Сборник ЛИТО Родник Стихи и Проза. Вслед за Солнце

Литературное объединение
              «Родник»




  «Вслед за солнцем»




       Стихи и проза













                Партизанск - 2008





Юрий Поцелуев

Родился в Поволжье. С 1953 года живет в Партизанске.
Окончил сельскохозяйственный институт в Иркутске.
Литературным творчеством занимается с 2000-го года.
Печатался в газете «Вести», «Время перемен»

Осень

Плавно в космосе вращается
И дрейфует шар земной.
Русь плывет на ней, качается –
В год две тысячи седьмой.

Чередуются отлажено
Зимний холод – летний дождь.
Снова лес такой оранжевый,
Поредел, но вид хорош.

Сопка Лысая припудрена-
Будто к празднику снежком.
И морозец первый утренний
Вас касается легко.


Хорошо глубокой осенью
В захолустном городке:
Доцветают астры, космии
В каждом сквере, уголке.

Сыплет золото под сосенки,
Стелет клен ковер под ель…
И не надо мне экзотики,
Что за тридевять земель…


Марине Зайцевой

Я, полуночник, все листаю
И перечитываю вновь
Стихи про лес и птичьи стаи,
Про небеса и грусть местами.
Мне это чудо подарила,
Теплом души своей делясь,
Одна волшебница – Марина-
Певец природы Сахалина,
Где побывал я только раз.
Спасибо вам за эти строки,
За легкость рифм, за светлый гимн,
За ваш лиризм и стиль высокий.
Сам Бог открыл для вас истоки-
Не все мы так любимы Им.
Здоровья, счастья вам, терпенья
И воплощенья добрых снов.
Еще бездымного горенья
(С преобладанием свеченья)
И благозвучья новых строф.

О, море, море…

Не о том ли ты вздыхаешь,
Океанская волна,
Что сегодня обретаешь
Блеск мазута? Что черна?

Что отравлен мир подводный,
А на дне скопила хлам:
Там «хранится» что угодно-
Как на свалке. Стыд и срам.

И величье, и приличья-
Все утратил Посейдон.
Он бездомный, бич обычный,
А трезубец – металлом.

Человек и впредь намерен
Грабить, гробить злей и злей;
Ты, волна, швырни на берег
Сотни ржавых кораблей,

Изрыгни, что жить мешает
И рыбешкам и китам –
Пусть двуногий не мечтает,
Что владыка – он лишь сам.

Первый снег

Будем живы, коль проснулись
Мы – бомжи.
На горбах изрытых улиц
Снег лежит.

Накануне ворон чахлый
Поднял крик.
И накаркал: снег ли, сахар –
Скрип да скрип.

Ничего, что все помойки
Замело,
Не беда, что стынут ноги-
Ох, свело!

Обувь, должен извиниться,
Просит есть.
Хорошо бы похмелиться
Прямо здесь.

Некрасив я? Допускаю –
Бич как бич,
Рожа черная такая-
Что кирпич.

Глаз, подбитый, цвета сливы
Не глядит.
В самом деле  некрасивый
Индивид.

Памяти Палшкова

Пламя заката и дым облаков
У горизонта клубятся…
Кто, как Палшков и сегодня готов
Трепетно в это влюбляться?

Слушать, как песню, березовый шум,
Сердце восторгом наполнив,
Кисти доверить и карандашу
Все, что хотелось запомнить.

Или стоять на морском берегу,
Внемля накату прибоя?
Годы, как волны, шумят и бегут…
Верю, потомки холсты сберегут –
Дар пейзажиста Приморья.

   ***

Яркой вечерней звездой
Тополь, как будто увенчан.
Тронутый чуть сединой,
Ввысь устремлен, в бесконечность.


Берег. Луна над волной
Светом серебряным льется.
Город объят тишиной.
Он – Партизанском зовется.

Многое память хранит,
Мысли приходят о разном.
В сердце тревога от них –
С чем-то оно не согласно.

Новый открылся нам век
Новым судьбы поворотом:
Флаги сменили свой цвет,
Угольщик стал безработным.

Нужно достойно пройти
Сквозь череду испытаний.
Город! Мужай и расти –
Бог не забыл о Сучане.







Нила Задорожная

Профессиональный журналист. Работала во Владивостоке, сейчас живет в Партизанске. Пишет сказки, рассказы, зарисовки.
Активно участвует в работе ЛИТО «Родник».  Недавно занялась поэтическим
творчеством. Зам. Руководителя ЛИТО.

Художнику

Стою, смотрю и замираю,
Как будто вижу в первый раз.
Какое диво на картине,
Как изумителен пейзаж!

А ведь срисован он с натуры.
Я видел это много раз.
Не замечал. И вот художник
С любовью написал для нас.

Цветы в росе, луч света, небо,
Игру травинок на ветру…
Сморю и сердцем ощущаю
Божественную красоту.

Долины, сопки, речки говор,
Деревья тихие в снегу,
Фонтаны брызг у водопада
И в поле дальнем тишину.

Смотрю на мастера картины –
Он увлекает ввысь мой дух,
Зовет творить и обостряет
Мой глаз, мой музыкальный слух.

С собой наедине

Сурово сдвинутые брови.
Раздумья в тонкой тишине.
Твое решенье – в твоей воле
Даст отзвук в горной вышине.

Все, что хотим, о чем мечтаем
Все Там известно, отклик жди.
И если мыслишь, созидая,
Щит – над тобой, смелей твори!

Побеждай

Скажи, зачем ты позволяешь
Сомненью силы источать?
Зачем не веришь и страдаешь?
Ведь создан ты, чтоб побеждать.

Улыбкой, радостью, прощеньем,
Любовью к Богу и врагам.
Ты – Мироздания частица,
Твой путь - к духовным небесам.

Анатолий Кухаренко

Родился и вырос в Партизанске, по образованию инженер-строитель. Пишет стихи и прозу, печатался в городских, краевых и столичных изданиях. С 2006 года до2008 руководитель  ЛИТО «Родник».

