Ангел в зелёном

«Артемовский ПЛЮС» №48(120) от 29 ноября 2001 г., стр. 7

«Ангел в зелёном»
Шмелиный гул троллейбусного мотора, шум грязной воды и мокрого снега, летящих из-под колёс, сопение и запах перегара от прижимающегося ко мне толстяка. Гадкий привкус во рту и подёргивающая боль в челюсти («… пока временная пломба, а во вторник мы тебе постоянную сделаем…»), промокшая левая ступня (ну надо же, треснула подошва сапога всего за месяц), хамоватый и в то же время заискивающий голос Андрея, его бегающие голубоватые глаза (тоже мне, первый Казанова института нашелся), «хвост» по обществоведению – все это давило на виски, как грязный каблук.
Я ехала домой на выходные. Домой? К полупьяному отчиму, к занятой проверкой бухгалтерских отчётов матери, к братцу, вечно пахнущему соляркой и мазутом. Домой, а то куда же? В общаге тоска на выходные обеспечена, так как от стипендии почти ничего не осталось. Господи, как гнусно всё…
Лёгкое прикосновение чьей-то руки к моему запястью вывело меня из карусельной череды серых мыслей. Тоненькая черная перчатка, старомодное пальто бутылочно-зелёного цвета, забавная шляпка-таблетка со смешной вуалью до переносицы, на коленях – пластиковый пакет с просвечивающим кочаном капусты и торчащим пучком зелёного лука, сеть морщинок на желтоватой коже – это зафиксировалось секунды за две. А необыкновенно глубокие тёмно-карие глаза словно загипнотизировали меня, будто выключив окружающую троллейбусную сутолоку. Пять минут или пять секунд длилась эта невидимая сцепка взглядов – я не смогла бы сказать.
- Ты – Наташа?
- Да…
- Не печалься, Ната, обществоведение в четверг сдашь – Юля с Катей помогут. Про Андрея забудь – он тебе не нужен. Мама о тебе тревожится – сон нехороший видела. А суженого своего ты скоро увидишь, он тоже домой едет. Не грусти, все хорошо будет.
Рука старушки отпускает мою, она отводит взгляд к окну, и меня словно толчком что-то возвращает в троллейбусную давку. «Что это было? Кто эта старуха – экстрасенс? Или сумасшедшая? Откуда она меня знает? Как она всё угадала?» Лицо начинает гореть, как от близкого костра. Старушка не отрывает взгляда от забрызганного окна, как будто меня нет, будто и не говорила только что со мной. «Да что же это было?»
Как-то не по себе, непонятное ощущение. Поправляю сползшую набок шапочку, бедром отталкиваю прилипчивого толстяка и поспешно пробираюсь к задней площадке троллейбуса. Странно – зуб больше не болит, во рту вкус как от сочной груши, и нога не чувствует сырости от трещины в подошве. «Что это со мной? Кто эта старуха? Что она сказала – суженый?»
* * *
Грязно-жёлтая кашица подтаявшего первого снега шуршит и хлюпает при каждом шаге. Суточная смена дежурства на платной автостоянке закончена, продукты закуплены, в планах – сутолока вокзала, перестук колёс поезда, тёплые пирожки, которые бабуля так хорошо печёт. Если бы не она, я давно бы снял здесь комнату и не мотался бы туда-сюда. Тем более что после Ленкиного предательства появляться дома как-то неприятно. Дрянь она, ну как так она могла?! И ведь верил ей, никого не слушал, осел… Ну ладно, проехали. Блин, и босс опять зарплату задержал, и зажигалку где-то посеял, и сигарет всего пара осталась. Муторно на душе и как-то гадко.
Шарю глазами по крикливому многоцветью упаковок в продуктовом привокзальном киоске.
- Дайте «Яву» в мягкой и зажигалку вон ту.
Киоск, как живое чудище, сглатывает две десятки и выплёвывает пачку сигарет, зажигалку и кучку жёлтой мелочи. Сую все в карман, не глядя.
- Молодой человек, минуточку.
