Руки

Руки так и тянутся, чтобы что-то сказать. Но я обхватил ими голову, уперся в нагретую панель ноутбука, и так и сижу, не двигаясь, несколько секунд. Но потом всё-таки желание берёт своё, и вот я уже заканчиваю вторую строку. Что хотят сказать мои руки? Это мне совершенно неизвестно. Но, видно, устали помалкивать, раз что-то сейчас набирают на клавиатуре. Уже выучили расположение каждой буквы, знают что и где, и я, наверное, им  совсем и не нужен, чтобы во всём признаться. Руки говорят, что они руки. Вот такое вот вышло на экране. И еще добавляют - что их, дескать, две. Неужели из-за этого потянули меня к ноутбуку?

Редко встретишь, чтобы люди фотографировали свои руки. Не говоря уже о чужих, тем более женских, что, по-моему, гораздо интереснее. Всё лица, да лица, умеющие притворяться. А руки - разве умеют они что-то скрывать? Наверное, потому и фотографируют все лица. Такое однообразие. А я бы, если бы, конечно умел рисовать - взялся бы за портрет рук. Но рисовать я точно не умею, и поэтому просто смотрю на руки... На свои... На чужие...
Какие у тебя руки? Мне так интересно. Ты можешь, скажем, за них поручиться? Я вот, к примеру, нет.

Однажды, я видел одни руки. Они с такой магией размешивали ложечкой в стакане с горячим чаем чаинки, чтобы те осели на дно,  что я, признаюсь, был просто заворожен!

Другие руки - держали между пальцев карандаш, и на простом листе бумаги записывали свои стихи. А я смотрел.  Утонченные кисти и длинненькие пальчики... Я придумал им название - музыкальные.

Третьи руки я уже и не помню. Они часто бывали в перчатках, но, может, на самом деле, я всё это придумал себе в оправдание, и на самом деле ничего подобного не было и в помине... Да я просто забыл, какими они были! Какой позор.

О своих руках я ничего такого примечательного сказать не могу. Наверное, только что они уже очень давно не касались рук женщины… Нет, ничего не буду за них говорить. Пусть лучше сами скажут за себя.