Записки... 1

Вспышка.
       Ярость.
              Удар.
                Разверзнутое небо.

Тело, разрываемое в клочья. Шатающейся походкой в ночь. Ото всех. Она знает одиночество. Она знает боль. Но лучше быть одной, чем с кем попало. Улыбаясь потрескавшимися губами, шепчет: «Все будет хорошо». Ей верят. Глупцы.
    Не верьте этим словам.
                Это бред, сошедшей с ума.
Бред той, которая вышла за рамки. Знание убило. Возрадя ЕЁ. Всесильную. С детской непосредственностью, взирающую на Вселенную. Дитя света и тьмы. Но за все надо платить. И она  стала бескрылой. У людей нет крыльев. Нет, и не будет. Они никогда не вырастут за вашими спинами. Не почувствовать приятной тяжести за спиной, упоенной свободы, искрящейся от каждого взмаха. Ха-ха. Глупые-глупые люди. Ползите. Отриньте все ваши мечты и надежды. Упивайтесь мнимым могуществом материального мира. Прикрывайте свои остатки души расписными масками. Ликуйте, танцуя возле денежного идола. Занюхайте, запейте и закурите ваши страдания и непонимание окружающего мира. Ползите! И не надо смотреть в небо и не надо тоскливо вздыхать и удивленно взирать, когда увидите у нее за спиной обуглившиеся обрубки некогда прекрасных белых крыльев. Не надо спрашивать кто это сделал. Потому как ответ вам не понравится. Вы не сможете принять того, что вы убийцы.

Вы
  Мы
    Я
Убийцы.