Друг

       Сидя в кафе окружающий тебя мир воспринимается чуть по-иному. За окном, по небу цвета старого негатива, неспешно ползут пузатые облака, люди – суетливо спешат по своим делам. Посетители, доверчиво приоткрыв свои души, делятся друг с другом своими печалями и радостями. Иногда в воздухе раздается перелив колокольчиков, и в наше кафе врывается кусочек ветра, застигнутый врасплох открывающимися дверьми.

       Я беседую с другом – и вот что замечательно –  наш разговор подобен старой игрушке моего детства, пластмассовой радуге. Разворачиваясь, она переходит с одной темы на другую, переливаясь всевозможными цветами. Мы говорим о многом. Еще о большем мы молчим. Это так здорово, когда ты не один, не правда ли?
       –Мне было шесть, когда я впервые увидела его. Забавно, я мало помню слова  отца, возражения матери. Помню только, как в комнату врывается огромный, как мне тогда казалось, меховой шарик, и все порываясь лизнуть меня, скачет вокруг. Помню свои чувства: мне страшно и интересно. Страшно интересно. И еще я безумно рада, ведь я так хотела собаку. Это, наверное, и есть счастье, правда?
       –Да, оно самое. – Улыбнувшись в ответ, я делаю первый глоток пряного кофе, моего любимого здесь.
       –В то время, каждый приходящий в твою жизнь, кажется другом на вечные времена.  Сколько их было. – Эти детские воспоминания вызывают усмешку, и мы на несколько минут замолкаем.
       –А ему я доверяла, понимаешь? Рассказывала о наболевшем, и радостями делилась. Всегда рядом был, и никогда ни куда не ушел бы. Он отца больше любил, знаешь, собака выбирает себе одного хозяина. Но я не ревновала. Мне было хорошо уже от того, что у меня есть друг. Ведь больше и не было их. И легче было.
      
       Снова  молчим. Тихо играет музыка. Кажется, что мы плывем сквозь время.  Открой дверь, и за ней –  далекое прошлое. Старые автобусы. Еще стоят автоматы с газ-водой,  успели застать их, оголенные без своих граненых стаканов, неработающие. Старые фасоны одежды. Кинозал неподалеку, тоже ни разу не открывавшийся на моей памяти. А посреди улицы встретишь самого себя, в синей болоньевой куртке.
       Мы знакомы почти с того самого детства. Много воды утекло, и многое было. И плохое тоже. Ведь у людей не бывает по-другому.
       – Он тяжело умирал. Мне четырнадцать  тогда было и помню, как я сидела рядом с ним, и постоянно протирала его полотенцем. Видя, что ему плохо, я ничего не могла сделать. Лишь быть рядом, до конца. Понимаешь?
       Молча киваю. Ничего не надо говорить. Закрыв глаза, как наяву вижу  умершего пса. Друга моего друга. Отдаю молчаливую дань.
      Продолжает играть музыка. Облака плывут, а люди  стараясь разогнать время вокруг, торопятся прожить еще один день.  На столе остывает кофе, мы молчим.
      
                ***

      И ничего не стоит выдумывать. Достаточно бросить взгляд назад, увидев тех, кто сопровождает нас в пути. Сотни историй героической преданности окружают нас. Тысячи забыты.
      Пытаясь найти близкого нам человека, мы иногда не преуспеваем, и тогда брат наш меньший становится действительно братом. Тем существом, которое помогает не быть одиноким. Бескорыстно и самозабвенно. И пусть кто-то будет утверждать, что преданность собаки – больше от природы. Я не буду спорить. Я буду учиться.