Меж тогда и теперь

 

Несовпадение, несовпадение.
О, как обширны земные владения,
О, как немыслима здесь благодать.
Как ненавязчиво Божье радение,
Сколько причин безутешно рыдать.
Жаждешь общения - время немотное.
Жаждешь полета - погода нелетная.
Жаждешь ответа - глухая стена,
Воды стоячие, ряска болотная,
Да равнодушная чья-то спина.
Что ж остается? Смириться да маяться,
Поздно прозреть, с опозданием раскаяться...
Вечный зазор меж "тогда" и "теперь"...
Кто-то к снесенному дому кидается,
Ищет, в отчаяньи, старую дверь.
 
  Это замечательное стихотворение я прочитала блоге москвички Ларисы Смирновой. Моментально возникла ассоциация.

  Недели две назад решила я посетить свою "родину" - улицу, на которой я выросла. Не была там лет пять или больше. Взяла с собой фотокамеру, чтобы снять дом, где до 18 лет жила с дедом, двумя бабушками, мамой и маленьким братом . Был у меня карандашный рисунок этого дома, сделанный профессиональным художником, да вот беда, затерялся где-то.

  Сердце билось учащенно, когда я шла знакомой дорожкой от автобусной остановки, отмечая происшедшие изменения. Как же постарели  дома! Нет колодца, из которого я когда-то
носила воду маленькими ведерками на коромысле, выстроганном заботливым дедушкой.

  Полянка в проулке, где мы играли в лапту, стала совсем маленькой, на ней почему-то   возвышается столб,которого раньше не было, он бы мешал нам бегать за мячом...

  Вот,наконец, наш дом. Наш?

  Я ожидала увидеть  развалюшку, что угодно, только не это. Новые хозяева обшили дом пластиком буро-зеленого цвета. Они покрыли крышу ярко-красной металочерепицей, при этом изменили ее форму, сделали  правильной. А была она совершенно не похожа на крыши окрестных домов: один склон значительно длиннее другого, потому что к дому делали пристрой.

  Как я любила сидеть на пологом склоне, вдыхать аромат черемухи и наблюдать за тем, что происходит в чужих дворах и огородах!

  Ба! Да ведь и черемухи-то нет. Срубили. Мою черемуху! Свидетельницу моего роста. Она первая слушала мои наивные стихи. Она сыпала цвет на мои тетрадки в открытые створки окна. Она прятала от любопытных взглядов  мальчика, решившегося впервые меня поцеловать. Она видела мои слезы - горькие слезы безответной любви.

  Я стояла перед домом, в котором я научилась ходить и читать. Перед домом, где дедушка показывал мне, как надо плести корзины и вязать веники. Где одна бабушка кормила меня румяными "рябчиками", а другая учила молитвам и рассказывала уморительные случаи из своей жизни, где мама шила мне нарядные платьица, а в день рождения всегда дарила
флоксы.

  Я стояла перед домом и глотала слезы. Расчехленная фотокамера болталась на ремешке, надетом на руку...

  Это был НЕ МОЙ дом. Мой остался в зазоре между "тогда" и "теперь". И бесполезно кидаться к нему и стучаться в закрытую дверь. Дом моего детства теперь только в моей памяти.

   Ну, почему я  не сфотографировала его несколько лет назад?!