Готы

Просыпаюсь. Смотрю на часы. Полчетвертого ночи. Или, все же, утра?

За окошком темно, а на лестнице шум, суета, матершинные фразы...

Одеваюсь.

Шум, топот все ближе. Открывается дверь. На пороге стоит в черной кожаной куртке кто-то очень знакомый. Ах, да - моя дочь.

Вместе с ней - группа то ли вампиров, то ли ужас, оживший в ночи - в черных куртках и джинсах, с заклепками, где только можно, с разрисованной в черное личностью, в черных когтях...

- Пап, привет, это готы!

Действительно, готы.

- Добрый вечер.

Здороваюсь, но не пойму, что им нужно у нас в полчетвертого ночи. Или, все же, утра?

Снова грохот на лестнице. В дверь заползает здоровенный плакат с фотографией сумрачных личностей в коже и с текстом. Афиша.

Дочь командует, как повернуть, чтобы ЭТО внести в ее комнату.

С величайшим трудом они ночью уперли фотографию "Короля и шута", а затем занесли (в лифт она не влезала) на восьмой, извините, этаж.

Понимаю, что вряд ли милиция слишком уж к ним придиралась(в полчетвертого ночи по городу группа людей в черной коже и черной раскраске тащит щит "Короля и шута" - ничего необычного, правда?), но напротив стоит управление ФСБ!

Нет, никто не заметил.

Вопрошаю: - Зачем, блин, такая хреновина в доме?

Отвечает: - Готично.

- Логично...