Когда придёт Зазирка-2 глава1

Начинаю повторную публикацию, устранил шероховатости, указаные в первый раз.И опять с большой надеждой, что Его Величество Читатель подвигнет автора на успешное завершение этой книги.Приятного прочтения.               

ГЛАВА 1
Я проснулась неожиданно...
Трудно сказать, что явилось причиной, ибо одновременно, казалось: меня громко окликнули, грубо толкнули в плечо и... холод. Пожалуй, последний и был, скорее всего, причиной: на мне одни тонкие трусики.

Села, осмотрелась: широкая роскошная кровать, белоснежное накрахмаленное бельё. Одеяло сползло на пол.
Широкие окна задёрнуты тюлью, форточка распахнута. Чувствуется, как в неё врывается знобкий ветерок и начинает шнырять по комнате. За окном светло.

Машинально протянула руку, взяла со спинки стула халат. Машинально же отметила, что никогда раньше не пользовалась халатом - футболка и всё.
Тапочки какие-то странные, выпендрёжные. У меня всю жизнь были простенькие шлёпанцы.

Подошла к окну, отвела тюль и... то, что я увидела, буквально, ввергло меня в ступор: окно находилось под небесами, а внизу игрушечный город... Чужой!
Где я, чёрт возьми?! Как попала сюда?

Очередной порыв ветерка, влетев в форточку, ударился о моё лицо, скользнул, взлохматив волосы. Оцепенение пропало.
Захлопывая форточку, обнаружила наличие балкона. Просторный, овальной формы. Здесь стоял гамак на резных деревянных стойках, изящный, вроде журнального, столик, и, кажется, холодильник в форме бочонка. На столике кипа газет, пепельница с двумя розовыми окурками.
Балкон остеклённый, но сейчас два стекла сдвинуты в стороны, как двери в купе вагонов.

Что-то тихо щёлкнуло. Я, невольно вздрогнула, и отпрянула к стене.
На выпуклом лбу бочонка салатного цвета выступил нежно-голубой квадрат, а затем на его поле сочные жёлтые цифры:3,01,отступ- +12,5.
Так, значит, сейчас три часа и одна минута, и температура воздуха двенадцать с половиной градусов. Три дня или ночи?
Цифры моргнули и исчезли, а следом и голубой квадрат.
Судя по окружающей тишине, сейчас ночь. Белая.
Допустим. А что было днём?

Днём... была свадьба. Точно: Зойка вышла замуж. Дальше... поездка во Дворец бракосочетаний... возложение венков у Медного всадника... коллективная пьянка в кафешке... Мне жутко не понравилось это "реалити-шоу" и я тихо слиняла, прихватив пару кусков торта. Потом... Что было потом? Вот те раз: ничегошеньки не помню...

Как же так? Может, меня по дороге домой похитили, накачали наркотой и вывезли за границу? Какому-нибудь богатенькому старичку, любителю русских лолиток... Тьфу, тьфу! Ну, ты, Варька и загнула - в кино не ходи...
А ничего другого на ум не приходит. Город-то за окном не Питер...

Вернулась в комнату, как зомби, прошла к кровати, подняла одеяло, села. Взгляд упёрся в стену, где было три двери. Что там за ними?

За первыми двумя оказались туалет и ванная. Всё высшего класса, идеальная музейная чистота, приятные карамельные запахи.
За третьей дверью... кабинет. Стены, от пола до потолка, книжные шкафы, забитые книгами под завязку. В центре бумерангом стол. На нём компьютер, пять разномастных телефонов, кипы газет, журналов, книг. Изящное резное кресло, на спинке расправлен розовый свитер грубой вязки. В полнакала горит настольная лампа.

Я села за стол. На меня с фото в рамочке смотрел шоколадный от загара мальчик лет десяти. Лицо показалось очень знакомым.
Взяла рамочку, машинально перевернула: на обороте, явно моим почерком, надпись: " Петроград,2013г. Лето".
Что?!?

Схватила ближайшую газету-"Микроскоп. Детская литературная газета". Дата: 17 июня 2013 год. И... "Выходит в Петрограде с 2007года. Основана В.Ф.Зазиркой".
Вся кипа газет одного названия - "Микроскоп". Ежедневная. Стопка журналов: "Детский мир". Еженедельные. И везде всё тот же "Петроград,2013 год..."
Я что, ... в будущем?!

