Мечта

 
Мечта! Сначала у мальчика была сказочно красивая мечта. И так он  эту мечту мечтал каждый день, каждый час, каждый миг, как будто она вот-вот случится. Но мечта не случалась. Никак. А ему так нестерпимо хотелось того, чтобы она немедля сбылась. Вот прямо сейчас, сию минуту! И мальчик страдал. Он буквально болел  своей мечтой. Но дни шли за днями, годы за годами  , ничего желанного не происходило. Мальчик вырос, стал мужчиной,  пошел  на работу, женился, у него появились дети... У него все было как у всех. И, как у многих, у него была неосуществленная мечта. Он привык к тому, что мечта не осуществляется. Постепенно он перестал её ждать, желать её, верить в неё, нервные срывы миновали. Работал и работал. Жил и жил. Как все. Он настолько привык к отсутствию мечты, что когда кто-нибудь другой начинал при нем рассказ о какой-нибудь  своей мечте... он просто отворачивался и уходил. Ему было противно. Как будто рядом с ним кто-то откровенно лжет, пытаясь вынудить и его слушать,
Он состарился, стал плохо видеть, слышать и часто болеть. Он лежал в комнате на больничной кровати. Рядом, на прикроватной тумбочке находились его лекарства и тикал старый-престарый будильник… И вдруг в эту комнату ворвалось нечто! С огромными букетами безумно дорогих цветов, с торжествующими речами, правительственными поздравительными телеграммами, с бесчисленными наградами и всеобщим признанием... Это была она! Та самая мечта маленького мальчика. Именно такая, какой он себе представлял её бездну времени назад. До мельчайших подробностей - именно она!!! Вокруг все кричали, вопили, торжествовали и отчаянно, до истерики, до припадков, завидовали старику.
Но он, кажется, то ли ничего не понял, то ли не расслышал. Он бы попытался выгнать мечту, спустить ее с лестницы, натравить на нее собак или полицию, но у него и для этого не осталось никаких сил. Ему было все равно. Только шумиха раздражала, шумиха и суета вокруг него, непривычная, изнуряющая, отнимающая то единственное, что ему действительно нужно было теперь: спокойствие перед смертью.
Безнадежно запоздавшая мечта не нужна человеку. Хороша ложка к обеду. А если к обеду её нет, то лучше пусть вообще не появляется на глаза. И не баламутит никого. Оттого, что "потом" - не надо ничего. 
Почему она вечно опаздывает? Почему к тем, кто ее ждет, кто в лепешку готов ради нее разбиться, она никогда не торопится? И почему непременно является туда, где давно привыкли обходиться без неё? В окружающих это вызывает раздражение, обиду и зависть, а того, кому она когда-то принадлежала и к кому  явилась осуществлённая только сейчас, - это бессмысленное появление на краю могилы - окончательно загоняет в гроб.