пропасть

Она мечтала о сыне… О таком светловолосом солнышке, с веснушками… Мечтала самозабвенно. Она всегда улыбалась, когда говорила о нём, её глаза горели, в голосе было столько теплоты и надежды, что воздух вокруг неё сверкал, пропитанный этой радостью. Но судьба держала её за горло холодными руками. Крепко сожмёт… Чуть отпустит… Вдох-выдох… И снова ледяные пальцы сжимаются на шее, и снова темнеет в глазах от нехватки кислорода…

А потом кровь из носа хлещет фонтаном… И я нахожу её на голом полу в ванной… Она сидит в забрызганных кровью тапочках и футболке, прижимая к лицу мокрое полотенце… Я поднимаю её и отвожу в кухню… Там удобное кресло, куда я бережно её усаживаю… Опускаюсь перед ней на колени, убираю со лба прилипшие влажные волосы… Она молчит… Щёки белые, как мел, а в глазах лишь боль-боль-боль, океан боли… Я прижимаю к своим губам её дрожащие ладони…
 - Боже!… За что??? За что ей это?!
А она по-прежнему молчит… Устало опускает веки…

Первому нашему сыну было бы сейчас […], второму […]. Но ни один из них так и не сделал свой первый вдох. И я заталкиваю поглубже в лёгкие рвущийся наружу крик, душу в себе слёзы, потому что знаю, что она никогда не отпустит свою мечту, и потому что знаю, что мечта её очень скоро со звоном разбивающегося хрусталя рухнет на камни…
Она открывает глаза и тяжело вздыхает:
 - Я не уверена, что мне нужна такая жизнь… Понимаешь? Я хочу родить ребёнка… Мальчика… Но завтра может быть поздно…
 - Не говори так, я прошу тебя…
 - Милая моя, ты родишь мне сына?…

Дальше я ничего не помню… Но её вопрос до сих пор доносится глухим эхом из бездонной пропасти… Я сижу в высокой траве, на краю этой бездны, свесив с обрыва ноги… Смотрю, как внизу клубится туман, похожий на медленную молочную реку, текущую из ниоткуда в никуда… И я больше не могу сдерживать слёзы… Она так мечтала о сыне… Всегда. Всю свою сознательную жизнь.

 - Прости… - шепчу я, как будто она меня слышит.
И вдруг меня начинает сдавливать тишина, которую, кажется, можно потрогать руками… Она упругая и прохладная, как полиэтиленовая плёнка на ощупь. Сквозь эту плёнку едва можно различить какие-то контуры. Всё расплывается… Я задыхаюсь…



/март 2010/