Владимир Бегунов - Дождь в стиле Моне

Дождь. Ливень. Промок до нитки. Деревья аркой смыкаются над тротуаром. Капли переливаются лазурью. Моне. Моне. Его парижские пейзажи. Дрожь. Холод. Красота. Жуть. Заболею. Красиво. Приду домой – стакан водки и горячую ванну. Моне. Его парижские пейзажи. Третьяковка. Замирая, я стоял в зале с его картинами. Тогда мне казалось,  что таких красок в природе не существует, и именно этим он меня и привлек – человек, выдумавший свой мир. Мир, которого нет – генетическая память о Золотом веке, Потерянном рае. Моне, Мильтон, Книга Бытия, Бодлер. Дождь. Скорей бы дом. Дрожь. Чихаю. Простуда. Уже началось. Теперь точно больничный. Черт, как не кстати. Но краски, вот оно. Париж под дожем – Краснодар под дождем. Никакой ни Потерянный рай, ни Золотой век – реальность. Самая настоящая реальность. Никогда не обращал внимания. Столько раз ходил под дождем и не замечал. Может, не те дожди были? А может те, просто, я был не тем, не был готов? А сейчас - вот оно. Я на его полотне. Те самые краски. Те самые тона. Тот самый размытый мир сквозь призмы дождевых капель. Почему именно сейчас? Почему я стал готов увидеть это именно сейчас? Что, духовно дорос что ли? Вот бред-то. Нелепая работа. Куча проблем. Отсутствие денег, жилья. И тут Моне. Его дождь. А может, действительно Золотой век и Потерянный рай? Может, это дождь не только Моне, но Бодлера, Мильтона, Книги Бытия, Рембо, Шагала, Гомера..? Вселенский дождь. Заболею. Воспаление легких. Больница. Красота.… Замедляю темп. Иду медленней. К черту торопиться. Все равно заболею, но ведь, Красота. Сколько оттенков голубого и зеленого на этих кронах – десятки–сотни-тысячи-миллионы – столько же, сколько и капель в дождевой туче, сколько песчинок на морском берегу. Столько же, сколько мгновений протекло от создания «Одиссеи» и «Эдипа», сколько глаз взирало на звезды с момента мироздания. Красота. Кто сказал, что искусство оторвано от жизни? Кто сказал, что картины не живут на грязных улицах, а стихи не звучат в подворотнях? Кто спрятал их от нас в библиотеках и музеях, оградив от жизни стенами-дверями? В начале было слово. Вачале был дождь. Вначале был Бог. Вначале был Человек. Все едино. Все течет. В одну реку не войти дважды. А может, не выйти?
Дом. Блекло-желтый гасит лазурь. Другие тона. Другие оттенки. Сухо. В домах идут другие дожди. Дожди Тарковского. Дожди Мане идут на улицах и полотнах. Водка. Ванна. Не заболею. Что толку? Как завра идти на работу? Как писать те же статьи, что и вчера? Дождь. Каждый из них меняет нас. Нас меняют только дожди. Ничего кроме дождей. Дожди идут в мире с момента его сотворения. Дожди объявлены вне закона. Инквизиция изобрела зонты и плащи. В дожде затерялся безумный старик Шекспира. Под дождь вышел тридцать лет назад Шевчук, перепутав его с душем. Дождь. Хочешь умереть – выйди под дождь. Хочешь воскреснуть – вернись обратно. Дождь. Ливень. Моне.

16.03.2007г.



© Copyright: Владимир Бегунов, 2007
Свидетельство о публикации №2709110135


Рецензии