***

Тихо по стеклу заплачет осень,
Разноцветный клен помашет веткой.
У себя мы, может, и не спросим,
Что случилось в дымке предрассветной.
Переливы сумерек заката
Догорят, но вспомнятся картинкой.
Знает то, что ты не виновата,
По щеке сбежавшая слезинка.

***

Снилось мне: я зеркало - с размаху,
Словно уронил отраду – Русь.
Надо ж, угораздило,  дал маху:
Собираю, плачу и… гляжусь!
Разлетелась Родина так звонко,
Как с гранаты сдернуто кольцо!
Склеил до последнего осколка,
Посмотрелся – не мое лицо…

Детство у дороги

Аксиому знал – в жизни все не вечно.
Торможу у скал,  сыплются края.
У дороги – скос. В платье подвенечном –
Три березки в ряд (целая семья).
Кто сказал: «Взглянуть в детство слишком поздно?»
У усопших скал – к пропасти края.
Дверцу приоткрыл – смотрит подберезно
Гриб (и не один) – целая семья.
Нет, я не боюсь в грязь загваздать ноги.
Но из бардачка нож не достаю.
Эх, грибки – грибочки – детство у дороги.
Только вот растут прямо на краю.
Дверцей хлопнул – газ! На педалях ноги.
Сам себя сейчас я не узнаю.
Осторожно! Всем! ДЕТСТВО у дороги!
За моей спиной,
Прямо на краю!







***
…Партизанск – это чистые росы,
Это заводь немой тишины.
И хрустальные слезы березы,
Что пропитаны эхом войны.

Это - город мой с лунною сказкой.
Это - клады потомкам – потом.
Это – девичьи губы и ласки.
Это - запахов волшебство.

***

Пусть меня мой край не раз поманит,
Ничего, что доведет до слез.
Верю: каждый раз дорогу к дому
Я найду по запаху берез.













Элеонора Штильникова

Учитель русского языка и литературы. Долгое время жила и работала на Камчатке. В настоящее время живет в Партизанске. Пишет стихи и прозу, печаталась в различных изданиях, в том числе газетах «Абориген Камчатки», «Лукоморье»,»Вести»,антологии
 «Разноцветие приморских талантов» и других.

Наказание

Когда пришли казаки в 17 в веке на Камчатку, перероднились они там с местным населением - ительменами. Со временем все больше русских людей обосновывалось в этих  краях, и в общении с ними ительмены забыли свой язык Но диалекты остались, и в каждой местности сохранился свой говор. В долине реки Камчатки, например, можно услышать такое произношение: рашкладет костер, шоленый, жалек в берлогу-та, или вошмерка. Но это уже другая тема…
Рассказ мой  об одной замечательной паре. Что притянуло этих людей друг к другу, в поселке не знали. Когда супруги Брагины шли вместе по улице, люди, здороваясь с ними, прятали улыбку.
Мария Николаевна – женщина высокая, крепкая, бойкая и властная. А Юрий Иннокентьевич ростом не отличался, к тому же щупленький был. Но поозорничать любил и молодость вспомнить тоже. Не раз ему приходилось  в родном дворе ночевать, где-нибудь в сарае. Потому что Маруся не любила, когда муж пьяненький домой приходил да в глухих потемках. Не отпирала ему двери, сколько он не просился.
А тут дело случилось зимой, явился голубчик навеселе, ну, не выгонишь же на мороз. Муж все-таки. Взяла да спустила его в подполье и тяжелый стол сверху придвинула. Посидел он там, посидел, протрезвел в прохладе и стал проситься на свет: «Маруша-а, открой, а то вшю картошку жгрыжу!»
Так бы и осталась эта фантазия Юрия Иннокентьевича никому не известной, да зашел к ним в это время Семен Григорьевич, сосед, хотел нарту на завтра попросить, собирался с сыном за дровами съездить на двух упряжках. А смешливый был! Согнется, бывало, весь, руками по себе хлопает, слезы от смеха текут. Остановиться  не может. На завтра уже весь поселок знал, как Брагин из подполья просился.
С той поры гуляли его слова среди людей, как смешной анекдот. И если какая-нибудь жена рассердится на своего мужа, он ей только скажет: « Маруша-а, открой!», как рассмеется женщина,  и снова в семье наступают мир и согласие.





















Павел Майстренко

Живет в Партизанске, учится в медицинском колледже, пишет стихи и тексты для песен, которые исполняет под гитару. Печатался в газете «Вести», «Время перемен», «Литературный Партизанск»


***

Я оставляю тебе мечты и дороги,
Я оставляю тебе мечты и тревоги.
Солнце с холодной луной и ветер,
Птиц, что кидаются вниз на рассвете
Камнем, упавшим с вершин,
Криком, дошедшим до неба.
Стал я осколком витрин,
Проседью первого снега.

***
Зачем ты верила мне, зачем?
Зачем ты летела со мной, зачем?
Ведь крылья мои – это сны.
Ведь время мое, как река.
Мы плыли с тобой в объятьях весны,
Легендой неслись сквозь века.

***

Сбей пламя скорбей с гибких крыльев своих.
Оставь только нить серебра
На тонких хрустальных запястьях твоих
Распустятся тени утрат.

Тени странной звезды, тени долгого сна,
Тени белых надежд в вышине.
Ты молчишь, твоя грудь теплым светом полна.
Я же – блик, блик свечи на стене.

Гость холодной зимы, дым осенних полей,
Не написанной книги герой.
Ты смотрела мне вслед, становилась взрослей,
А в ночи выпадала росой.








Лариса Шалимова

Живет в Партизанске, пишет стихи и прозу, член Лито «Родник», публикуется в газете «Вести», «Время перемен». Литературным творчеством занимается по зову души.

У кого есть кошка,
Тот может не бояться
одиночества.
 Дефо

Я в сражении вечном с тоской,
Жизнь похожа на грустного мима…
Помахал он, как будто рукой
Из вагона, прошедшего мимо.

Не успела войти, не смогла…
Или так предначертано свыше?
Солнце светит, а на сердце мгла.
Смейся, плачь…И никто не услышит!

