Дом

               
Ты ждал меня, пока я подрасту,
Когда пойму, зачем и почему...

Ты ждал меня,  мой отчий дом,

Где память в стенах, тронутых огнём,
               
Где след на косяке дверном,
               
Где звуки той войны ещё слышны...
    
               
Что вне пределов бытия.
               
Наперекор  всему оно ещё живёт!               

               
               
 
 

Старая, случайно сохранившаяся  довоенная фотография снятая перед войной в Белоруссии Ошмяна.
На ней провожают в последний путь партриарха большой семьи  Блехера.
Фотография  снята на фоне дома.
Это последняя фотография  на которой снята почти вся семья.
 Потом начнётся война и всего троим из всей семьи судьба подарит жизнь.
Один из них мой отец,Меир.


Да, ещё сохранился дом.
Дом  построен  моим прадедом Саней.               
С него и начинается история семьи Блехер в  Ошмянах. 
Блехер, вообще-то, это не его фамилия, Саня взял её потому, что она соответствовала роду его занятий .
Он был жестянщиком.
Его настоящая фамилия Крамер.
Юношей он был взят служить в царскую армию на двадцать пять лет . Не захотел молодой Саня провести лучшие годы своей жизни в армии, сбежал и сменил фамилию и родные места и поселился в Ошмянах, Западной Белоруссии, в то время Польша.
С этого времени и началась история моей семьи на Ошмянщине. 
Историю семьи,историю дома я узнала уже в зрелом возрасте, совсем в другом уголке земли, от отца  и тёти Лизы- сестры отца.


В книге памяти  Ошмян есть запись 1884 года, где упомянут Саня Блехер, как один из заводовладельцев города. 

Так уж получилось, хотя жила я в этом доме почти с рождения, я не знала ничего о моей семье,о доме в котором жила.
С отцом встретилась когда мне уже было чуть больше тридцати.
Я знаю каждый его уголок дома, помню те хорошие чувства тепла и света, которым он был проникнут.
Где бы я не находилась в нём, на аттике, откуда окна смотрели на городскую площадьи,польский костёл и русскую церковь, или под лестницей, дома идущей со второго этажа , где было мое детское царство и где я прятала свои драгоценности.

Я помню деревянный круглый стол
Cтоящий в центре комнаты большой.
Я вижу маму ,
Швейную машину
И фикус в уголке.
Я вижу радио ..
Салфеточку на нём
Затем окно ,
затем стоит трюмо
И стук часов
Я почему-то вижу этот стук
И  стрелки что бегут так быстро,
не растворяя временем предметы.
Я протираю фикуса листы,
A на столе нарезана лапша
И отражение милых лиц в трюмо...

Который час?
Bсё это было так давно....
A бой часов
Oн всё ещё стучит
И я пишу свои стихи
B которых все ещё живы.

Мой дом всё ещё стоит в центре города на площади 17 Сентября.
 И хотя сейчас там живут другие люди,другие семьи мне хочется думать, что стены его помнят  своих первых владельцев, хранят свет шабатних огней, когда-то святящихся в нём.    
И звучит в них  звук наковальни жестянщика Сани и его сына, моего деда Нохема.
Помнят они  перезвон глиняных  горшков магазина моей бабушки Хавы.

Так уж получилось что я его наследница.
А наследство своё положено хранить и беречь.
Вот и написав о нём, о людях которые жили в нём мне кажется, что в какой- то мере я и выполнила свой дочерний долг.
Я как будто опять побывала в нём.
Погрелось у огня его печи, напилась  ключевой воды с колодца, рядом с домом, услышала щебет птиц его двора.

Часто, думая о нём, глядя в небо, я вижу его очертания .
Мне кажется, что я его никогда не покинула его.
Он следует за мной, где бы я не находилась.  Он часто  снится мне.


Где я?

Я  в своем  доме или далеко в Белоруссии, или возможно совсем в другом месте?
Я иду через улицы и вижу большой красновато-коричневый кирпичный дом.

Дверь немного открыта.
Я внутри, много комнат. Я чувствую себя безопасно  здесь.               
Я вхожу в одну комнату затем в другую.
Я одна  в этом большом доме , но чувство что кто то рядом не оставляет меня.

Наконец, я выхожу в красивый сад.  иду около реки.

Я вижу  людей …
 
Где я?      

Куда приводит  меня мой сон ночь за ночью,неделя за неделью, год за годом?.

Всё кажется настолько реальным,  это - некая мистическая действительность...

Туманный сад, небо, путь в саду и люди так— далеко,в то же самое время, так близко мне.

Я приняла мои сны .
Они стали частью моей жизни

Мы связаны вместе: этот дом, река, сад,

               
Просыпаюсь ... это сон?

Это память  моего детства ?

Моя память? Что всё это значит...

Я узнаю дом ... 

Какой нитью я связана с этим домом.....

Что приводит меня сюда, в этот дом  в Белоруссии, больше чем на пол-столетия назад?

 Кто я?

Принадлежу ли я самой себе?

Почему   я лечу в мыслях к тому давно разрушенному мир, к людям и местам, к своим корням.?
Наверное, мы как  деревья должны опираться в те глубокие, невидимые корни и черпать оттуда свои силы.