? Ему нужна была свобода для чего-то другого. А получилось так, как получилось. Чего хотел, не достиг. Как у Экзюпери – «я пью, потому что мне стыдно». Всего одна фраза – и вся жизнь.
    Хотя есть одна интересная деталь – самоубийство Мишки произошло в один из немногих погожих весенних дней, когда солнце ненадолго одарило всех с лихвой своим светом, и погасло.
    Очень хорошая была идея у Александры – заставить задуматься. Но для этого нужно было всего лишь дать почувствовать Мишкину душу. Человечность. Чтобы такие же, как он, прониклись хотя бы, пусть даже и не полюбили, а почувствовали своим, узнали ситуацию. Тогда бы задумались. Вот и всё.
   
    Замечательная миниатюра у Александры про косаря. Короткая, красивая и очень ёмкая. Без лишних деталей передан характер. Благодаря этой самой недосказанности, которой очень не хватало предыдущим рассказам. В нескольких штрихах – вся жизнь. Работящий одинокий старик, влюблённый в свою маленькую родину, в свою землю. Словно впитывающий в себя каждый миг неспешно проходящей мимо жизни. Природа хорошо выписана. Нет ничего лишнего. Всё по делу. Очень естественно, потому что написала Александра, как чувствовала, ничего не надумывала, не придумывала. Тут уже даже нечего советовать – такое ощущение, что она уловила, как и что нужно делать. Работать при помощи штрихов. Коротких, изящных мазков. И получается картина. Очень необычная и радующая глаз. Без лишних отвлекающих описаний.
    То же можно сказать и о притче «Бродяга и солнце».
    Ему нигде нет места. Его гонят даже из родного города, потому что он немыт, в пыльной шляпе и облепленных грязью башмаках. Никому нет дела, что он замёрз и пришёл в трактир, чтобы посидеть у огня - его гонят отовсюду (хотя это целый психологический тест – кто бы как себя повёл на месте владельца этого трактира). И только под мостом можно развести костёр и согреться. И устроиться на ночлег.
    А солнечный свет – он для всех.  Солнцу всё равно, кому его дарить – бродяге или богачу, отверженному или сильному мира сего. Солнце – как бог, который любит всех, не разбирая, грешен ты или нет. Грешников и скитальцев – даже больше. Потому что даёт им надежду, и этим согревает. Солнце есть во всех рассказах Александры как некий… нет, вполне конкретный символ благодати.
    И однажды ты проснёшься и поймёшь, что эта надежда на лучшее – она живёт в тебе. Ты увидишь её в чём-то совершенно простом и обычном, чего не замечал раньше. Только нужно быть к этому готовым. Просто увидеть. И благодаря чему-то, какому-то толчку, разбудить в себе эту надежду. Открыть не только дремлющий талант, но и понимание простых истин, доселе неведомых. Понимание себя самого. И это достигается не только ценой огромных страданий (хотя чаще всего – именно так). Иногда достаточно одного маленького импульса, на который отреагирует твоя душа.
    Если Александра хотела ценой выразительных средств донести идею – у неё это вышло. Это понятно. Здесь нет ничего лишнего. Здесь она себя не сдерживала и открылась в полной мере. И получилось именно поэтому, что другим отдала часть себя. И здесь не нужно ничего комментировать. Просто получилось, и каждый увидит здесь свой шанс. Шанс что-то изменить в себе.
    В ваших рассказах, Александра, картинка видится очень отчётливо, ярко. Всё цветёт, живёт и пахнет. И было бы здорово вам такой цикл рассказов сделать – про ваше село и его обитателей. И весёлых, и грустных. Разных по настроению, у вас ведь много чего происходит каждый день. У вас получится, я знаю.

    Да, и ещё. Вы считаете, что комментарии типа «с теплом», «очень понравилось» - это спам-рецензии, и они вас поэтому раздражают. Ведь вы хотите знать, что именно понравилось. Но дело-то в том, что это не всегда возможно объяснить – что именно, форма, содержание, сюжет, идея… А вот если сама атмосфера, к примеру, как это объяснишь? Нужного слова и подберёшь не всегда, да и некоторых такие слова – «очень понравилось» - никогда в жизни не заставишь написать. А как ещё сказать от души, и чтобы получилось оригинально и не шаблонно?
    Объясню, что я имею в виду. Вот слово «люблю» уже настолько древнее, его настолько затёрли, что как приходится изощряться, чтобы признаться в любви, чтобы не получилось банально – эх, знали бы вы…
    В итоге может получиться такая ситуация: ну, вот – Он и Она.
    Она:
    - Ты меня любишь?
    Он:
    - Да, очень, очень люблю.
    - А ты можешь объяснить, за что именно?
    - М-м-м… нет. Я знаю, что люблю, но вот чтобы объяснить… я не знаю.
    - Ага!!! Значит, ты меня не любишь!!!
    - Да люблю, люблю!
    - Тогда давай, объясняй, за что именно. Ну, давай, начнём: вот что тебе конкретно нравится в моих глазах (волосах, губах, и так далее)?
    Естественно, он не может, потому что как вообще можно объяснить магию восприятия любимого человека? Любят не за что-то, а потому что, а иногда и вопреки.
    И такая ситуация в итоге приводит к конфликту – оба на грани истерики, а там недалеко и до развода, и до дележа имущества и прочих неприятных вещей.
    Поэтому очень часто «понравилось» и означает «понравилось». В целом. А если «с теплом» - это «прониклись», надо полагать. И никто не хотел никого обидеть. Просто как выразить эти чувства другими словами, ещё не придумали. Помимо особо изощрённых натур, конечно.

    Ну, вот… Я наточил вам косу, Александра. Теперь, наверное, будет легче.
    Я обработал её специальным составом, который действует довольно продолжительное время. Секрет этого состава, к сожалению, открыть не могу.
    А вот точильный камень, которым я пользовался, теперь ваш.   
    Надеюсь, он вам поможет.

                Хатори Ханзо

    P.S. Ссылка на авторскую страницу Александры Прокофьевой:   
     [http://www.proza.ru/avtor/i133943/]


Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.