Только кошка сидит на руках,
Так приятно ее мне урчание!
И уходят куда-то мой страх,
Моя боль и на жизнь ворчание.

***


Пасмурно. Небо заволокло-
Кто-то грустит наверху там!
Дробно дождик стучит в стекло,
Кто-то устал без уюта.

Ждать чего? Не откроется дверь…
Кто от пыльных устал дорог,
Не воскликнет:  «Родная, теперь
Не расстанусь с тобой – зарок!»

Только дождик стучит и стучит…
Распахну навстречу окно!
Вместе с тобой, давай, помолчим,
Может, и я всплакну.

У природы попросишь сил,
И легче шагать одной.
Дождик, дождик, ты всем разнеси
Свой привет дорогой и мой!


Ландыши

Ландыши… Дыши, дыши –
Аромат вдыхай!
Выросли в тиши, в глуши,
Лес родной вам край.

А цветы, как бубенцы,
Только не звенят!
Кто-то оборвал концы -
Тишину хранят…

Молчаливо все вокруг,
Лишь на первый взгляд!
Красота рождает звук
Сотни лет подряд…

Музыку в душе услышь,
Путай явь со сном!
Где в траве, нарушив тишь,
Разыгрался гном.













Анна Романович

Родилась в Артеме, училась во Владивостоке. Имеет медицинское и высшее торговое образование. Живет в с. Тигровое, Партизанский городской округ. Пишет стихи с юности. Публикуется с 2006-го года.

***


Очень высоко за облаками
Шьет шелками белыми туман.
Медленно плывет за чудесами
Белоснежный в небе караван.
Очарованная синим небом,
Я смотрю на эти облака.
И когда-нибудь уйду я в небыль
Вместе с облаками на века.
И тогда увижу вес земное,
Докажу, что не было врагов.
И, конечно же, мне там откроют
Тайну неземную всех богов.
Я узнаю каждое мгновенье,
Расшифрую самый сложный код.
И пойму свое предназначенье,
А душа весь замысел поймет.
А пока живем, страдаем, любим,
Ненавидим, боремся и ждем.
Мы – как облака – земные люди
Тоже по течению плывем.


       ***


По небу яркие сполохи
И оглушительный гром.
Крупные капли и шорохи
Падают с неба дождем.
А дождевая мелодия
Очень приятно звучит.
И отбивают рапсодию
Крупные капли в ночи.
Только зачем так старается
Ветер все тучи прогнать?
Мне же в ночи очень нравится
В ритме дождя засыпать.


***
 

Напевает песенку снежная метель.
Ночь ложится зимняя на мою постель.
Сторожит вселенная сон прекрасный мой.
А душа нетленная приняла покой.
Осыпают россыпью звезды мой ночлег.
Лунный свет пролился на пушистый снег.


     ***

Я проснусь на рассвете,
Свежий чай заварю.
Утро раннее встретит
На востоке зарю.
И я снова увижу,
Как прекрасна земля!
Солнце красное вышло.
Все под солнцем –
И я.

***

Поселок Тигровый в Тигровой пади.
Здесь в каждом распадке дела притаились.
И место другое – попробуй, найди!
В котором бы тигры водились.
Повсюду долины в таежной глуши
И перевалы крутые.
На диких болотах шуршат камыши
И тропы набиты лесные.
А горы стремятся вершинами ввысь.
И сколько их даже не знаю.
В лесу по-кошачьи мяукает рысь,
А в реках – вода ледяная.
И плещется царская рыба-форель,
Сверкая на перекатах.
Вот так же на солнце искрится апрель,
В снегах утопая косматых.
Горами высокими ты окружен.
Под ласковым солнцем, как новый.
И воздухом чистым слегка опьянен
Родной мой поселок Тигровый.










Тамара Кузьмина

Родилась в г. Николаевск - на Амуре. Закончила художественное училище во Владивостоке. Живет в с. Тигровое. Стихи пишет с юности, посещала «Мастерскую» поэта Ю. Кашука. Автор поэтической книги «Середина сада».
И.Б.

 Дни расплетают нитку,
 Связанную тобою –
 Это зима наступает,
 Наступая на осень.
 В небе еще полным - полно голубого.               
 Скоро  туда и белого
 Кто-то бросит.
 Ну, а пока с утра,
 Как кусок батиста –
 Полупрозрачен воздух, ядрён морозец.
 И на душе становится чисто-чисто.
 Дни расплетают нитку.
 Стихи сквозь прозу.
 

***

Мелькают  осени картины
Среди полуденного жара.
Пишу послание Марине
Посредством эпистоляра.

Спит опыт – гений парадоксов,
Поэзии сестрица дремлет.
А я не задаю вопросов,
Я просто падаю на землю.

И повинуясь Божьей воле
И зову осени внимая,
Вишу верлибр – чего же боле?
Тебе – себя напоминая…



***
Кольцо с больною бирюзой
В дар
От неведомого друга.
А это, значит, вьется вьюга
И зажигается звезда.

Еще - серебряный браслет,
Такой тяжелый и старинный,
Подарок призрачной Марины,
Как росчерк снега на стекле.

Все это – приложенье к снам,
Где мы всегда гуляем рядом.
Движеньем, шепотом и взглядом,
Зачеркивая времена.

Стихотворение – в кольце,
Браслет – в романе легкой дымкой.
Дыра – в пространстве,
В платье – дырка.
И удивленье на лице…


Верлибр. ***

Чтобы писать сонеты,
Нужен особый склад ума.
Знание французской и английской поэзии,
Любимые времена года,
Много бумаги, ручек и карандашей;
Чай или кофе,
Яблоки или шоколад
Или просто бутылка водки.
Вечер или полночь,
Непогода за окном,
Отблески огня в камине
Или просто горячая батарея.
Бессонница… Стук  веток в окно,
Тихая мелодия Глюка,
Рыжий кот на коленях,
Запах воска, умирающие свечи
Или неяркий свет лампы
Под желтым абажуром.
Волнение, трепет
И много-много любви.
Чтобы писать сонеты.

Белые стихи.