Одновременно со словами чувствую лёгкое прикосновение чьей-то руки к моему запястью. Какая-то странная старушка: зелёное пальто, смешная шляпка с вуалью (это что, карнавал?), в левой руке пакет с торчащим пучком зелёного лука, в правой – моя рука, морщины на лице и пронзительный взгляд тёмных завораживающих глаз.
- Ты – Игорь?
- Ну и что? А вы кто?
- Вот, Игорёк, купи бабушке корвалол и анальгин – понадобятся.
Привокзальный гомон как будто утих, лишь её совсем не старый, низкий мягкий голос:
- О Лене не тужи – она тебе не нужна. Билет будешь покупать, оглянись – судьба твоя рядом будет, не проморгай.
Её рука отпускает мою, наваждение заканчивается. Тупо смотрю на руку, за которую меня держала старушка – рука на месте. Поднимаю глаза ей вслед – зелёная фигурка обходит стоящий у остановки автобус сзади и скрывается за ним. Ноги – как ватные. «Что за ерунда? Откуда она меня знает? Кто она?»
* * *
Я стояла в очереди в пригородную кассу и рассматривала парнишку – через человека впереди меня. Тёмные волосы, недлинная стрижка, камуфляжная куртка, на плече – расстёгнутая спортивная сумка с лежащим сверху караваем «чусовского». Ничего, симпатичный, подтянутый, вполне в моём вкусе.
Внезапно он вздрогнул, как будто его кто-то окликнул, резко глянул влево, вправо, снова влево, и секунды на три наши взгляды встретились. «Ну, ничего парень, не урод, глаза только какие-то… Испуганные? Нет, что-то другое. Тревога? Ожидание?» Мужичок, стоящий между нами, подталкивает парня в спину: «Э, охрана, не спи, билет бери…» Парень поворачивается к кассе, просовывает в лоток деньги.
И вдруг, как тёплым порывом ветерка, как будто на ухо по секрету: «Это Игорь, не разминитесь». Резко поворачиваю голову, ищу сказавшего это. За мной только пара пацанов и старик, а голос был явно женский. Да, низкий мягкий, но женский. И где-то я его уже слышала. Вот только где?
Сжимаю в кулаке билет, оглядываюсь. Паренёк стоит недалеко и опять смотрит на меня. Ноги словно сами несут меня в его сторону. Пять метров, три, метр. Смотрим друг на друга.
- Игорь??
- Наташа??
И синхронно:
- Мы знакомы?
Дурацкая ситуация, марионеточная какая-то.
- Ну, пошли, уже посадку объявили, – говорит он и берет меня за руку. Не знаю, почему, но вырвать свою руку из его сильной ладони даже в голову не приходит. Идём к переходу.
Мы уже зашли в переход, ведущий на посадочные платформы, как меня будто окликнули по имени. Я обернулась, Игорь тоже. Метрах в двадцати сзади нас стояла та старушка из троллейбуса. Она молча стояла у выхода с вокзала, улыбалась, поправляла свою потешную шляпку и смотрела на нас. Я улыбнулась ей и глянула на Игоря. Он озадаченно переводил взгляд – на неё, на меня, снова на неё, опять на меня. «Интересно, что она делает на вокзале? Она что – его родственница? Что тут вообще творится сегодня?» Тяну его за руку: «Игорь, пойдем на поезд, а то места все займут…» Он послушно, как лунатик, идёт, на лице – недоумение. «Да что за день сегодня такой? Кто эта старушка? Что за фигня это все?»
* * *
Через полчаса, когда поезд уже вырвался за город, зуб у меня снова дал о себе знать. К счастью, у Игоря оказалась с собой свежая упаковка анальгина. Он сказал, что купил таблетки для бабушки, и при этом чему-то улыбнулся. Мы проговорили с ним всю дорогу – обо всём. Но почему-то я так и не спросила его, знаком ли он с той старушкой в зелёном пальто. Не знаю, почему не спросила. Но, кажется мне, у нас с ним что-нибудь получится из этого знакомства. И когда-нибудь я обязательно спрошу Игоря о ней. Обязательно спрошу.
Синий Лис.