Город моей мечты

                Весна на Монмартра. Акварель Виктории Кирьяновой.

                С посвящением Лалибела Оле: http://proza.ru/2008/10/24/464

      Я иду по вечернему городу. Любуюсь его  разноцветными огнями, улочками, старинными зданиями. Вдыхаю его особенный воздух, в котором переплелись запахи столетий. И представляю, что нахожусь в сказочной стране, в сказочном городе. И это ощущение сказочности и волшебства переполняет всё моё существо, вселяя в душу мечты и надежды на то, что вот-вот произойдёт что-то необыкновенное, что изменит меня, изменит мою жизнь. И я улыбаюсь навстречу этой надежде, распахивая для неё и своё сердце и свою жизнь...

      Город моей мечты — не сказка, он существует на самом деле. Он так же реален, как тот  Приволжский городок, в котором  я живу я сейчас,  где  даже самое буйное воображение не сможет взбудоражить  стойкий запах не ухоженности и бардака.

      Ах, Париж-Париж, как  ты далёк, и как недоступен. Но мне кажется, что я знаю тебя так же хорошо, как доброго, старинного друга, с которым  давно и тепло знакома. Возможно потому, что  ты  часто снишься мне, или потому, что в мечтах своих я давно и бесцельно  брожу  по твоим неповторимым улочкам?

      Отчего бытует мнение: увидеть Париж и умереть? Мне же думается так: увидеть Париж — и жить долго-долго. И по возможности счастливо, ведь даже воспоминания об этом городе — уже счастье.

      Эх, Париж-Париж, моя несбывшаяся мечта. Любовь — без взаимности. Меня не было тут в прошлом, нет в настоящем и в будущем — не будет.

      Я никогда не была в Париже. Никогда не видела его неповторимых дворцов, площадей и улочек. Не ощущала его энергетики, его запахов и вкусов. Не видела  тихую утреннюю улыбку города: порой солнечную, порой туманную и дождливую. Не созерцала невообразимую игру солнечного света, пробивающихся тысячами тонких пальцев-лучей и бережно скользящих по клавишам  городских улиц и площадей...

      Я никогда не сиживала в уличном кафе на Монмартра, бросая рассеянный взгляд на кружащих, как в замедленном кадре, таких же, как я ошарашенных и влюблённых в город...

      Я никогда не слышала  звука органа  Рождественской мессы  в соборе Сакре-Кёр, не прислоняла  свою дрожащую ладонь к чуть шершавой стене собора Нотр-Дам — почти такую же старинную, как  и сам город. Но удивительно живую и тёплую...

      Я никогда не спускалась к Сене, всем своим трепетным сердцем ожидая чего-то необычного, волшебного, словно приближаясь к самой реке жизни, несущей волны через всю мою жизнь...

      Я никогда не прогуливалась перед Лувром, представляя себя в прекрасном старинном платье, скользящей лёгкой походкой по его высоким,  прекрасным, светлым залам...

      Я никогда не училась в Сорбонне. Не робела перед строгими его профессорами. Не знакомилась с  раскованными, независимыми, лёгкими в обращении студентами...

      Меня никогда не рисовал уличный художник на площади Монмартра...

      Я никогда не была в Париже. Никогда. И никогда там не буду, ведь Париж — это город моей несбывшейся мечты. Любовь — без взаимности. Город — сон.