***

Соединим свои несовершенства
В единый круг. Из замкнутого мира
Соорудим отдельную квартиру.
И в ней начнем тихонько размножаться:
Один, два, три… Ну, трех, пожалуй, хватит.
И – в стену гвоздь. На гвоздь-
Индийский батик-
Изображенье белого верблюда.
Появятся потом другие вещи,
Друзья другие,
И другие гвозди.
Но вот что будет самым совершенным:
Один, два, три,
Твоя любовь ко мне,
Молчание и батик на стене.






Марина Савченко

Родилась в г. Хабаровске, живет в с. Тигровое. Имеет музыкальное образование, работала  преподавателем, журналистом. Автор трех поэтических книг, печаталась в журнале «Дальний Восток» и других изданиях. Руководитель литературно-музыкальной гостиной в ЛИТО «Родник».
Зам. Руководителя ЛИТО «Родник».

***

Мы переживаем зиму,
и к лету  тянемся опять.
Вещей ненужных ворох кину,
спущу с горы, пойду гулять.
Надену шарф из тонкой ткани –
сиреневый на голубом.
Пойду шутить, стрелять глазами
в венке из трав над чистым лбом.


***


Солнце скрылось за холмами,
Закатилось за леса,
Осветило все поляны
И пошло плясать, плясать,
Жечь огнем вечерним души,
Выжигать в них все дотла.
День подарен самый лучший –
Сколько света в нем, тепла!
Солнце скрылось, укатилось
По делам, как резвый мяч,
Чтобы снова мне приснилось
Детство – девочка не плачь!
Будет вечер, будет утро,
Жизни новой полоса.
Поступило солнце мудро-
Закатилось за леса.


***


Под метель – поздний ужин
И завьюжена даль.
Голос глух и простужен.
Снова  месяц февраль.
Из последних  он  зимних
Всех старается сил.
Крепко держится зимник-
Через речку настил.
Но февральская стужа
Нам с тобой ни почем.
Ты, как прежде мне нужен
И зима ни причем.


***


Как хорошо зимой у печки
Читать вчерашние газеты,
И не решать вопросов вечных,
А ждать - пождать тихонько лета.
И просто жить, едва касаясь
Ладонью смуглого запястья.
И не сердясь, и не печалясь,
Как мало нужно нам для счастья…
Когда покой в душе, мгновенья-
Из них вдруг целый мир родится.
В огонь подброшены поленья
И перевернута страница.


        ***


Но что мне делать, коль - морская?
Зовет меня Владивосток.
А я –ручная, я – речная,
Кто б разуверить в этом смог?
Безбрежность в имени скрываю,
Реке я преданность храню.
Другой судьбы, увы, не знаю.
И что имею, то - люблю.
Но запах моря и селедки
Меня смущает и влечет.
Я где-то с вами по середке-
Речной причал и город-порт.

       







Николай Вуколов

Живет в Партизанске. Пишет стихи, прозу, сочиняет песни. Один из давних членов ЛИТО «Родник», окончил педагогический институт. Публиковался в различных городских и краевых изданиях. В том числе в газетах «Сучан», «Вести», «Лукоморье», журнале «Дальний Восток», Украинском альманахе и в центральных изданиях России, г. Москва. Руководитель ЛИТО «Родник» .


***


Я родом из горного края,
Чудесной морской стороны:
Где ветер и чайки играют
Под вздох синеглазой волны…
И сопки в обнимку с туманом,
Задумчиво в море глядят…
Суда, уходя в океаны,
Прощаясь надолго, гудят…
Гулена-прибой снова в двери
Стучит, возвратившись в семью,
Буянит, бросая на берег,
С волною усталость свою…
Дожди здесь зимой поливают,
Негодник – тайфун крыши рвет…
Ну, что ж и такое бывает.
А летом и град упадет.
На солнышко – рыжий мальчишка,
По взгорьям лучи разбросав,
В пятнашки играет плутишка,
Смеются до слез небеса…
И ночь. Не слышно ступая,
Девчонка – блондинка луна,
С подружкой звездою гуляет,
Красива, но что- то грустна…
В лесах наших птиц щебетанье,
Цветы, красота – словно рай!
Особое божье созданье -
Любимый Приморский мой край!





***

Среди серых туч
В небе - просинь.
И ползет туман
С горных круч.
Желтый лист к ногам,
Значит – осень,
А за ней спешит
И зима…

***
Я в России родился и в России возрос,
И остужен российскою вьюгой.
Опьянен чудным запахом утренних роз,
Был обласкан… И предан подругой.
Русский мат, слух мой резал не раз!
Русским чувством взращен и «распят»…
А российская грусть – давит слезы из глаз,
Коль невинных осудят – виновных простят.

***
Забыты добрые традиции народа.
Считаем все как пережитки старины,
Разобщены, потери год от года…
Известны чай да русские блины…
Совсем не те теперь поются песни,
И лишь на сцене слышим мы гармонь.
В деревне балалайки нет, хоть тресни…
Душа черствеет, злы – попробуй, тронь!
Частушек звонких не слыхать давно
И праздники  гуляем мы  не так.
Меняем душу на червонцы и вино,
Врем, улыбаясь, даже матери – и как!
Своя рубаха стала ближе к телу.
Теряем честь и совесть мы порой.
Нам до несчастья не бывает дела,
Любовь все чаще называется игрой…


***

Разметалось поле широко и долго,
А под солнцем зреет, колосится рожь.
И течет веками по России Волга,
И светлей раздолья в мире не найдешь…
А за речкой степи без конца и края,
А над ними купол с россыпями звезд.
Песни, смех до ночи, и гармонь играет,
Утром гомон птичий слышится из гнезд…
Матушка-водица моет нежно плесы,
Из тумана голос подает паром,
И в прохладной дымке прячутся утесы.
Здесь моя Россия, здесь родимый дом…
Много мест красивых на планете нашей,
И людей хороших можно повстречать.
Но земли российской для меня нет краше
И свою Отчизну не хочу менять!



