Нафига оно мне упало

   Правда. Каждый хочет говорить, чувствовать, слышать правду.

   Правда. О ней так много пишут. О ней говорят. Говорят когда врут, когда просто разговаривают.

   Правда. Она истязает душу.

   Говорить правду советуют, чтобы быть спокойным, чтобы не нарушать процесс пищеварения.

   Говорить правду чревато и конечно же непросто. Но может ли человек пережить, переварить правду?

   Нет. Мы слишком развиты, слишком цивилизованы, чтобы всегда говорить правду.

   Где те люди которые говорят правду? Убиты, повержены? Да, но не все.

   Часть попадает в психбольницу. Чтобы навсегда быть свободным от лжи.

   — Я хотел затащить сестренку в постель.
   — Я… Один раз… Хотел затащить в постель брата.
   — В шесть лет я убил мою кошку.
   — Я соврал, что только хотел. Я затащил сестру!
   — И я тоже. И я тоже!
   — И я! И я!

   Кто эти люди? Это герои романа Кена Кизи "Пролетая над гнездом кукушки". Они не смогли пережить то что совершили. Они слишком обросли предрассудками и не смогли пережить правду.

   Нет ничего страшного в том, чтобы затащить в постель сестру. У животных это практикуется, а значит и нам можно. Но этого нельзя делать это плохо, это отвратительно. Так нужно ли говорить, думать об этом. Это правда но она убивает.

   И так всегда. Для правды у нас слишком много тормозов, предрассудков. Мы переросли правду. Она уже не наша, мы выше чем правда. Мы и есть правда. Поэтому наша ложь считается правдой. И не нужно лгать, что те кто говорят правду- счастливы.

   Правду говорить могут только те кто свободны от себя, и от других. А остальных она убьет, уничтожит.