Хрустальный панцирь

Странно, герой ранен стрелой
И бронь не спасла его
 Что панцирем на груди
Сном наяву впишем главу
В той повести юных лун
Под голос холодных струн.

                *Братья Гримм*  Reality

У меня назрел очередной вопрос, но веришь, я давно уже знаю, что отпустив его в небо, я получу лишь по голове бумерангом. Cos вопросы имеют такое нехорошее свойство в нас зеркалить.  Сажусь перед зеркалом, зная, что себя то, любимую, обидеть будет не так то просто…

Ну, что там у нас сейчас в сердце? А что в отражениях? Сравниваем…
Что? Кто мне там опять шепчет? Нет, ни разу не змий. На этот раз Женщина.  Прислушиваюсь.  И что же?
- Соглашайся с тем, что он скажет. Всегда говори ему «да». И не думай! Все уже давно решено за вас…
 - Соглашаюсь. Да и как я могу устоять против такого соблазна?  И все таки… Совсем без  змия будет как-то не по людски.  Все ж таки я дочь Евы, а не какой-нибудь Ангел. :)

И снова взгляд на стеклянную поверхность из  серебра.  Взгляд, под которым серебро превращается в сосульки и в сугробы из снега… Что это? Да неужели же это я? Такая холодная, снежная, совсем как Снегурка из сказки… Нет, нет и  нет! Не я это!  Это всего лишь маска, Это моя броня, броня  под которой скрывается любящее и очень ранимое сердце.

Так вот, значит, почему я все время кажусь. Я боюсь, что кто-то об этом узнает и сделает мне очень больно.  А кто-то, так же как я, пытается выглядеть в глазах других этаким Бурратино,  волшебником страны Оз или злой Гингемой, управляющееся с мигунами при помощи своры летающих обезьян…

- Алиса, ты понимаешь то хоть, как это важно? И каким разрушающим может быть это открытие в равнодушных руках?
- Да понимаю я все! Ведь это как  скальпель. Им можно вылечить или зарезать.
- Да, а еще это как яблоко. То самое яблоко, которым твоя мачеха тебя угостила…
- Это не мачеха, это был змий и, знаешь, я ни чуточки не жалею!
- Но ведь в яблоке этом был яд!
- Да, конечно… Но ведь я не исчезла, я всего лишь превратилась в Бабу Ягу, полюбить которую не в состоянии ни один доблестный рыцарь.
- Он не рыцарь, он – эльф. А еще он режиссер, которому фильмы снимать по твоим сценариям.
- Спасибо… Теперь я знаю, что я – сценарист, остается лишь выяснить каков на сегодня сценарий. :)
- Вспомни сначала о том, что было вчера. Вспомнила? А теперь честно скажи – ты точно жалеть ни о чем не будешь?

В полутемной зале, озаряемой лишь всполохами поленьев в камине, движутся пары. Странный танец без музыки, где каждая пара танцует свое. На стене над камином в подсветке из одинокой свечи картина маслом в позолоченной раме. На картине женское лицо не лишенное приятности, но искаженное безумной улыбкой. Волосы разметались на просторах холста, в глазах невыразимо привлекательный блеск. Если это и безумие, то такое, о котором мужчина может только мечтать.

Он и Она. Партнеры двигаются медленно,  постоянно отвлекаясь на других танцующих.  Такое ощущение, что они друг за другом и за всеми непрерывно следят. Мужчина в который уже раз пытается заглянуть в глаза своей партнерше, но перехватить её взгляд не представляется возможным: в то время как её лицо обращено к Нему, глаза внимательно наблюдают за тем, что происходит в комнате. Так и не дождавшись ответного взгляда, партнер показывает своей даме язык.
- Огранщик Алмазика, Я тоже по тебе скучала… Крошка…
- Да ладно тебе, Яга! Ты меня даже не поцеловала…
- Когда?
- Прямо сейчас! Ты взглядом совсем не меня, а другого буквально раздела!!!
- Серьезно? А разве это был не ты?!! Ну, извиняюсь. Целую в гланды смачно! :)
- Мммм… Тогда и я в засосик… :Р
Целуются. Дама прижимается к партнеру. Чаша с вином, которую она все это время держала в своих руках, со звоном раскалывается и осыпается хрустальными осколками и бордовыми брызгами. Дама ничего не замечает, что для Яги не столь уж и странно. Странно другое: на ней ни порезов, ни винных пятен.
- Яга, - партнер трясет свою даму за плечи, - Эй! Ты где? Нам уже пора!
- Куда это?
- Поехали к тебе стирать рубашку.
- А при чем здесь рубашка?
- А при том, что на ней жирное пятно!
- Жирное? Это не я…
- Два часа придется ждать. Может, кофе предложишь?
- А почему два часа?
- Ну… Пока постираешь, пока выжмешь, пока высохнет и… Я жду, когда погладишь.
- Ну, ни фига себе!!!
- А ты как сама это представляешь? Пришел чистый, должен и уйти чистым.
- Не факт! Не факт!!!
Яга громко смеётся, обнажая в улыбке белоснежные зубки.
- Яга, не переживай, летом я тебе на белую юбку вылью бокал красного вина, поедем ко мне стираться. :)
- У меня нет белой юбки! Мне что, срочно покупать её к лету? Не ту же…
- Значит, будет или светлые штаны.
Тут в беседу вклинивается танцующий сам с собою блондин в желтых трусах  и с надписью на заду «ботан».
- Эй, огранщик! Да у ней тока белые трусы! Гыыы… До кален.
Яга поворачивает голову, буквально просверливает блондина взглядом насквозь и добавляет сквозь зубы так, чтобы слышал лишь он:
- Да, да… ондатровые, с норковой окантовкой… :))
- Белые трусики… - мечтательно мурлычет Огранщик.
- Да не трусики, а фирменные панталоны!
- Опять этот гад! – Яга мысленно уже схватила обидчика за волосы, трясет его тщедушное тельце и лупит по заднице невесть откуда взявшейся плеткой. Видимо, блондин почувствовал её бойцовый настрой. Он буквально шарахается в сторону, торопливо пятится к стене и промямлив: «ну я того, ускакал» опрометью бросается к выходу.
- Скакун облезлый! – несется ему вслед. – Трусишки свои смени! Какой ты, нафик, ботан? Ты – баран распоследний!!!
 Яга поворачивается лицом к своему партнеру, внимательно смотрит ему в глаза. Нельзя сказать, что она сильно расстроена, но настроения на танец уже нет.
- Похоже, я опять завалила экзамены…
- Ошибаешься! Теперь тебе английский учить…

Вновь и вновь просматриваю короткий киноролик. Кадр за кадром анализирую действия и последствия в будущем.  Нет, лучше и быть не могло.  Пусть все так и будет. СНЯТО.