Александр Ткаченко

Родился в Партизанске. Пишет стихи о городе, о любви, размышляет над смыслом жизни. Печатался в газетах «Вести», «Время перемен», в сборнике «Такая разноликая истина»

К бумаге тянется рука,
Пишу слова свои несмело.
Вот так рождается строка
И заполняются пробелы.
Я написать хочу о том,
Что так люблю и ненавижу.
Чтоб стыдно не было потом,
Когда глаза друзей увижу,
Я ненавижу ложь и зависть,
А так же  приторную лесть.
Я ненавижу слово, жалость,
Не признаю любую месть.
Зато люблю я звуки смеха,
Достаток чтобы был у всех.
Тогда да здравствует успех!
Еще люблю свою отчизну,
То место, где подростком рос.
И помню, как впервые в жизни,
Я слово «мама» произнес.
Люблю, когда любовь и вечность
Всегда в согласии живут.
А сердце пусть питает нежность
И не во сне, а наяву.

***


Не дает ностальгия покоя,
Снова в гости незвано пришла.
Где найти мне местечко такое,
Чтоб она меня там не нашла.
От нее я бегу без оглядки,
А она все вдогонку за мной.
Будто с нею играю я в прятки.
Только мне-то совсем не смешно.
Ну, пойми же моя ностальгия,
Я сейчас настоящим живу.
От себя гоню мысли дурные,
Не мечтой, что тебя  позову.


***


Горит звезда на небосводе,
Ее увидел в час ночной.
Пусть день сегодняшний уходит,
Пусть грусть пока еще со мной.
Я поделюсь своим секретом,
Звезде всю правду расскажу.
Как я живу на этом свете,
Кого люблю, по ком грущу.
Она мне ярче засияет,
Смогу понять без лишних слов.
А грусть моя свечой растает,
В душе останется любовь.

 




   














Рита Бараз

В Партизанске живет с детства. Одна из активных членов  Лито «Родник». Литературой увлекается с юности, пишет рассказы. Автор автобиографической книги «Мороз и солнце» (1974г.) Печаталась в разных изданиях. В том числе в газете «Вести», сборнике «Литературный Партизанск», журнале «Алые паруса Приморья».





В голубой стране
Сказка
       
-Неужели и лягушки там тоже голубые? - спросил журавленок Пим свою мать. - Да, - ответила Журавлиха. - И не только лягушки... Трава, болото, бабочки и даже солнце голубое... Вот почему эта страна называется страной голубого солнца.
- А журавли там есть? - допытывался журавленок, из всех сил махая крыльями. - Потерпи. - Строго сказал вожак стаи, - надо набрать высоту, мы приближаемся...
Вскоре журавли увидели в небе огромную сверкающую голубую звезду.
- Посмотрите, нас встречают, - сказал вожак. Наконец гости земли смогли отдохнуть на большой голубой лужайке.
Пим с любопытством осмотрелся и увидел, что все здесь действительно так, как рассказывали старые журавли: бабочки - и те были голубого цвета.
- Мы приветствуем своих серых братьев, - сказал вожак голубой  журавлиной стаи. - Здесь вы можете отдохнуть и провести три дня. Среди вас есть журавли, которые прилетели в нашу страну впервые. На третий день, к заходу голубого шара, так мы называем наше солнце, вы все должны собраться вновь на этой лужайке. Таков наш закон. Гости могут провести у нас только три
дня. Кто не прилетит к указанному сроку, останется в стране голубого солнца навсегда...
Журавли с шумом разлетелись знакомиться с необычайной страной.
Пим поймал и с опаской проглотил большую голубую лягушку. Она была ничем не хуже земной. А воздух здесь был прохладный, пахучий от аромата незнакомых трав и цветов.
Пим познакомился с маленьким журавленком Бобом. И они так чудесно проводили время, что Пиму совсем расхотелось возвращаться на Землю. Чего стоят одни только перелеты в поисках тепла и пищи с юга на север и с севера на юг.
-Сынок, неужели тебе не хочется домой? - огорченно спросила журавлиха-мать. - Нет, - беспечно ответил Пим. - Ты разве не заметила, сколько здесь лягушек? Не понимаю, почему вы все так рветесь обратно? -Но ведь там наша родина! Мы там родились и там должны умереть...
- Не вижу особой разницы!- холодно ответил Пим, даже не взглянув на печальную мать.
Когда огромное голубое солнце стало клониться к закату, стая серых журавлей была готова к полету. Их было только одиннадцать. Двенадцатый, Пим, был далеко от родной стаи. Он весело носился по болоту со своим новым другом журавленком Бобом.
Дружно, разом поднялись в небо журавли и, тяжело махая крыльями, стали набирать высоту. Последней поднялась старая Журавлиха.
Она все медлила, надеясь - не раздумает ли, не догонит ли ее сын? Так и не дождавшись, она взмыла ввысь и через несколько минут примкнула к стае. Журавли все быстрее и быстрее махали крыльями. Они летели на родину, а путь к дому всегда кажется короче.
На третий день внизу показались золотые россыпи. Это были огни городов. И у журавлей, уставших от долгого пути, радостно забилось сердце... Трудна и не всегда безопасна жизнь журавлей, их перелеты через моря и океаны, но что может сравниться с родной необъятной родиной, с ее зелеными лугами, шелестящими березками, ярким теплым солнцем. Глупый маленький журавленок Пим, как много он потерял.
И теперь, отправляясь в путь, громко курлычут в небе журавли: может, услышит их маленький журавленок Пим, может, отзовется на зов...
Они знают, что все, даже самое голубое становится скучным и серым, если оно далеко от родины.


 





[ Всеволод Рогозин ]

Родился в г. Благовещенске в 1927 году. Работал на стройках в Сибири, на Колыме и Чукотке. По профессии инженер-строитель. В Партизанске живет с 1983 года. Литературой увлекается с 2000 года. Пишет прозу, эссэ. Печатается в городских, краевых и всероссийских  изданиях. Автор повести «Золото Эгора»,  книг для детей «Дедушкины рассказы».


