Обращение к мёртвой Родине

А-а-а ты гордая моя, здравствуй.
К чему привели твои заслуги
Науки, искусства литературы?
Ах да, города призрачные,
В цепях лживой Конституции,
И Москва – улей халявщиков,
Рекламой и шоу,
Огранённых бизнесом пародистов,
Глюченных исполнителей фанерного пойла,
Идейных уродов, с рождения привитых
К загранице, богатыми родителями.

Не жива ты, знаю, но дух ещё
Наливает слёзы в бокал несмирения,
С которым я должен поминать
В грязи одиноких джунглей,
Комсомольском называющимися.

Вот так надо стихи писать,
А не розовый бред, засоряя
Единственные мозги.
Извини, мне плохо,
Душа ломается вновь.
Живу на благо людей, и кто я после этого?!
Эгоист, как нарекли слепцы.

О, извини, оглушил тебя своим безумием.
Тебе лучше не знать меня ради комфорта.
За что любить тебя?
Убитую Родину.
Западом невидимым,
Проклятием гламурных струн,
Вокруг мокрой шеи натянутых
Человека русского.

Душат волю его и радость от каждого дня
В царстве лесов, рек, степей,
Гор и океана молочного света,
Обтекающего радужные поля.
Цветов золотых, разбивающихся
об глаза на элементы красоты.

А-а-а-ай!
Запад, гори в изумрудных тараканах.
Эй, шакалы в браслетах дорогих,
Не травите душу русскую.
Вторглись на англоязычных крыльях
И с блювотиной сровняли
Алкашей, курильщиков, наркоманов
вы нашу землю.

Но я не отчаиваюсь, и вам,
Отечества братья не желаю...
Может, и лишились груди матери,
Но планета у нас осталась,
Вот она, синевою обглажена.

На другой её части огненный песок,
Вода чистая, декоративных камней берега.
Спины гор окунулись в небо,
Пространством над бликами играя.
И мокрый ветер радует лица от музыки чаек,
волнами глушённой изредка…