Некролог

"Некролог"

. . . .

Мысли путаются, от несоизмеримой тоски по усопшему.
Мысли вяжутся узлами от желания выразить чувства словами.

— И при чем тут мысли?

Мысли. Они всегда при чём, иначе нахрен они вообще нужны сами по себе.
Мысли были у него как освежеванные тушки молодых кальмаров. Скользкие, пахучие и пупырчатые.

— Что это за такое странное сравнение мыслей?

А с чем прикажете сравнивать? Вот у Вас к примеру есть мысли с заячьими ушами?

— Нет

А есть ли мысли с волосатыми коленями?

— Таких не бывает

А у него были ещё и не такие. И он от них страдал. Он их стеснялся даже. Он от них прятался, а они его безжалостно настигали повсюду. Бывало ляжет в кроватке и слюнявой мордой уткнётся в подушку, а мысли тут как тут. Давай, говорят, думай нами.

— А он чего?

А он притворится что уснул и сопит в три дырочки. Только пальцы сожмет крепко-крепко, вонзив обгрызенные ногти в мозолистые ладошки.

— У него ещё и мозоли были на руках?

А как же. Еще какие! Аж по самые локти, руки были покрыты жестким панцирем. Мозоль на мозоле. Вы видели когда-нибудь бородавочника?

— Нет

А вот он видел. И даже трогал. И даже заразился. Но это не главная его проблема.

— Есть ещё проблемы?

Да. У него не было ног. Совсем не было. Ни одной ноги не было никогда. И он даже и не знал каково это иметь хоть немного ног. Каково это - ходить. Какого - сгибать колени. Он не перемещал ступни: правый - левый. Он летал. Он летал весь! От паха и до головы, в которой были мысли.

— Без ног, с пупырчатыми руками и летал?

Да, летал. У него из позвоночника торчали крылышки. Много-много крылышек. Вся спина была в перьях. Бывало проснется по утру, взглянет на спину... а там новые маленькие крылышки проклюнулись.

— Подождите, как он так "взглянет на спину"?

Ах, Вы про глаза его интересуетесь. У него они были на верёвках. На таких упругих жилистых канатиках, свисали по разную сторону головы. Он их мог закинуть в любую щель беспрепятственно. И все видел. Всё вокруг. Своими тринадцатью глазами.

— Бог ты мой. Столько было глаз?

Да это ещё что, а Вы знаете сколько у него было половых органов. Разных и красивых половых органов.

— Как это разных?

А очень просто. Он их менял, в зависимости от настроения и цвета печени.

— У печени могут быть разные цвета?

Он имел в день от пяти до шестнадцати цветов печени. И никогда не повторялся. Никогда! Каждый новый день - новые оттенки печени. В непосредственной зависимости от своей новой смерти.

— Как это "новой смерти"?

Так чего тут не понятного. Сегодня мы празднуем его 30045-ую смерть в этом сезоне. Эта смерть особенно ему удалась. В ней он воплотил свои уродские фантазии по максимуму из доступного.

— Как это?

А Вы что же думаете, таким уродом можно жить? Без ног, с пупырями на руках, с глазами на верёвках, с множеством половых органов, с крыльями между позвонков, с идиотскими мыслями и с цветной печенью? Вы бы смогли так жить?

— Я - нет!

А он не только умудряется жить, но и талантливо умирать. И умирая живёт. И живёт и живёт себе, сука. Бля, всё живет и умирает. Живет и дохнет. И когда же это закончится наконец. И управы на него никакой нет. И уже все махнули на него рукой, ногой и х..ем. А он всё мрет и мрет. Падла с цветной печенью. Гад неубиваемый. Кальмар пернатый. Всю кровь из меня выпил. Нервы все вымотал, метр за метром... Как жить дальше не знаю!

— А вы убейте себя!

Пробовал. Не помогает. А хотите я Вас убью?

— Что за вопрос! Сделайте одолжение!