Люблю свой город

В невысоких предгорьях Сихотэ-Алиня, вблизи Сучанской долины, разместился город Партизанск, ранее называемый Сучаном.
Переселенцы из России и Украины обжили это глухое место. Из рудничного поселка они и их дети создали современный шахтерский город.
Среди российских городов наш город молод. Ему всего сто одиннадцать лет. По приморским же меркам он один из старейших городов края. У города своя большая и интересная история.
В гражданскую войну пережил он японскую интервенцию, разруху, потом сталинские репрессии, тяжести Великой Отечественной войны.
Жители округа внесли достойный вклад для достижения победы над немецко- фашистским агрессором, добывая тысячи тонн высококачественного угля, выращивая на полях зерно и овощи.
В послевоенные годы город стал процветающим: строились дома, школы, клубы... Из бараков и ветхих домом переселялись люди в благоустроенные квартиры.
Особенно красивым стал центр города с городской площадью, Дворцом культуры и примыкающим парком. Город красив зеленью и цветущими садами. Жители гордятся свои городским парком. Наши деды и отцы воссоздали уголок Уссурийской тайги с большим разнообразием  растительности. В прохладе парка запах тайги, тишина, в которой невольно задумываешься о первозданности мира и роли человека в его сохранности. Не случайно наш город назвали «жемчужиной» Приморского края. Его окрестности весьма привлекательны для туристов… Жители округа гордятся шахтерскими династиями и людьми, которые внесли большой вклад в культуру,
образование, медицину…
Золотым фондом городского округа являются почетные жители, заслуженные работники, ветераны труда и участники войны…
Перестройка и приватизация пагубно сказались на облике города. Шахты и ряд предприятий закрылись. Страна из социалистической стала капиталистической.
Большинство населения от такой перестройки не выиграло, появилась безработица, начался отток населения, люди стали жить хуже, чем прежде. Печально констатировать эти факты, но люди научились выживать, и стремятся  вывести город из застоя.
Администрация городского округа совместно с общественностью, разработав программу по подъему экономики города, понимает необходимость усилий всего населения округа и привлечения инвестиций. Деньги нужны на жилищно-коммунальное хозяйство, на модернизацию устаревшего оборудования и, главное,
На создание новых предприятий города взамен закрытых.
Надежду на положительное решение этих задач дает принятая правительством России программа по развитию Дальнего Востока.
Как красив наш город! Весной -  цветением садов, летом – обилием зелени, зимой – снежным нарядом, укрывшим заботливо синеющие вдали сопки.
А еще наш город привлекателен своей молодежью. Школьники и студенты живут в нашем городе. Многими их них гордится Партизанск. Наряду с жителями, они тоже вносят свой вклад в развитие городского потенциала. Благодаря усилиям своих учителей, становятся призерами краевых соревнований и олимпиад. Юное поколение – это наше будущее. От него зависит, каким станет наш город через несколько лет. Смогут ли сбыться мечты партизанцев о лучшей жизни…









Евгений Столяров

Родился в 1980 году. Детство прошло в Арсеньеве. Окончил музыкальную школу. Работал помощником машиниста. Учится
В Университете Путей Сообщения в Хабаровске. Печатался в сборнике «Разноцветье приморских талантов» и других изданиях.
Пишет прозу. Живет в Партизанске.