Слева, между шкафами, проём - в него втиснуто трюмо. Стою - дура дурой - смотрю в зеркало, вижу себя, угловатую с мятым лицом девчонку 15 лет в великолепном халате... Что происходит? Где же я?

Мягко запиликал один из телефонов, щелчок - и комнату заполнил детский голосок:
- Это Телефон Доверия "Подснежник"? У меня вопрос... Мне каждую ночь снится странный сон... Как будто я... молодая женщина... а мой папка... не папка вовсе, а мой... муж... - пауза, учащённое дыхание и чуть тише: - Я больной? Или это что-то другое?- помолчал, сопя в трубку.- Мне подождать?
-Подожди,- машинально сказала.

Скрипнула невидимая дверь, и передо мной появилась... Зойка, сестра, с кофейной чашкой в руке. Комнату заполнил стойкий аромат настоящего кофе.
Зойка глянула на телефон, нажала красную клавишу.
-Там ребёнок ждёт...
- Перетопчется. Задолбали всякой ерундой! Тебе-то что не спится?
-А тебе?
-Ха! Ты чё мать? Я ж сегодня дежурю на твоём долбанном "Подснежнике".
-Моём?- я всё ещё никак не могла прийти в себя.
-Не моём же! Кто открыл Телефон Доверия? Ты. Погодь, ты в порядке?
-Не знаю...
-Это всё вчерашние коктейли. Говорила ведь: не увлекайся.
-Коктейли?
-Ну, ты мать даёшь! Чё, совсем ничего не помнишь? Банкет?
-Банкет? Зачем?
-Как же: миллионный экземпляр "Ладанеи" продан. Плюс отцовская "Толстая Тетрадь"... Ну, вспомнила?
Я помотала головой.
-На, пьянчужка, глотни кофейку. Между прочим, симптомчик. Сопьёшься на этих презентациях...

Кофе не помог: ничего не вспоминалось с момента, как ушла из кафе. Ощущение такое, что всё это какой-то фокус, розыгрыш... или сон. Ущипнула - больно... Не сон. Розыгрыш?

Зойка посоветовала принять холодный душ. А пока она сварит ещё кофе и приготовит бутерброды.
Душ тоже не помог в плане памяти: полный мрак. В остальном, я чувствовала себя прекрасно. Если не считать слабого ощущения, что не должна здесь быть.
А где? В коктейли, которые вычеркнули из памяти 10 лет, не верилось.
Почему же зеркало показывает мне прежнюю меня, ту, что ушла со свадьбы? А вне зеркала я... Варвара Фёдоровна, основатель и главный редактор детских изданий...

Сроду у меня в эту область голова не поворачивалась. С моими-то тройками... И Зойка другая. Повзрослевшая, округлившаяся. Мальчик на фото, вероятно, её сын и мой племяш.

В ванной я обратила внимание на левую ладонь: пятно в виде кошачьего следа. У меня здесь всегда была небольшая родинка, с кофёйное зёрнышко. А теперь... будто кошка грязной лапой наступила.
Чёрт, что же со мной случилось? Почему провал в памяти? Почему я здесь?

Зойка сидела за сервированным столом, уминая толстый бутерброд с колбасой.
-Полегчало?
- Отчасти...
-Счас пожуёшь, совсем хорошо станет. Коктейли, матушка...
-Зой, это твой сынишка?- показала я на фото.

Зойка едва не подавилась, вздрогнув, суетно хлебнула кофе, прокашлялась, глянула на меня странными влажными глазами:
-Мать, тебя надо срочно к врачу. Позвонить Витаминычу?
-Не выпендривайся, ладно? Отвечай просто на вопрос.
-Просто отвечаю: у меня дочь, Леночка, одиннадцать лет. А это Ярик, Ярослав, твой сын.
-Мм... мой? Разве я... А кто... отец?
- Это у тебя надо спросить, дорогуша. Сама же велела даже не заикаться. Варь... может, правда, позвать Витаминыча?
-Это ещё кто?
- Наш семейный врач. Дока в своём деле. Позвать?
- Потом как-нибудь... Расскажи, лучше, ... что я не помню...

Зойка оказалась скверным рассказчиком: пришлось задать уйму наводящих вопросов, чтобы из ответов сложить чёткую единую картину.