Его жалели все, словно откупаясь за своё здоровье... Его абсолютное счастье умещалось в колесе от старого велосипеда, которое, зацепив за проволоку он катал целыми днями по двору. Сколько ему было? Восемнадцать, двадцать? Трудно понять, но то, что не мальчик - было понятно всем. Что- то пытаясь рассказать, чему-то улыбаясь, катил он своё колесо... К нему привыкли, его не обижали, с ним разговаривали... Его называли «Вича», а имени отчего-то не знали. Ситцевая рубашка, ботинки без шнурков и колесо на проволоке. Так и жил в нашем детстве Он - взрослый ребёнок. Вича был частью нашего двора.
Но однажды он не вышел... Стоял октябрь, и дожди уже стучали по карнизам, и листья шуршали пустотой, только не было Вичи...
Словно в осень добавили чёрного цвета,когда известие о его смерти стало реальностью.
Мы, дети,притихли, затаились. Сейчас понимаю, что мы не были готовы к первой потере в жизни.
А весной, возле сарайчика, оттаяло его колесо, но уже без проволоки… Оно проржавело и сплющилось, словно осиротело. И листья проклюнулись! И двор стал другим!
…Двор учился жить без Вичи.
Здравствуйте, Людмила. Тревожно стало, как без таких людей жить?..увидим ли, почувствуем, что мы такие же, только Бог дал нам больше, чем им. Ценно, что память держит это. Грустит не только человек... Хорошо Вы рассказали.
Ангела Хранителя,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.