Он и она

О любви немало песен сложено,
Я спою тебе о ней еще одну

Старуха сидела на старой, покосившейся от долгих лет, позеленелой мягким мхом, деревянной лавочке. Черный шерстяной платок бережно укутывал голову, скрывая пепельно - стального цвета волосы и одряблевшую морщинистую. Синяя бархатная, но уже залоснившаяся, длинная юбка и теплые, на меху, когда-то крепкое тело.
Тонкие руки со светлой, почти мраморной кожей, исчерченные причудливым рисунком синих вен, опираясь на изящную, вырезанную чьей-то заботливой рукой клюку-палку. Лицо избороздили глубокие морщины, прежде курносый носик стал меньше. Зубы почти выпали и губы ввалились. Старуха! А когда-то первая красавица на деревне! Теперь же… Годы согнули спину, ноги хуже стали держать, но глаза!… Глаза женщины – два зеленых изумруда, не смиренные старостью. В них светилась какая-то надежда. Надежда – на что?
Лишь живущие под крышей старухиного дома воробьи, были невольными свидетелями того, как каждый день, закончив хлопоты по хозяйству, старая женщина садилась на лавочку и жадно, терпеливо смотрела на дорогу, а за ее спиной, разделяя чувства хозяйки, всматривался туда же и дом. Кого они ждут? Кто спешит к ним по дороге?
Странная эта дорога. Она шла от самой калитки, от самых ворот беленного из года в год дома  с синими забором, крыльцом и окнами. Со временем дорога украсилась по краям новыми домами, деревьями, магазинами. Она будто выныривала из зданий и встречалась в лесу со своей старшей сестрой, называемой людьми «трассой», покрытой асфальтом. Но по прихоти судьбы дорога не смогла обогнуть или перескочить этого дома, так и оставив его своим тупиком. Создавалось  впечатление, что и сам дом не желает какого бы то ни было соседства. А на углу «отшельника» укрепилась табличка: «Ручейный переулок», д.1.
В памяти старухи слабо отпечаталось детство, родительский дом, отец с матерью, братья, сестры. Стерлись воспоминания юности, а свадьба казалось вообще сказочным сном, но она помнила до мельчайших подробностей первую встречу с Ним и второй день свадьбы, когда он с друзьями уходил на войну. Она помнила как задорно и весело выбивались рыжие вихры из-под его кепки с красным цветком, его лицо, золотисто- серые глаза , улыбку, ладную фигуру и сильные, ласковые руки. Она полюбила его с первого взгляда всей душой, всем сердцем, как и он ее.
Помнила, как прощались… Это воспоминание до сих пор бросало ее в дрожь т больно жгло в груди, щемило и хотелось кричать, но нежность и любовь к дорогому человеку душили крик и только ручейки слез скатывались по дряблым щекам.
Как много хотела она тогда сказать, как много он хотел сказать, но не нашли слов и долго мучительно молчали. Какими дорогими стали для нее в этот миг и навсегда его вихры, улыбка, ласковые сильные руки. Но особенно горело в ее сердце последнее слово-мольба любимого: «Жди!» - Я буду ждать, - обещала она. И вдруг поняла, что не клятву давала, а нечто большее – свою жизнь.
Она забыла о том, как однажды на пороге появился военный и, смущенно- отчаянно ломая в грубых руках фуражку, рассказал при каких обстоятельствах от пропал без вести; забыла о своем тяжелом горе, о том, в каких лишениях и голоде налаживали они всем селом жизнь после войны; как пыталась отдать свое сердце другому… Не смогла! Она ждала и любила! Не верила в то, что он мертв!
Когда спрашивали, почему она одна – в ответ слышалось тихое и твердое : «Я жду!» Поначалу все сочувственно вздыхали и помогали, чем могли. Шли годы. Люди менялись, черствели. Сочувствие из поколения в поколение исчезало, превратившись постепенно в иронию, а затем в полное равнодушие. Со временем она стала забывать и о людях Злоба мира ее не касалась.
Старуха сидела и смотрела на дорогу. Было лето, конец июня, как и тогда, когда они расстались. Так же шелестел ветер в ярко-зеленой листве, летали трудяги-пчелы с цветка на цветок, пахло пыльцой и молодыми травами… И вдруг… Что? Кто там идет?
Женщина слабо ахнула, вскочила с лавочки, прижала сухие ладони к груди, уронив в траву клюку. Исстрадавшееся сердце бешено, по-молодому вдруг заколотилось. «Неужели… Нет! Он? Он!»
По дороге, вниз по косогору к дому, прихрамывая, неторопливо шел старик. У него были белые усы и борода, согнутая годами спина, в глубоких морщинах лицо. Это был он! Это его золотисто-серые глаза. Она даже издалека увидела их. У старухи на мгновение перехватило дыхание. Хотелось крикнуть, и не могла…
  Старик встретился с ней взглядом и, словно, путник, увидевший в пустыне оазис, бегом поспешил к ней. В двух шагах остановился.
-Любимая! – прошептал он.
-Мой  милый!- шепотом ответила она.
- Я вернулся!
- Я ждала!
Кинулись в объятья и заплакали. Человек, проходивший мимо, посмотрел в их сторону, вздрогнул и остановился, удивленный. Он увидел, как у старика рыжие волосы взмыли задорными вихрами, натянулась рубашка на могучих плечах. Из-под платка старухи выбились тугие –вороного крыла –косы, налилась под блузкой грудь, исчезли морщины, у обоих разрумянились лица… Миг! Перед прохожим молодая счастливая пара… Он испуганно перекрестился и протер глаза. Да нет! Показалось! Это - обычные старик со старухой! Вот они, тесно прижавшись, друг к другу, что-то нежно шепча, уходят в дом. Они – вместе, вне времени!
Прохожий еще постоял, глядя им вслед, пустил скупую слезу, сердито ее смахнул со щеки и, словно, страшась чего-то, ушел. А возле дома в густой траве осталась лежать старушечья клюка.








Анатолий Кулажкин

Живет в Партизанске. Поэзией увлекся недавно.
 Данная публикация - дебют автора.

Мне лучше трости друга не найти,
Она меня везде сопровождает,
И о преградах на моем пути
Заботливо меня предупреждает.
Мы ежедневно ходим с ней вдвоем,
Одолевая зной, и дождь, и вьюгу.
Я часто опираюсь на нее
На тоненькую верную подругу.
Но как бы не ломала нас судьба,
Мы с тростью не ломаемся, не гнемся.
Помощница мне верная она,
И мы с ней никогда не расстаемся.
Друзья мои, я что хочу сказать:
«Кто постоянно с белой тростью дружит,
Тот реже будет в ямы попадать.
Пусть в жизни ему тросточка послужит».


Две дороги

Предо мною две дороги,
Два пути.
Я решил спросить у Бога:
«Как идти?»
И писание святое перечел.
Но в душе своей покоя
Не нашел.
Если верить слову Бога-
Надо жить
Как ведет Его дорога,
Всех любить.
Никого и ни за что
Не осуждать,
И обиды все обидчикам прощать.
Дескать, все мы Божьи дети,
Как семья.
И один Господь на свете
Нам судья.
Но грызет меня сомнений
Злой червяк.
Что-то в Божьем
Наставлении не так?…





Лариса Иваненко

Жительница г. Партизанска. Работает учительницей английского языка. Пишет песни и их исполняет. Участница разных городских конкурсов самодеятельности, выступает в литературно-музыкальной  гостиной «Вдохновение».
С недавнего времени посещает занятия Лито «Родник». Печатается впервые.

ПЕСНЯ. Ах, это осень, а не весна…

Случайно встретились на склоне лет,
Глаза лучистые струили свет
Житейской мудрости и доброты
И я подумала: ведь это ты.

Ах, это осень, а не весна!
Но неожиданно любовь пришла.
Все перепуталось в моей душе,
И перемены ждут меня в судьбе.

Ведь это тот, кого я так ждала.
От одиночества устав сполна.
Пусть годы прожиты, пусть седина,
Но в сердце просится еще весна.

Ах, это осень…

Ответь мне нежностью, теплом ответь,
И вместе будет нам еще что спеть.
Ведь ты теперь один и я одна
И не исчерпана любовь до дна.

Ах, это осень, а не весна!
Но неожиданно любовь пришла.

ПЕСНЯ.
Зимняя черемуха


Белое кружево стелет зима,
Снег заметает тропинки, поля.
Лихо снежинки ведут хоровод –
Ветер-бродяга их в пляске ведет.

Припев: А кони мчатся по степи, бубенчики звенят,
От счастья кругом голова.
Ловлю твой нежный взгляд.
Нас закружила карусель
Из нежности, тепла.
И в эту зимнюю метель
Черемуха цвела.

Конца нет дороги, конца нет пути,
Но вот перелески синеют вдали.
И бродим с тобой мы средь белых берез,
Раскрасил нам щеки проказник-мороз.

 Припев:

Кружатся снежинки, ложатся ковром.
Мелькает колодец и вот он твой дом.
Меня на руках ты к крылечку несешь.
Любимый, желанный своею зовешь.

ПЕСНЯ.
Бабье лето


На закат скатилось лето,
Отшумели все дожди.
Помечтаем, мой любимый,
Что же ждет нас впереди?

Припев:
Бабье лето, бабье лето,
Паутинок тонкий след.
Бабье лето, бабье лето,
Не гляди мне с грустью в след.
Бабье лето, бабье лето,
Не споткнуться бы опять –
Не грусти, моя хорошая,
Нам всего-то двадцать пять.

Мне не в радость, мой любимый,
Кольца злато и парча,
Я хочу, чтоб ты, как прежде,
Смотрел с любовью на меня.

И хотя на сердце осень,
Подкрадется грусть порой.
Мой любимый, эта осень
Для нас будет золотой.
















Виктор Колесников

Родился в сибирской деревне. С 1973 года живет в Приморье, большую часть жизни в Партизанске, по профессии строитель. Стихи пишет с юности. Поэтическое творчество считает отдушиной, которая порой помогает жить.


***
Поговори еще со мной немного.
Пусть голос твой  во мне звучит.
А до того, до страшного порога,
У нас еще далекий путь лежит.

Не удивляюсь ничему сегодня,
И все ж смущен, как мальчик в десять лет.
На берег сброшена со шхуны сходня
И к прошлому возврата больше нет.

Мне малости сегодня не хватает.
А многое – за горизонтом дым.
И пусть другие по тебе вздыхают,
Я быть хочу единственным твоим.

Поговори со мной. И только.
Тебя я слушаю. Ты видишь? Я молчу…
Понятным быть я не хочу нисколько.
Хочу быть понятым. Я вот чего хочу…

***

Вместе с серебристым снегом
В утро я вплету зарю.
И на шею оберегом
Своей милой подарю.

Пусть он светит ярким светом,
Лучиком моей души.
И одарит нас ответом
На вопрос в ночной тиши.

И пурпуром пусть оденет
Ночь январская рассвет.
Ночка темная оценит –
Любит милая,  иль нет.

Новогодней ночью длинной
Я ей сердце подарю.
И, как в сказке, той старинной,
Про себя наговорю.

И что я – Иван-царевич,
И что волк мой лучший друг,
И что я, как тот Сенкевич,
Землю обежал вокруг.

Не поверишь ты, конечно,
Ну, так что? Пусть будет так.
Старый год ушел навечно.
В новый сделан новый шаг.



*** 


Я без тебя опустею
Чрезмерно и через край.
Голос мой онемеет,
Не надо, не покидай!
Не покидай, когда больно,
И когда ярость в глазах.
Сердце мое безвольно
Бьется в твоих руках.
Его ты согрей ответом,
Искренностью напои,
Женским лукавым светом,
Ну, и борщом накорми.









Даша Савицкая, 13 лет.

Живет в Партизанске, учится в школе № 50, пишет с детства.
Лауреат  краевого конкурса «Тропинка на Парнас»

***
1.
Стою у карты мира я,
Смотрю с любовью на тебя.
Моя Россия – гордость наша,
Ты с каждым днем милей и краше.
А вот Приморье – край любимый.
Леса здесь, сопки и долины,
Озер и рек голубизна,
И моря синего волна.
И где-то мой любимый город.
Он небольшой, но сердцу дорог,
На карте нет его названья.
На поиски не трать старанья.
Мой город, улица, квартира.
Здесь все знакомо, сердцу мило.
2.
Мой мир уютный добрый светлый
Родной, любимый, мудрый щедрый.
Здесь старт, исток, начало здесь.
Здесь база, все ресурсы здесь.
Родной земли благословенье,
Для жизни всех задач решенье.
Родник, река, тропа, дорога,
Долина, небо, мир с порога.
Здесь встала на ноги, пошла,
Теперь пора летать пришла.
И словно крылья за спиной.
Но помню я свой дом родной,
Цветы и мамины ладошки,
На подоконник птичкам - крошки.
Смотрю на карту мира я:
Ты гордость и любовь моя,
Россия, Родина, ты наша,
Ты все сильней, богаче, краше.





Обыкновенная перемена

На уроке я сижу,
В потолок я не гляжу,
Мух я не считаю,
Книжку я читаю.
Долгожданный вдруг звонок.
Все! Закончился урок!
И нарушился покой.
Класс седьмой наш заводной.
Повернулся Сашка к Мишке
И поставил ему шишку.
А за следующей партой
Пацаны играют в карты…
В рот сует конфету Света,
Ведь нельзя же без обеда.
Кто-то бросил в Петю тряпку,
Люся делает зарядку.
Катя с Полей парту пилят,
И костер разводит Филя.
Где ж любимый наш учитель,
Наставитель, избавитель?
Из учительской придет
И порядок наведет…





Катя Капустина

Юному автору 13 лет. В Партизанск приехала из Магадана.
Учится в школе №50, пишет стихи.

Родное детство

В далеком краю,
В Магадане холодном,
Оставила сердце свое
И мечты.
Там ветер морозный
И холод студеный,
И там были счастливы мы.
Там родина детства,
Там люди родные,
Там бабушка с дедом живут.
Там годы остались мои золотые,
И сны меня в детство зовут.

***

Кошка Мурка родила
Рыжего котенка.
Мы оставили его,
Чтоб подрос немножко.

Очень быстро вырос он.
Стал большой красивый.
Моет шерстку языком.
А не щеткой с мылом.

Во дворе весь день проводит,
Воробьев пугает,
Мурка рядышком сидит.
И его ругает.

Он не слушает ее.
-Поворчи, старушка!
А попробуй-ка догнать
И скажи на ушко…


























Литературное объединение «Родник»
«Вслед за солнцем»
Стихи и проза.
Редактор: Н. Вуколов.
Составитель: М. Савченко.
Редколлегия: Н. Задорожная, М. Савченко,
Н. Вуколов, Л. Столярова, Ю. Поцелуев.
Компьютерный набор: М. Савченко
Оформление: Т. Кузьмина
Верстка:
Издано на средства авторов
Отпечатано: